Все имена, фамилия, названия футбольных клубов являются исключительно выдумкой. Любое совпадение случайно и непреднамеренно.

      

     Возможно читать удобнее на https://author.today/u/vovillius/works?format=ebook

     

     Вступление

      

      

     ВИКТОР

     Взорвались, заревели трибуны на тысячи тысяч голов. Затрубили слоны, вздымая к закрытой крыше серые шланги хоботов, зарычали львы и рыси, заблеяли бараны и козы. Даже мыши на нижнем секторе подняли дружный, на грани слышимости писк.

     Белоснежный носорог забил в барабан, бухая огромными лапищами.

     Мелкие, покрытые густой коричневой шерстью макаки побежали по кругу, перепрыгивая из сектора в сектор, улюлюкая и кидаясь друг в друга каким-то мелким мусором.

     Где-то пронзительной нотой запел петух, и ему тут же вторили несколько собак. Звук мешался и казалось, что где-то там в вышине сидит огромный, страшный зверь - многоголовый и многоголосый.

     Стадион ждал.

     Это просто сон, - подумал Виктор и ещё раз оглянулся на центральный круг. Там никого не было - только густые полотнища тумана.

     Это всего лишь сон, - он подтянул гетры и перешнуровал бутсы. Шнурки завязывались с трудом, неохотно, пальцы то и дело расплывались в туманное марево. Это точно сон.

     Он наконец справился с обувью, поднялся на ноги и пошёл в сторону ворот - единственного объекта на поле, не скрытого туманом. Шлось тоже нелегко: то ли давил воздух - тяжёлый и влажный, то ли несмолкающий рёв трибун. Виктор так и не смог пока понять - за него эти трибуны или против него. Против - значит, за вратаря соперника. Его силуэт как раз сам собой нарисовался в пустой рамке, но кто он - человек, зверь, призрак - пока ещё видно не было, несмотря на то что Виктор уже был на границе штрафной. От этого силуэта становилось не по себе, поэтому он наклонил голову и прошёл последние метры не глядя вперёд.

     Мяч лежал на одиннадцатиметровой отметке. Виктор поднял его, подбросил в воздух, поймал, сжал ладонями.

     Мяч как мяч - упругий, лёгкий, правильный. Мяч как мяч. Только почему тогда эмблемы спортивных фирм на нём скачут и расплываются, стоит остановить на них взгляд. Прыгающая пума превращается в три полоски, полоски - в квадрат, квадрат - в галочку, и по новой.

     Потому что это сон, - ответил Виктор себе и, внезапно разозлившись, поднял взгляд, при этом уже догадываясь - кого он увидит в воротах.

     Он прекрасно знал этого человека и очень сильно его не любил, подчас ненавидел. Человека, лишившего его столь многого.

     Что появилось в его глазах, когда Виктор поставил мяч обратно и ковырнул газон бутсой. Раскаяние? Сожаление? Страх? Нет. Равнодушное тугое молчание.

     Он сделал несколько шагов назад. Противник стоял как вкопанный, молчаливая, стальная статуя вратаря. Каменный гость, зашедший в рамку и оставшийся в ней.

     Куда он прыгнет? Налево? Направо? Или останется стоять? А куда ударит Виктор?

     Трибуны заревели ещё громче, и Виктор понял - времени решать уже не было. Он будет бить влево. Почему влево? Потому что обычно он бьёт... а куда он бьёт обычно?

     Не важно!

     Разбег, с каждым шагом ноги всё больше сбрасывали сонную одурь, двигались всё быстрее и чётче.

     Отметка. Левая нога останавливается сбоку от меча, а правая, разогнанная, рвущаяся вперёд, наносит удар щекой.

     Мяч выстреливает и в этот же момент выстреливают ноги противника. Но только он прыгает направо, а мяч несётся в левый угол ворот.

     Гол!

     Но почему удар мяча о сетку звучит гулко и звонко, как колокол?

     Почему противник не выглядит расстроенным, а сонно смотрит на него, моргая невидящими глазами?

     Почему молчат трибуны? И почему они пусты?

     И почему он чувствует, что видит этот сон уже в тысячный раз...

      

     ДМИТРИЙ

     Заснуть не получалось...

     Дима нащупал телефон, вышел на кухню. Распахнул окно, уселся на подоконник, вдохнул тяжёлый ночной воздух. Темень стояла непроглядная - типичная южная ночь, а вот звёзды, напротив, светили чрезмерно ярко в небе над Землёй Обетованной. Несмотря на октябрь, холодно не было. Здесь вообще никогда не бывает холодно, - подумал он.

     Закурил, открыл WhatsApp. Доктор был в сети. Вероятно - на сутках.

     'Добрый день. Как у нас дела?' - помедлив секунду, напечатал он.

     Появилась одна галочка, вторая. Галочки посинели. Доктор прочитал. Начал набирать что-то в ответ. Дима отвёл взгляд, затянулся пару раз, затем выругался, выплюнул перекушенный фильтр. Телефон завибрировал. Пришло новое сообщение.

     Очень медленно Дима поднялся с подоконника, взял сигареты, вернулся на место, закурил новую, взял телефон. Выдохнул, открыл, прочитал:

     'Без особой динамики. Работаем. Делаем что можем'.

     Затяжка, ещё одна.

     'Спасибо. Нужна ли какая-то помощь?' - напечатал он в ответ.

     'Нет, всё есть. Евгения каждый день приходит, если что-то надо купить - покупает'.

     Приходит-то, приходит, - подумал Дима, - а вот трубку не берёт...

     'Ещё раз большое спасибо. Можно ли вас завтра набрать, поговорить?'

