Мутный, грязновато-желтый ноябрьский московский рассвет вползает в мое окно, обычные утренние краски он, конечно, наберет, но это будет происходить медленно, медленно.
Не умолкая ни на минуту, шумят машины на кольцевой дороге, и если слушать этот шум очень долго, начинает казаться, что улавливаешь ритм движения и звуков. Одно и то же, одно и то же - днем и ночью, днем и ночью.
А где-то далеко отсюда , в неведомой дали , несется безумный поезд, поезд-призрак, летит неизвестно откуда и неведомо куда. Возвещает о своем появлении громким, резким криком паровозного гудка. Ему и рельсы порой не нужны. Деревья в лесу валятся с треском, очищая дорогу, река впереди - ему и мост не нужен - пролетит над водой и исчезнет, как не было его. Появляется в разных местах; в последний раз видели его шестнадцать лет назад на перегоне под Полтавой. То ли сохранившееся в волнах света и звука видЕние давних лет, то ли мираж какой-то...
Николай Васильевич Гоголь написал о птице-тройке. Но ведь сколько лет прошло с тех пор...
На ноябрьском рассвете, мрачном и желтом, привиделся мне этот не разбирающий пути безумный поезд. Поезд нашей истории, нашей судьбы российской