Зачем эта тётка рифмует слезливые строки?
Ей некуда больше выплёскивать свой депресняк?
А может, в её лопотании смысл есть глубокий, 
И в этих соплях только я, как последний дурак, 
Не вижу ни мыслей, ни чувства, ни даже инстинктов, 
Не слышу живого и не различаю души?
Ведь толпы поклонниц плодят её вирши скрин-принтом, 
Их копят, и пэйстят, и просят: "О, аффтар, пиши!"
И аффтарша рада стараться - орудует клавой, 
Погонные метры поделок швыряет в дисплей, 
Пиарится взад, и вперёд, и налево-направо, 
И топит читателей в новых потоках соплей.