Дарка Околица : другие произведения.

Пыль в часах

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Небольшое и грустное. Навеяно печальными размышлениями о тяжести таланта и о хрупкости плеч, на которые он порой ложится. События вымышленны, но не все. С персонажами дело обстоит аналогично. Читать, если на душе смурь. Аффтор гарантирует - станет хуже.
   - Посмотри, это что такое?...
   Протянутая рука, раскрытая ладонь, разглядывает сквозь пальцы.
   - Снег. Обычный снег.
   Задумалась - нахмурилась. На лбу - еле заметная чёрточка, губы приоткрыты.
   - Да ведь он же белый...
   Само собой разумеется.
   - ...и неземной.
   Улыбается - слишком уж лёгкое слово, слетело с губ - не успела словить.
   - Знаешь, что это? Это звёздная стружка. Там, наверху, сидит Белый Маг, и вытачивает созвездия. Видишь, сколько её? Поглощён работой...
   Мечтательно закрывает глаза, обнимает руками колени - трудно будет вернуть.
   - Пойду сварю кофе.
  
   Дом пропитался ожиданием первого снега, и теперь, когда снег выпал, дышит растерянно. Задумчиво. Неуверенно. Знает, что снег растает, но - надеется. Всегда надеется, год за годом, каждую зиму. И все, кто жил в доме, надеются вместе с ним. Беспросветно и вопреки здравому смыслу, но что поделаешь - такова человеческая природа.
   Я, словно совершая священный ритуал, точными и скупыми движениями насыпаю сахар, кофе - ровно три с четвертью ложки, наблюдаю, как голубой огонёк вспыхивает под кофейником. Стою и неотрывно смотрю. Постепенно наполняющий кухню аромат помогает установить в мыслях некую ясность и вернуться наконец в реальность. С каждым разом это происходит всё труднее - заторможеннее - неохотнее. И с каждым разом всё сильнее предчувствие, что из того, её мира, возвращаться будет некуда. Есть ли смысл возвращаться, если однажды я не смогу достучаться до неё - там?...
  
   Серая комната. Серые стены. Серый потолок. Серый воздух. Как будто пыль въелась и больше не снимается. Въелась в хлорофитум, выкрасив его до пепельно-серого. Впиталась в копию "Благоухания" Яна Брейгеля, заставляя цветы выглядеть искусственными и отдавать тлеющей тканью. Осела на маленькой съёжившейся фигурке в кресле у окна. А за окном идёт снег.
   - Кофе готов, - говорю я, расставляя чашки. Всего две чашки. Но я ставлю их громко, уверенно, изо всех сил стараясь прогнать серость прочь. Прочь. Не сегодня - не сейчас. Сейчас снег идёт.
   Она не двигается. Иногда мне кажется, что я заставляю её просыпаться против воли - и чувствую вину. Но она не спит. Глаза полузакрыты, улыбается. Я люблю, когда она улыбается, может, не стоит её тревожить? Может, я просто завидую? Тому, что кто-то способен быть таким безмятежно счастливым. Может, не стоит...сердце болезненно дёргается. Беру чашку, и, взяв её ладонь в свою, хладнокровно обжигаю тонкие пальцы горячим фарфором. Она вздрагивает, хмурится, потом открывает глаза. Почти прозрачные, глаза человека, которого разбудили на середине волшебного сна. До срока. Смотрит на меня. Не узнаёт. Ноздри вздрогнули - словила аромат. Смотрит на меня. Улыбается.
   - Спасибо. А с сахаром? А конфеты у нас есть? Нос замёрз...
   Мы сидим и пьём кофе с конфетами. Пыль отползла на другой уровень зрения. Я не желаю её видеть и даже знать, что она существует.
   - Когда закончишь картину? - спрашиваю я, - Утром звонили из Ассоциации Искусств, говорят, сроки подходят. Спрашивали, почему ты там не появляешься.
   - Я же не должна там постоянно находиться, - она пожимает плечами, - Я так работать не смогу. Если буду бегать туда и обратно. Это во-первых, а во-вторых, я ведь простужена. Хотя, может, мне стоит придти разок, заразить там всех, и уйти со спокойной совестью... Я всегда отдаю картины в срок.
   - Не волнуйся. Не начнут же, в самом деле, без тебя твою выставку.
   Она застывает, на лице - глубокая задумчивость, тревога.
   - Не начнут, конечно...но...знаешь, мне что-то не хочется больше рисовать. У меня всегда так зимой. Как будто все краски полиняли...все остальные сейчас наоборот, пытаются сотворить что-нибудь поярче, а если я начну так делать - боюсь, глаза будет резать. Бывает у тебя так?
   Я думаю. Пробую свои воспоминания на вкус, запах, цвет. Провожу над ними рукой, чтобы мелькали электрические разряды.
   - Бывает, что я утрачиваю связь, - отвечаю я, - Как проводник. Понимаешь, я ведь с двух сторон подключён, как и ты. С одной стороны - к Музыке, как ты - к Живописи. С другой - к этому миру. Иногда случаются солнечные бури, или магнитные бури, или просто дождь идёт и глушит сигнал, и до нас не дозваться. И тогда чувствуешь себя высохшим ручьём. Правильно?
   Кивает. Закрывает глаза - чтобы я не увидел, как они наполняются влагой. Вертит в руках чашку, чтобы я не заметил, как дрожат руки. Да, это всё серьёзно. Когда это случается.
   - Но это всё временно. Я наверняка это знаю. Наша с тобой связь - её уже не разорвать, даже если ты или я сами этого захотим. Поэтому не обращай внимания - всё вернётся. Всегда возвращается. Всегда - больше, чем прежде.
  
