Если бы камни умели говорить ... Вечером, остывая, потрескивая под сухим воздухом пустыни в полчасах езды от большого города, под нависающими скалами у самого соленого моря, у морщинистых песков и влажной глины. Ночью, под наркотическим ослепляющим небом, когда все там же потерянный взгляд утопает в алмазной россыпи. Я внимаю ветер, играющий на флейте тростника и тамарисков, ветер обнимает меня и уносит, подхватывает и кружит, после роняет на камни и смеется в лицо. Далекие огни арабских поселков добавляют свою тихую музыку и колорит востока. Я снимаю броню и стою на берегу, голый и беззащитный, слезы катятся и падают на камни. Камни молчат.
Умирающие угли растворяются в кофейной гуще. Пальцы сжимают шершавое дерево. Всходит луна, и ствол обретает человеческие очертания. Тишина, все живое спит, и только старая земля исторгает своих пленников. Призрачные караваны, отзвуки далекой битвы, стоны раненых и конная погоня, дикая пляска. Все кончено. Остается ветер. Ветер, земля, чистое небо и вселенская боль. Я остаюсь без огня наедине с вселенной. Я погружаюсь в нее.
Мелкая известковая пыль проникает в кожу и наполняет волосы словно тальк из резиновой лавки. Губы шепчут примитный текст, приходящий в голову: то ли стих, то ли молитву. Я смотрю тебе в глаза и пытаюсь поймать твое настроение. Рука движется навстречу, хватает за запястье... и зарывается в песок и мелкую гальку. Я открываю глаза. Я смотрю вокруг. Меня окружают камни.