Вам не отмыть мой воротник,
Я доставал рвущихся птиц
Из грудных клеток
И хоронил на шляпных полях.
Муниципальны е ночи
Прикрывали мой стыд,
Когда я шел бить
Вас,
Босых и нагих,
Пошлых лаская собак,
Брезгливо глядящих вниз.
Я создал кунсткамеру,
Не лавку модных искусств.
Я плевал на вас, -
Чтоб вы и дальше рукоплескали.
Я топтал сам себя, -
Мне сапоги лобызали.
Я кричал, а вы - Хохотали.
Почему бы не сделать хоть что-то самим?
Мне было до смерти трудно
Притворяться
Живым.