Падают слова, как будто слезы,
И соединяются в стихи.
...По стволу сбегает сок березы,
Он не грязь смывает, а грехи.
Это сок святой - он лечит души,
Возвращает на круги своя,
Прогоняет все, что сердце сушит,
Дарит силу своего ручья,
Очищает нас от всякой скверны,
Через фильтр березовой коры.
Это дар самой Земли, наверное.
Ценим ли бесценные дары?