Ты был убит не на войне,
В таежном, тихом гарнизоне,
Тихонько всхлипнул в кратком сне,
И не проснулся в отчем доме.

Не виноват твой лейтенант,
С тобою павший в карауле,
Любимец женщин, юный франт,
Не защитил тебя от пули.

Рыдают мать, седой отец,
(Недавно были на Присяге),
Ведь ты для них - совсем юнец,
Погиб без чести и отваги.

За что?
За что же твой земляк,
Он балагур был и повеса,
Последний сделав в жизни шаг,
Всех расстрелял с АКМСа?

Увы, ответа не найти,
Средь равнодушия разрухи,
У нас иного нет пути,
Свои своих бьют, а не "духи".

Кусочек хлеба на стакан,
Бежит поземка на погосте,
Седой и старый капитан,
Один придет к погибшим в гости.

А где - то, в сытенькой столице,
Запишут буднично потери,
И похоронки черной птицей,
Стучатся долго будут в двери...

Ноябрь 1996 года.

Странно, но Муза могла жить даже в грязи и разрухе...