Мир этот, плод нашей мысли, был задуман как способ выражения нас самих. Я помню его на заре времён. Какая сила в нем бушевала! Но друг мой не пожелал остановиться, и усмирил ярость этого мира, наполнил его жизнью. А я потакал ему.
Но и этого оказалось мало, он желал иного. Я не сразу постиг его стремления, пока однажды он не явился ко мне с лихорадочным блеском в глазах:
- Они мыслят! - вот что он сказал мне тогда.
Да, они мыслили. Они, сотворенные из пепла, оказались способны сами рождать мысль. И мой друг стал внимать им. "О! Небо!" - думали они, и он внимал им. "О! Ветер!" - рождалось в их голове, и он был счастлив. "Смотри, как они чисты, - повторял он. - Смотри на них!" И я смотрел.
Но не видел. Ждал, когда ему надоест, но его интерес не угасал. Ни что более не было сотворено им, словно он достиг совершенства.
Между тем они, слабые и нахальные существа, были недовольны всем, что имели.
Однажды моему терпению пришёл конец.
- Оставь их, - взывал я. - Осмотрись, сколько не сделано! Продолжим творить, друг мой.
Много слов было сказано. Но в пустую. Сперва он улыбался, слушая меня, потом стал печален:
- Разум, вот что вдохновляло меня.
- Ты Творец. В твоей природе создавать. Не трать на них силы.
Но он только качал головой:
- Я достиг своего предела. Здесь я остановлюсь.
- Нет! - вскричал я, и, в сердцах, взял одного из них.
Стоило мне шепнуть: "Смотри" и зависть захватила его разум, спросить: "Хочешь?" и алчность завладела им.
- Видишь? - сказал я своему другу. - Души их полны мрака.
Но он уже не слушал. Он склонился над созданием, а сердце его наполнилось скорбью.