Аннотация: Прошу к столу, господа. У меня такого бреда выше крыши.
- Проснись, пора в реальность. - произнес спасительный шелест Сознания.
- Останься. Я покажу тебе новые чудеса! - привлек к себе внимание Сон.
- Заткнитесь, ублюдки, а то в психушку сдам! - раздраженно буркнул человек.
Но просыпаться надо было. Сознание верно отметило, что слишком долго в забвении. К тому же, чудеса, которые предлагал посмотреть Сон, были исключительно зубастыми и чуть не сожрали три раза. Два мира обиженно скрипели, на задворках яви и забвения, но контраргументы, в ответ на угрозу, пока не спешили придумывать. Надо сказать, что миры эти, называемые забвеньем и явью, постоянно конфликтовали между собой. Больная фантазия писателя, закаленного в одиночестве, стала конвертировать любое сильное желание, в диалог. Собственно, почему конфликт? Хотя бы потому, что любые противоборствующие стихии, встречающие на пути своем препятствия, либо уничтожают их (препятствия эти), либо заключают в союзники, дабы увеличилась сила и влияние. К тому же, в комнате, где обосновался затворник-фантаст, не к кому приставать, со своей идеологией.
Когда Сознание твердит, о дефеците времени, дескать многое ещё не сделано, то Сон предлагает вечный статис и безграничные возможности. Итак весь день напролет парят мозг: пока бедняга бродит по комнате, выдумывает всякие истории и строчит о новых мирах на компе. Иногда дискуссию приходилось глушить грохотом металла или физическими тренировками. Помогало забыться также - умение приготовить вкусно и не менее вкусно поесть. Но сегодня уж дюже ясно звучали голоса, которые молодой автор слышал с самого своего рождения. Человек с трудом разлепил левый глаз. Пока правый открывал - левый закрылся.
Недолгий зрительный анализ увиденного поверг в легкое недоумение. Дело не в бардаке даже, который извечно царил, на двадцати квадратах комнаты, начинающего фантаста. Покосившаяся шифоньера, книги валяющиеся повсюду, не пойми как сложенные джинсы и майка, посреди ковра. Стол тоже был завален разной макулатурой. Рядом с компьютером лежал клубок спутавшихся наушников. Картину украшал недоеденный бутерброд и кружка чая. Ничего, из ряда вон выходящего, не привлекло внимание. Удивляло другое.. присутствие посторонних.
Автор проподнялся, оперевшись на локоть и непонимающе хлопал глазами, разглядывая неведомо откуда взявшихся гостей. Первый гость сидел на компьютерном кресле и читал Стивена Кинга. Второй стоял у окна и с педантичностью вандала - отламывал, у фигурки Супермена, конечности. Нифига не странно.. странно то, что они были точной копией писателя, вплоть до трусов с крокодильчиками.
- Совсем меня позабыл! - возмутился другой товарищ, запулив оторванной головой Супермена.
- Вы кто такие, спрашиваю? - завопил человек, вскочив с кровати. - Что за приколы? А ну пошли вон из моего дома!
- Куда же мы голышом двинем по твоему? - рассмеялся тот, что сидел на кресле. - А по поводу того - кто мы... думаю ты и сам догадываешься.
"Быть этого не может. - подумал про себя фантаст. - Надо срочно идти к психологу. Давно пора сдаваться куда следует, с такими-то глюками"
- Я есмь Сознание! - гордо подняв подбородок, прошествовал от окна чудак, с протянутой рукой.
- Я есмь Сон! - повторил жест другой, встав с кресла. - Убери грабли, от моего владельца, кретин!
- У кого это ещё грабли, сумхотепель?
- Что такое - сумхотепель?
- Откуда я знаю? Сгинь, выскочка!
- Любопытно, кто это меня заставит?
- Да я и заставлю!
В подтверждение своих слов, тот кто назвал себя Сном - резко выбросил руки и с них сорвался страшный поток ветра. Пространство комнаты моментально взбунтовалось: полетели книги, листы, шифоньерка жалобно скрипнула и развалилась. Однако пострадали только летавшие по комнате предметы. Назвавший себя Сознанием лишь на какую-то малость качнулся.
- Ты привык пользоваться миражами, тогда как реальность способна их уничтожать. - хмыкнул оппонент и элегантно прокрутившись на носке, выбросил правую ногу в высокий удар.
Нога тут же отскочила. Вокруг Сна блеснуло поле. Сознание снова сделало бросок, с прыжка попытавшись ударить ногой. Но его противник изчес. Потому пятка угодила прямиком в монитор компьютера. Тот не выдержал потуги и жалобно треснул. Автор сего удара нисколько не расстроился: совершенно спокойно взял с тарелки бутерброд, откусил кусочек и развернулся в сторону окна. Сон появился именно там.
- Ты недооцениваешь меня. - раздраженно выпалил тот.
Воздух в комнате ощутимо нагрелся. Вокруг Сна пошли волны, как если бы в жару колеблется воздух. И тут он вспыхнул! В самом прямом смысле слова. Загорелся, да ещё как! И тут же направил поток ревущего пламени в сторону стола. Разглядеть толком ничего было нельзя: со столом и всё что на нем было, можно было распрощаться. Но не успело пламя заняться предметом интерьера, как тут же прекратилось. Раздался звук, напоминающий хлопок, следом - грохот падающего незадачливого поджигателя. Возле окна стоял - любитель помахать ногами, вытянув руку, сжатой в кулак. Макушка и трусы при этом охренительно дымились.
- Эй! Вы какого хрена здесь творите? - закричал человек, до того момента с охреневшим видом следивший за схваткой. - Вы хоть представляете сколько рукописей было здесь? Да что вы за изверги такие! Туши быстрее!
Фантаст схватил одеяло и принялся лупить по горящему столу и бумагам. Дым всё больше заполнял пространство, дышать становилось всё труднее. Огонь частично стал облизывать стены. Пожелтевшие обои с воодушевлением приняли ласки стихии и пустили пламя подняться к потолку.
- А, это ты, шкипер... - раздался хриплый голос Сна, из под обломков шифоньеры. - Чего орешь? У меня бошка болит, как после бодуна. А чего это вы тут костер развели?
- Да вот, мы решили что ты замерз и тебе не прочь было бы погреться. - вставил свои пять копеек Сознание.
- Слышите, Жванецкий и Петросян! Задолбали зал зажигать - ведро в руки и бегом за водой!
- Да у меня этой воды как грязи! - хмыкнул Сон и щелкнул пальцами.
Произошло следующее. А-ля Голливудский фильм, со сценой "прохудившийся океанариум". Откуда не возьмись хлынул поток воды. Пожар-то прекратился, но треснуло окно, смыло к едрене фене дверь, и без того державшуюся на соплях. Поток полился из окна - на крыши автомобилей и старушек, сидящих на лавке у подъезда, мирно перемалывавших кости всех чиновников. Где-то в коридоре раздался звук низвершегося водопада. Слышно было, как вода уносилась куда-то вниз, по ступенькам. Издалека, с улицы послышался вой сирен: полиция и пожарные машины спешили к дому, где жил писатель. Мокрые до ниток старушки поднимались, охали и всматривались, в окна. В одном из них, разбитом, на третьем этаже, стояли три одинаковых человека, в абсолютно одинаковых трусах. Тот что справа, почесал в затылке, повернулся к среднему и сказал:
- Это... мы че пришли-то? Спросить хотели: ты кого из нас выбираешь?
Падение в обморок - было для него ответом.