Пишу я, наверное, чище и глаже,
Чем было недавно - два года назад.
Но Ткач моей жизни запутался в пряже,
И ларчик закрыт. Я - невырытый клад.
Не знаю, что в ларчике. Может быть, ворох
Истлевших бумаг, или вовсе зола?
А может быть, в нём обретается порох,
Который сожжёт эту пряжу дотла?
И пусть бы спалил - так и так мне не выжить:
В теперешнем зыбком болоте гнию.
И вот я недавно довольно бесстыже
Послал на анализ кровь сердца свою.
Хотя прожигает насквозь меня пламя,
Не знаю, удачна ли проба пера.
Но книжные черви собрались
Лечь в спячку уже под ногами,
А значит, пора мне, пора.


Наверное, судьи тихонько смеялись,
Читая подборку неважных стихов.
И думаю я, по-медвежьи оскалясь,
Что это для них - небогатый улов.
Но больше здесь медленно гнить не намерен,
Убраться отсюда - неважно, куда -
Пока этот пыл мой ещё не утерян,
Пока я не сгинул во тьме навсегда.
Что держит меня? Лишь собраться в дорогу
И быстрой походкой уйти на простор
Из топкой трясины, из тёмной берлоги,
А там и умчаться во весь уж опор.
И всё вокруг шепчет: побудь ещё с нами,
Останься, останься хотя б до утра.
Но я здесь так долго, что даже
Трава не растёт под ногами,
А значит, пора мне, пора.

7.09. - 6.10.2003г.