   Всегда - больше. Всегда - я счастливее в сотни, тысячи раз. Всегда - в сотни, в тысячи раз больнее, когда вновь приходится отпускать. Молчу и смотрю на кофейный осадок.
   - Я верю тебе, конечно. Это, наверное, снег виноват. Как думаешь, он растает?
   За окном падает, нескончаемым потоком плавно опускается на дно вселенной звёздная стружка.
   - Нет. Точно не растает. Смотри, сколько его...
  
  
   Человек в сером пиджаке безразличным взглядом смотрит на меня. Он сливается с серыми стенами, серым потолком, серой уличной грязью. Я смотрю на него. Вернее, мои глаза смотрят на него. А я разглядываю его душу, наблюдая за переливами серого. Ничего особенного. Всё обычно. И ничего не изменить, даже если пытаться, выбиваться из сил, сжигая своё нутро, пропуская через себя высоковольтные разряды. Пыль въелась и больше не снимается.
   - Смерть наступила в 5.45 утра, 25-го ноября 20..-го года, по причине естественной остановки сердца.
   Он с отсутствующим выражением лица смотрит в блокнот. Что-то говорит, что-то спрашивает. И я что-то отвечаю. Вернее, это мой голос что-то отвечает. А я отчаянно пытаюсь пробиться туда, куда она ушла. Мы ведь бывали там вместе - раньше. Правда, мне было тяжелее, чем ей, ведь там воздух другой. Мне трудно было дышать тем воздухом, ей - нет. И теперь я, разбивая руки в кровь, стучу по невидимой преграде, отделявшей мои дожди от её звёзд, кричу, зову, плачу без слёз, потому что там не может быть слёз, сижу, сгорбившись, тихо повторяя просьбу вернуться. Часами, днями, годами. Столетиями. Пыль в песочных часах сыпется без остановки - она никогда не иссякает и её никогда не становится слишком много. Всегда - остаётся ещё чуть-чуть. Всё это время - остаётся.
   - Подпишите, и буду ждать вас завтра у себя в два часа.
   Рука подписывает. Рука пожимает руку. Рука закрывает дверь за спиной Серого человека. А я...есть ли смысл возвращаться, если она не слышит меня - там? Я стучу. Зову. Я остаюсь там, у прозрачной, как стекло, преграды. Иногда я слышу Музыку. Чувствую, как она пытается вернуть меня обратно. Я не сопротивляюсь, просто не помогаю - это хуже. С каждым разом голоса становятся всё тише, безнадёжней. Иногда я вижу её. Она рисует. Или просто сидит на траве, когда ветрено, или лежит, залитая солнцем, с выражением абсолютного счастья на лице. Я уже не зову её. Я жду. Когда она закончится. Пыль в часах.
  
   - Посмотри, это что такое?
   Протянутая рука, раскрытая ладонь, разглядывает сквозь пальцы.
   - Это дождь.
   Нахмурилась, печально вздохнула, покачала головой.
   - Значит, снова растает...опять...
   На лицо набегает серая тень.
   - Знаешь, что это? Это...это...
   Слишком быстро, почти отчаянно. Что я делаю, мне её не удержать.
   - ...это Белый маг поливает свою драцену. У него ведь есть драцена, и даже не одна. Он выпил на ночь крепкого кофе, и теперь у него дрожат руки. Видишь, мимо льётся?
   Задумчивый, прозрачный взгляд. И снова - в окно.
   - Нет...
   Тихо, почти беззвучно.
   - Он плачет.
   Хмурится. Смотрит на меня. Не узнаёт.
   - Почему?
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"