Нет ничего больнее, чем смотреть в бинокль, 
в даль, провожая поворот за угол
Бетонной стены, уход человека с простудой, больной души,
Наблюдая за этим, за солнцем верной луны
Не бегущей вперед для достижения цели,
Иначе, это все обернется бедой пустоты
Иначе, не дай Бог, исполнятся наши мечты. 

Нет ничего больнее не видеть движения,
Точнее горения, или страстного ветра любви
Обожающего мягкие, нежные листья ранней весны, 
задевать их сомнением после холодной зимы,
Когда видишь, что движет и не знаешь от куда,
И куда, и зачем, вновь нагоняя простуду,
А иначе, действительно, 
зачем? 

Набирая болото в порожний стакан,
не чокнись за чье-то здравие,
Ты поймешь, что даже свет может быть - обман
И есть только сострадание страданию,

Пока не окажешься сам
За бетонным углом не признания,
Пока не соврешь всем ветрам
О собственном на земле пребывании,
Пока не пройдешь по пятам, своим летам, - отправляя все к чертям, -
посвящая им последнее в своей жизни прощание.

Нет ничего больнее ощущать скуку
осознавая собственное убиение
и последующую разлуку;
Продолжая лишь вперед движение,
по ухабам, ушибам, по-кругу, 
измеряя во сне расстояние
Ища друг друга везде и всюду.
А пока, дорогая, 
до свидания.