Шкуренко Ольга

  

Письмо у невзаимность

  Была холодная, отсырелая осень 2044... Он бежал, на ходу расстегивая тяжелое от набранной воды пальто. И вот он достиг желаемой цели - крыльца своего, только что приобретенного, загородного дома . Снял одежду, разжег камин, с отчаянием протягивая, словно отмершие , пальцы в объятия теплоты. Отогревшись огнем и, кажется, еще чем-то алкогольным, он пошел к рабочему столу.

  Час спустя, вокруг него на полу было полно скомканной бумаги. Он хотел записать строки стихотворения, которые час назад заблудились у него в голове. Но пока он бежал, то забыл их. Сейчас не мог воспроизвести. Память уже не та...

  Потеряв всякую надежду вспомнить, он достал коробку с вещами , которые остались от предыдущей хозяйки дома - сестры его бывшей знакомой из университета . Давно хотел разобрать это барахло... В коробке были одни детские игрушки. А на дне ее лежала записная книжка. На вид ему было столько лет, как этому дому.

  Он решил отложить блокнот, чтобы переслать хозяйке, но вдруг из него выпал конверт. На нем четким, каллиграфическим почерком с неподдельной тщательностью было выведено... его имя.

  Что-то всколыхнулось в нем и он разорвал конверт. На чуть пожелтевших листках буквы были выведены не так аккуратно. И совсем другим человеком... Боже, такой знакомый почерк. Такой далекий и такой знакомый... В глубине души он вспоминал его. Он знал, от кого это письмо.

  Став на колени вблизи камина он начал читать освещенные пламенем листочки, на которых была целая исповедь ...

  

  Мой шальной знакомый!

  Адресую это именно тебе. Это я, твоя знакомая незнакомка, твоя вторая тень, короче предыдущей. А следующая после нас тень станет еще короче, пока ты не станешь усталым дьяволом, который не отбрасывает тени, потому что ему надоели бесконечные повторения его самого. Да это именно ты должен узнать мою душу прямо сейчас... Ты ведь для чего-то ее забирал, правда?

  Помнишь, как я когда-то прошла мимо? Хотя почему бы ты заметил это не настолько важное событие ...

  Я не в том состоянии, чтобы вспоминать, когда твои лучи впервые поразили меня, и я стала одной из твоих теней. Я сейчас и матери своей имя не припомню.

  Ты только стал для меня всем. Я готова была делать для тебя все. Твое личное счастье, каждая твоя маленькая удача превратились для меня в мои персональные победы.

  Ты посылал мне улыбки, когда мы обменивались конспектами, и мне этого на время становилось достаточно. Я становилась тогда окрыленной до небес.

  ТЫ стал моим антидепрессантом, ангелом - хранителем, причиной и следствием моего безумия и одновременно единственным лекарством от него.

  Ты мой настолько, насколько ты от меня далек. Ты кроме меня должен был стать нужным всему человечеству. И я искренне желала этого, мечтала об этом так же, как мечтал ты. Хотя это и должно было сделать меня еще более отдалённой от тебя.

  Идолопоклонникам не место с небожителями. Мне не было места с тобой, мне хватало маленького местечка вблизи тебя.

  Каждая девушка, которая была с тобой, для меня становилась возможными вариантами твоего счастья. А ведь оно было единственной моей целью. Чтобы ты остановился на одной и был с ней по - настоящему, искренне и по-семейному счастливым. А я готова была стать вашим единственным действительно преданным другом.

  Но шло время. И я все больше утратила веру в эти свои фантазии. А может и в тебя... не знаю сейчас.

  Те пять лет рядом... Они закончились. У каждого появилось новая неповторимая жизнь.

  Ты исчез из моего кругозора. Я периодически слышала о тебе в новостях. Радовалась этому как ребенок ... А потом в моей жизни появился Артур. Он любил меня. Понимаешь, любил так ... как я хотела этого от тебя. Я подарила ему сына. Назвала ... твоим именем.

  Муж бы назвал меня глупой, если бы узнал ...

  Я прожила с ними так много и так тепло, как только может об этом мечтать женщина ...

  Сейчас я лежу, покрыта очень толстым одеялом, в доме моей сестры. Мы приехали семьей в гости , а мне стало плохо... Я умираю, слышишь, я умираю. Хотя мне в этом и не признаются , я знаю об этом наверняка .

  У меня раскалывается голова, с каждой секундой все больше. Сестренка не отходит от меня. Она протянула мне эти листочки , чтобы я записала свои последние мысли , пока они еще стоят в голове четкой шеренгой .

  Знаешь, я в юности читала "Письмо незнакомки ". И каждой строки этой книги я думала о тебе. Думала, что не смогу как она, признаться.

  И вот я тоже близка к смерти и я тоже признаюсь только бумаге. Я попрошу сестру спрятать это письмо и никогда не показывать тебе. Я не хочу, чтобы ты узнал ... Даже с того света я боюсь твоей реакции ...

  Я не пишу, как ты, стихов, которые останутся вечности. Я записываю строки, что улетят вместе со мной.

  Я была счастлива, СЛЫШИШЬ, СЧАСТЛИВАЯ, КАК ТЫ КОГДА-ТО МНЕ ПОЖЕЛАЛ, НЕ ДОГАДЫВАЯСЬ О ТОМ, ЧТО У МЕНЯ НА СЕРДЦЕ. НО Я НИКОГДА, ЗНАЕШЬ, НИКОГДА НЕ ЗАБЫВАЛА ТЕБЯ. ТВОЙ ГОЛОС ЕДИНСТВЕННОЕ, ЧТО ЭХОМ СЕЙЧАС СТОИТ У МЕНЯ В УШАХ. Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ... ПРОСТИ, МНЕ УЖЕ НИКОГДА НЕ ХВАТИТ СМЕЛОСТИ ПРИЗНАТЬСЯ...

  

  Он уронил последний листок себе на колени. Дрожащей рукой потянулся, чтобы налить себе выпить, но, вместо этого, он спрятал глаза и начал плакать в сухие старые ладони. Он догадывался, знал тогда почти наверняка, что она его любит, но никогда ничего не говорил.

  Она молчала! Он брал от судьбы все что мог, а она просто была рядом. А потом, когда она исчезла из его жизни, ему просто некогда было заметить этого. У него было вино, женщины, творчество и куча друзей .

  А теперь он на коленях перед камином, плачет в окружении выпивки и неоконченных стихов ... Теперь он совсем один как дождь, который вечно оплакивает свое одиночество ...