Пещера на берегу. Я мечтал о палатке. Зря.
И она сказала : "не надо". Я в шутку : "кря".
Она улыбнулась. Сказала : "класс". Идем.
Оделись. На берег. Вот. Никого не ждем.

Плащи на плечах. Берег не просто, а моря
Берег. Ветер. Бьются одежды. Какая зОря.
И бьются плащи. Поцелуи, и задыхаемся.
Ее юбка стелется. До пещеры добираемся.

Под потолок у входа - палка, занавеска на ней.
Чтобы мало кто видел, что делает муж сей.
И мягкий матрас на пол, чтобы не было плохо.
Ложимся. И "трах". Вот. Земля, поросшая мохом.

Я спешу. Вот. Но пока мы на берегу, у входа в пещеру.
Чувствуем ветер, биение плащей. Вот. Это - наша вера.
А кто не может, кто слаб, пусть ноет. Ерундой страдает.
Или слишком стар. Но в старость человек мудрое бает.

Старый человек мудрое бает, бывает. А, бывает, и нет.
Если он не следует Господу. Замкнут в себе, много бед.
А мы еще не стары. Может, не сильно умны. Но страсть...
Пусть говорят, что "упали". Вот. Мы не можем "упасть".

На берегу и в пещере чувствуем страсть, "огонь". Что - то
Бьется. Плащи, занавеска. "Сладкая" дрожь для кого - то.
Для нас. Будет кому продолжать наше дело. Нет сомнений.
И мы после "траха" спим. Не боимся. Нет других мнений.