Печальная участь поэта.

По двадцать строчек в день - очень глупо,
А муз ведь купить нельзя!
Уютный дом - вот твоя скорлупка,
А стол - вот твоя ладья.

Подумать только: поэт беспечный!
Не верь ты в беспечность ту.
А он - на пути в бестелесную вечность,
Он будет хранить мечту.

Он все бы отдал за печальный голос
Бестленной, святой любви.
А времени - сколько его? - на волос!..
Ну, что ж ты? Скорей иди!

Но вот, он стоит, и печальны очи:
"Не верю, ну, докажи!
Какую рифму ты мне напророчишь
И не обвинишь ли во лжи?.."