По светлому, голубому небу плывут пушистые облака. Они темно-серые, немного пугающие. В который раз в этот день они плывут по небу, в который раз они готовы пролить холодный дождь.
Убежать подальше от городов, дорог, магистралей, куда-нибудь, где нет людей, только поле, лес и небо. Ветер тихо колышет ветки деревьев, а молодая сочная трава покрывает чёрную землю. Пройти через медленно пробуждающийся лес и наткнуться на изрытое канавами поле. По нему медленно ползёт огонь. Он пожирает сухую, прошлогоднюю траву.
От шагов в воздух поднимается пепел. Подойти к краю канавы. По её бокам изредка проглядывают гнилые деревянные балки. Это не канавы, это окопы, уже осыпавшиеся и заросшие, с небольшими лужами на дне.
В небе прогремит гром. Облака сольются в одну чёрную, без просветов тучу. Ветер раздует пламя, и оно, вздыбившись, начнёт пожирать небольшие кусты. Треск веток смешивается с завываньем ветра.
Природа словно обезумела. В душу прокрадётся страх. Возможно, такой же страх был тогда, во время войны.
Молнии тысячами змей разорвут тучу своими всполохами, грохочущий гром будет оглушающим. На мгновение покажется, что ты там, на войне, а мир, в котором ты родился и жил, лишь сон, иллюзия.
Потоки воды обрушатся на землю, поле и лес сольются в одну серую массу. Потухнет огонь, что уже подкрадывался к одинокой берёзке...
Каким был День Победы? Возможно таким же, печальным и торжественным, когда природа оплакивает погибших...
С тех пор, с тех самых пор природа снова и снова плачет в этот день. Уже не так как раньше, но всё с той же печалью.