Ты кукушка - пифагорейка,
и тебе к лицу более туника
чем шикарная колхозная телогрейка,
в крайнем случае - лжеклассическая тога,
а не сидеть на ветке задрыпанкой босоногой.

Ты б сменила свою пластинку,
ты, кукушка, далеко не Стинг,
уж больно однообразен твой пернатый хип-хоп;
до одного места мне твои игры,
твой икс и твой перманентный игрек,
у меня, попросту, не хватает нервов
грызть орешки твоих фисташковых уравнений.

Не втирай мне свою ты алгебру,
мне плевать на твою бухгалтерия,
я в бухгалтерию, если честно, не верю,
а верю в толстобрюхую теорию вероятности,
которая с нами, падкими
до всяких чудес, повсеместно играет в прятки.

Я скорее верю в геометрию
с её любовью ко всему торжественному и конкретному,
когда мир вокруг, как бы движется на котурнах,
в крайнем случае, - в литературу.

Не в цифру, а в губатое слово,
вылитое из прадавнего олова,
от которого
кружится пустотелая голова,
словно глобус на ветреном уроке географии:
кружить глобусы голов - его парафия.

Может завтра всё это кончится,
не сегодня так завтра всё это непременно закончится
и твоё, кукушка, караоке тоже,
время без разбора всех нас уничтожит,
вычеркнет из действительности 
к чёртовой матери
и мои имена существительные
и твои знаменитые знаменатели.