Аннотация: Есть только миг Между прошлым и будущим, Именно он называется жизнь.
Есть только миг
Между прошлым и будущим,
Именно он называется жизнь.
Кларнет убран в футляр и положен на полку. Часы пробили полночь. На сердце отчаяние и суматоха. Все внутренности кричат: на помощь, погибаем. Что случилось? Почему нет везения? Ведь я профессионал, я так стараюсь, изо дня в день тружусь и ничего. Господи, я не Иов, не надо меня испытывать. Я слабый, с чего Ты решил, что это мне под силу. Зачем?
Конец лета. Большое окно распахнуто и от туда несет запахом краски, ночным холодом и стрекотаньем кузнечиков. Еще не успевшие остыть стены и теплая рубашка, это единственное, что все еще греет тело, в котором мечется дух. Мечется от безысходности, от юных стремлений и ожиданий, от желания спрятаться и повелевать миром. Глупость и мудрость молодой жизни слились воедино в кровавой борьбе, и каждая сторона кидала в бой все новых и новых бойцов. Генералы любят воевать, это их призвание и страсть, но для местных, война сулит разруху и опустошение. Как раз они родимые и прибывали в душе у бедного юноши. А внешний мир давал о себе знать и довольно жестко. Наш герой бился головой о стены непонимания, стучался в многочисленные двери отказов, шел по немощеным мостовым, протирая башмаки своего упорства, шел по широким дорогам, когда была ночь и сворачивал на узкие днем. Правда и на его пути были удачи, но они были мимолетны, как луч солнца в дождливый день и как-то совсем не грели.
Тот день был последней каплей. Будто извалявшись в болотной жиже отчаяния, он сидел дома, в своем кресле и плевал в потолок, а сердце плакало и кричало, что это конец. Конец всему, мечтам, надеждам и силам. Ни одной идеи, ничего. Это черта, грань. Там за спиной моя жизнь полная неудач, лишений, обид, стараний и другого ненужного тряпья воспоминаний. Впереди тьма, пропасть и тьма. Один шаг вперед и ...
- Ты делаешь этот шаг?
- Да, я делаю.
- Но ведь ты не знаешь, что там.
- Не знаю.
- Зачем тебе это?
- Я больше не могу.
- Ну и иди, - рассердился разум.
А он стоял, покачиваясь, и смотрел вниз. Глаза ныли от темноты. Он закрыл их и сделал шаг ... потом другой ... а потом третий. Странная искра билась в груди, острая как ежик, жгучая, как маленькое солнце. Она металась в груди, в голове, в ногах, в глазах. Он не вытерпел и потер глаза, а потом открыл их. За окном светило солнце и казалось палило грудь через махровую рубашку, заливались птицы, будто стараясь друг друга перекричать, пахло летом, травой и словно горным утром.
Значит это был сон. И не через что он не переступал и никакой тьмы не было и подавно.
- Ай! - кольнуло и затрепетала в груди искра. Значит было. И за этой чертой не пропасть, а чистая страница. Без старой боли, неудач и огорчений. И пусть нет новых идей, еще не вечер, еще даже не обед. И пусть все дороги исхожены, но ведь остались улицы, проспекты, трассы, переулки и в конце концов подвесные мосты. Нет больше ничего старого, все новое со спокойствием, знанием дела и глубокой, искрящейся радостью бытия.