Я не поэт, я не пишу стихов, 
Но иногда ко мне приходит рифма
И кружит медленно согласно ритму
Бездонных австралийских облаков.
Из облаков на нас нисходит дождь,
Укрывши все серебряной вуалью.
Он пыль с Голд Коста начисто смывает
И барабанит как индейский вождь.
Оглушены мы музыкой дождя.
И под вечер на берег океана
Приходим и стоим на площадях,
Где бриз качает пальмы и лианы.
И буйство красок вспыхивает в небе
И, по-китайскому обычаю, монеты
Разбрасывает в небе фейерверк
Но вот прощальный залп. И свет померк.
А дождь все падает, шуршит, шумит и плещет,
Волна за окнами машины блещет.
Вот поворот на мост - скорей домой!
И мы поспешно оставляем сити,
Где небоскребы в облака вонзились,
И лишь прохладный бриз берем с собой.
А дома винегрет и буженина 
И кажется, что к нам добра чужбина, 
К столу пославшая нам русский шоколад. 
Селедка, шпроты, Оливье из вазы, 
И тосты, и восторженные фразы, 
И смех, и анекдоты невпопад. 
Здесь есть у нас своя семья и дом. 
Мы провожаем дружно год усталый, 
И в полночь льем шампанское в бокалы 
И пьем, тоску задвинув Јна потом". 
А дождь не перестал ни на минуту.
Стучит он в окна, в двери почему-то,
А может, хочет с нами сесть к столу?
Заснул ребенок возле елки на полу...
Уже еду убрали, кофе выпит.
А въезд во двор акация засыплет 
Цветами желтыми, что дождь с нее сорвет.
Сегодня Новый год, а дождь идет...