Тянется жизнь долгой гранью,  
Сквозь вой разъяренных сирен...  
Те люди давно отмечались 
За мягкой обивкою стен.  
Молитвой в граненом стакане,  
И небом окрашены взгляды.  
Когда говорили - не знали.  
А после - сплошные засады.  
- Давай разбежимся.  
- Не надо.  
- Увы, не срослось.  
Что за глупость?  
Она, может, будет не первой.  
В душе по-мольеровски - скупость. 
Однако что дольше - любовь или титры?  
Ножом вырезаешь: "Я вас не люблю".  
А на асфальте мелком все палитры.  
И ты добавляешь: "Я снова живу".  

Вот кажется - слово - сплошная пустыня.  
Присмотришься - нет. Снова плачешь мечтой.  
Любовь словно плен. Ты не будешь рабыней.  
Хранишь свои чувства, как вечный "Скупой".