|
||
Написано было в доме с привидением в Чернигове. Поражён я остался, впрочем, не привидением, а громадными потолками в совмещенном санузле. А стихо о моём дурацком поколении. Может и о других, но говорить я имею право только за своё. Написано оно было абсолютно инсайдным способом. Строчки приходили мне в голову самостоятельно, поэтому править его я не решаюсь. Хотя технические огрехи очевидны. | ||
Неприкаянные, а примазались, Неотмоленные повылезли Между нами ни слова, ни зависти. Мы иконы из храма вынесли. Храм сгорел, наши боги умерли - На руинах пеплом умоемся Не божьи, а наши сумерки Отзовутся нам нашей совестью Кто сегодня танцует в пламени Того завтра сожрут не поморщатся Я не видел ни смерти, ни раненых Мы слепые с рождения корчимся Пепелище наше раздольное В нем ни света, ни тьмы ни радости Богомолу его богомольное Ну а нам бы сбежать от усталости Манифесты нас согревают Одеялом своей однобокости Не искали дороги к раю Нам известны все ее тонкости И цена ее и условия Что-то в ней от старухи процентщицы Боги умерли, боги новые С плачем смотрят на новое детище.
|