На лист из блокнота закапала кровь.
Там несколько глупых, бессмысленных слов
Про то, что любила, про ложь и обман,
Про то, что с подругой ушел он, болван.

А вены порезаны острым стеклом...
Но смерть не приходит, стоит за углом.
Она, словно тень, затаилась пока.
Вот белую плетью повисла рука,

И сердце не бьется, и взор уж застыл...
Но смерть не обманешь движеньем пустым.
Лишь тонкое тело, смущаясь, встает -
Тогда-то старуха выходит вперед,

Хватает за горло и тащит с собой,
Смеясь над бессмысленной, глупой судьбой...
Осталась лишь плоть, что на ощупь - как лед,
И рядом забрызганый кровью блокнот.