В жаркой судороге рук 
Мы меняем ритм дыханья, 
Разрывая круг разлук, 
Цепи мелких опозданий... 

На двоих у нас одна 
Тень - кентавр четверорукий... 
Приглушенные тона... 
Ослепительные звуки... 

Зацелованный мотив, 
Задыхаясь, шепчет вечер, 
На минутку отпусти, 
Чтоб опять шагнуть навстречу... 

Между нами только шаг, 
Защити меня от ветра... 
Это, в сущности, пустяк - 
Восемь тысяч километров...