...Так странно слышать: "Хочу как ты -
Писать, рисовать." Как бы я хотела
без вечной творческой тошноты
пожить как люди, заняться делом...
Душа просит верности, но присягнуть
Не можешь - зная, что до могилы
У образа так и будешь в плену,
Что лишь слова дают тебе силы:
Идешь за чужими, как крыса в воду
За дудкой волшебной шагает чинно, 
Свои же дерутся с тобой, как колода,
внезапно решившая стать Буратино. 
Замучат похмельем - так что от клавиш,
будто от тазика, не отойти,
но и с записанными не сладишь:
"Умыл, причесал - гулять отпусти..."
Отпустишь, зная: лишь их публичность
оплатит краткий душевный покой. 
(...Кто-то плечами пожмет: "Истеричка".
"Хитрая стерва", - решит другой.)
А ты лишь вздохнешь над своими словами,
стихи или старые письма читая: 
"Вы умные больно - куда мне за вами..."
И слышишь: "Ты кто? Мы тебя не знаем."