Попеременно дует ветер,
 Под стон и скрип сухой сосны,
 Так, словно дверь срывают с петель
 В могучем натиске весны.
 
 Лежу на взгорке в старой куртке,
 До рези, всматриваясь в высь,
 И вот уж слышу бубен гулкий,
 Как будто к празднеству сошлись.
 
 Мне кажется, что синева чернеет,
 В булавочных проколах звезд,
 И в вешнем вихре тенью реет
 Один сюжет из зимних грез:
 
 Что где-то там, в бездонной сини,
 Руками взявшись в хоровод,
 Пустились в пляску исполины
 И день творения идет.