Ну как тут, кактус,
в этой стране воюющей со Спартой,
не Афинами конечно, другой,
для которой Спарта тоже геморой,
да и Спарта эта далеко не та,
что стращала державы Эллады,
а скорее уж - Золотая Орда,
коей тоже, впрочем, не очень рады.

Да и какой тут "рады",
когда гудят крупнокалиберные снаряды
и ракеты не находят себе места,
ломая скорлупу воспоминаний детства.

Ну как тут, кактус,
в этой части укатанной суши,
по которой, лязгая, разъезжают танки
и ставят свои кляксы пушки,
пожалуй, похлеще даже Буратино,
а может и самого Пушкина.

Между нами говоря,
ещё того имперца,
который хоть и не варяг,
а африканских кровей, но тоже без сердца.

Вернее, с сердцем,
но холодным, словно камень,
готовым всех иноверцев
и несогласных давить голыми руками.

Такому представителю по барабану
куда падают ракеты,
лишь бы не на родные пенаты.
Не хотели быть рабами,
суки, на себя пенайте.

Будем вас пинать мы,
словно бить пинальти,
у нас хватит пендюлей
для таких как вы людей.

Эх Пушкин, Пушкин,
кучерявая твоя душа
навела на Украину коренные пушки,
подняла на Неньку калаша.

Лучше б ты писал про королей и капусту
или про пампушки
с чесноком;
бил бы лучше ты баклуши,
а не толоконным лбом.