Згарае горад златаглавы
У промнях восеньскай лiствы.
А я лiчу, што ён не самы,
Не самы лепшы, чым другi.

Цi ж ён гучаць нястомна будзе?
Бо верыць у тое, што было...
А можа, ён людзей забудзе?
I стане горшы за вiно...

Ён будзе гаварыць аб праве,
Аб справядлiвасцi, хлуснi.
Не веру. Ён не лепшым стане.
Згарыць у восеньскай iржы.