... ну все, надоели мне ножки имени американского президента (три буквы, вторая - "у", но не то, что вы подумади) И свинина - говядина - кенгурятина тоже надоела. Хочу.. Блин, да что же я такого хочу-то? Что бы такого захотеть? Все, решил. Сегодня я хочу куропаток - табака. Это когда берешь штучек пять этих птичек, прижимаешь их булыжником к большой - большой сковородке, расплющивая до толщины листа ватмана и предварительно поперчив - почесночив - поукропив - потоматив и жаришь. Ровно по 89 секунд на каждую сторону. Как раз время наливания и выпивания рюмки водки с последующим вдумчивым кряканьем. ... Захлебываясь слюной и закатывая враз помасленевшие глаза, полез за руЖЖом да боезапасом. Отложив в сторону ящик гранат системы Ф-1, СВД, СКС, пулемет "Максим" и невесть, откуда взявшийся слонобой 45-го калибра (под пушечный снаряд, сусликов стрелять), достал старую тулочку - 16-ку, с десяток самозаряженных дробью-нулевкой патронов, фляжку (самый необходимый боезапас, ага), да еще всякую мелочь, без которой на охоте просто никак.
Собрался, значица. Двинулся. Тормознув низкопролетающего на "Буране" соседа и приставив ему ружжо к боку, а фляжку к горлу, уговорил отвезти меня, рюкзак и лыжи в район скопления (по совершенно точным данным агентурной разведки в виде регулярно подкармливаемой белки) вожделенных заготовок для того самого - сковородка - поперчить - поукропить. Долетели довольно шустро, видимо из-за состояния начавшейся полярной ночи. Хорошее дело - полярная ночь, ага. Очень способствует скорости передвижения всяческих транспортных средств в лесу... Оставив буран с фляжкой и соседом, который почему-то решил, что больше ехать ему никуда не надо. Ну, мне и лучше. Все обратно не на лыжах пилить. Они хоть и широкие, но тяжелые, заразы, спасу нет... ...подождав некого просветления в мозгах (от бензиновых паров) и в природе (ночь-то она, конечно, ночь, но вот иногда переходит и в сумерки тоже), присобачив резинками лыжи к валенкам, двинул... Прямо на опушке леса сидит и смотрит на меня заЯц. Внимательно так смотрит, как будто совершенно точно знает, что вот не хочу я совершенно точно зайчатины, а хочу исключительно куропаточек. Иначе с чего бы он такой бесстрашный-то был? Зверь, он того, мысли охотника завсегда чует. Все, как один, любого Вольфа, значица, Мессинга за пояс засунут в этом плане, точно говорю. Кивнув зайчишке, как старому знакомому, решил я у него поинтересоваться, а не видал ли он тут белых таких, пушистых, но не ежиков. Куропаток, короче.. На что мне эта наглая глазасто-ушастая животина заявляет, что он тут один-один-совсем один, 100 лет морковки не ел, и вообще, нет ли у меня желания угостить его чем-нибудь вкусным, но не пряником. Я аж присел от наглости такой, ага... Короче, не нашли мы с данным конкретным зайчищем общего языка. Пришлось ему топать по своим делам без вкусненького, а мне - по своим - без свежей информации. Фигня это, что лес зимой спит. Даже в условиях полярной ночи - фигня. Лес не спит никогда. Хвойные лапы, прижатые слоем кристаллического снега к земле, тихонько поскрипывают, обсуждая предстоящие новогодние праздники... Сосна - раскоряка снисходительно слушает этот скрип и улыбается, размахивая руками - ветвями. Уж ее-то точно не позовут на Новый год исполнять роль подставки под игрушки... Березы подмигивают глазами на серо-белых стволах, как бы опасаясь пропустить момент пробуждения... Вот какой-то рыжий сгусток скользнул едва уловимой тенью, поводя пуговкой носа в мою сторону и недовольно хмыкая. Типа - ходють тут всякие, дичь пугают... По сереющему небу пронеслось видение ворона, спешащего по своим очень важным делам. Только тихий шелест скользящих по воздушному морозу крыльев.... Зимний лес можно слушать бесконечно долго, открывая для себя с каждой минутой что-то новое и сокровенное... В какой-то миг ты сам становишься частью этого самого леса. И уже не так важно, что ты очень-очень давно позабыл язык деревьев снега и зверей. Что уже не умеешь вот так же точно, как эта прошмыгнувшая лисица, выживать и сливаться с ним, что у тебя уже нет крыльев, как у старого мудрого ворона. А ведь были когда-то, я точно знаю, что были. Мне об этом генетическая память говорит, а она хрен-когда-обманет... Вот так бы и стоял здесь... Если бы еще не риск отморозить слишком любопытный нос... И если бы не эти белые, пушистые, не ежики, с перьями... Ради чего я сюда перся-то? Блин, и забыл же уже... Аааа... За куропатками!!!! А вот что-то уже и не хочется куропаток-то. Их же потом ощипывать, солить, перчить, укропить... Да вон они, родимые, в снег ныряют, под сосной. До зазимовавшей брусники донырнуть пытаются! Пальнуть, чтоль? Да ну его нахрен... Как-то не встраивается треск от сгоревшего пороха в остальные звуки леса. Как будто кто-то посреди симфонии врывается в концертный зал с гитарой и начинает "ламбаду" лабать... Не буду стрелять... Зафигачу-ка я с пяток ножек имени американского президента (три буквы, вторая "У", но не то, что вы подумали)... посолю - поперчу - почесночу... Интересно, там соседушка мой к фляжке не примерз? Пойду-ка, проверю, ага...