     Пауза. Ответ:

     'Да, конечно, после 10 набирайте. Я смену сдам. Поговорим. Удачи в следующей игре!'

     Дима удивлённо приподнял брови. Удачи в следующей игре? Хотя фамилия у доктора Кольмансон, почему бы ему и не следить за футболом исторической прародины.

     Поблагодарив врача, Дима отложил в сторону телефон. Собрал окурки, спустил их в унитаз, дважды нажав на кнопку и убедившись, что они действительно утонули.

     Покосился на часы. Начало второго. До утра ещё море времени. Выветрится.

     Он открыл холодильника. Странно. Вроде бы пиво было... а вот его почему-то нет. Но не беда. Нету пива - есть что-нибудь другое.

     Залпом, как лекарство, проглотив пятьдесят граммов виски, Дима лёг в кровать.

     Потянулся к тумбочке, взял из нескольких раскрытых книг первую попавшуюся, тупо уставился на название. 'Уильям Шекспир. Избранные пьесы'.

     Открыл 'Бурю', пять минут почитал, а, скорее, поскользил взглядом по знакомым буквам и заснул.

      

     ДМИТРИЙ

     Дима стоял у газетного развала на вокзале. Над головой громыхнуло: '...отправляется с шестого пути'. Гиена, продававшая газеты, одетая в потрёпанное платье из ситца, вся какая-то потасканная, измятая, сунула ему в руку тонкий свёрток.

     Он хотел отказаться, но почему-то не стал. Быстро глянув на газету (заголовок был всё тот же, дата выпуска та же - почти десять лет назад), он двинулся в сторону выхода, не обращая внимания на сошедший с ума громкоговоритель, всё кричащий про шестой путь. Насколько он помнил - как только он пройдёт через вокзал и выйдет на площадь - всё закончится. Проходя мимо урны, он небрежно швырнул газету в ту сторону.

     Бомж-енот проводил его подслеповатым взглядом из-под треснувших очков и нырнул обратно в урну.

      Недолетевшая до цели газета рассыпалась на листы. Их подхватил ветер и понёс сквозь открытые двери к платформам.

     Наконец один из листов приземлился на шестом пути и замер, лёжа в грязной луже.

     Плохо пропечатанный, сине-голубого цвета, с расплывшимися чернилами, причём расплывшимися ещё до выхода из типографии. Тогда фанатские движения ещё печатали газеты, впрочем, даже им самым не особо нужные.

     'Предатель!' - гласил заголовок.

      

      

      

     Глава 1

     ВИКТОР

     Трамвая не было. Виктор некоторое время потоптался на остановке, затем вышел на проезжую часть, приложил руку ко лбу, посмотрел вдаль - нет, ничего.

     На мгновение захотелось опуститься на колени и, как в старом фильме, приложить ухо к рельсам, но он остановил себя. Старая бурундучиха в цветастом платке и так косилась на него неодобрительно.

     Платок у неё был странный, и, приглядевшись, Виктор понял, что это не совсем платок, а рокерская бандана. Среди черепов и зигзагов молний еле читалась надпись '20 лет группе...' Название группы было скрыто складкой.

     Поймав негодующий взгляд бурундучихи, он решил от греха подальше пойти прогуляться по району.

     Правда, почти сразу же заплакало левое колено.

     Заплакало - так он называл эту боль, пульсирующую из точки где-то под надколенником: то, как бы отпускающую, то неизбежно возвращающуюся назад. Кап-кап-кап. Как слёзы, горячие и злые, выступающие на глазах при особо неудачном движении.

     Не пройдя и ста метров по проспекту, он присел на ближайшую скамейку в маленьком сквере под сенью огромной металлической статуи, изображавшей то ли рака, вставшего на задние лапы, то ли скумбрию с клещами.

     Потёр колено через штанину - бесполезные, но кажущиеся нужными действия. Затем задрал штанину, заодно мимоходом удивившись: откуда у него эти затёртые и измятые тонкие брюки? С ненавистью уставился на колено, - потёр ещё. Сбоку, спереди, по кругу, одновременно разминая мышцы нижней части бедра. Бесполезные, но кажущиеся нужными действия.

     Колено - костлявое, обтянутое тонкой белой кожей, в ореоле редких чёрных волосков, напоминало о тонзуре и почему-то периодически расплывалось, терялось из фокуса.

     В какой-то момент Виктор вспомнил, что у него должен был быть ортез, и отсюда его мысли двинулись к тому, что, вероятно, раз ортеза на нём нет, и нет с собой ни сумки, ни рюкзака, где он может лежать, то он вероятнее всего забыл ортез дома, а дома-то... Это был опасный ход мыслей, и Виктор пресёк его единственным возможным способом: вскочил со скамейки (кап-кап-кап колено) и вышел из сквера. Проходя мимо статуи, он окинул её взглядом.

     Теперь на постаменте стояла девушка с чашей, но что-то в ней всё равно оставалось и от рака, и от скумбрии.

     Он вернулся на остановку. Бурундучихи не было. Трамвая тоже.

     Уехал... - с какой-то обречённостью подумал Виктор, но тут же сообразил, что он не уходил никуда с проспекта, а значит, никак не мог пропустить трамвай.

     Куда же тогда делась бурундучиха?

     Пошла к бурундучкам, вестимо! - неожиданно разозлился Виктор. - Какая тебе-то разница?

     Ещё раз вышел на проезжую часть - трамвая не было.

     По тротуару куда-то ковыляла престарелая белка с тяжёлым с виду пакетом.

     - Вам помочь? - на автомате спросил Виктор, но та только покачала ушастой головой (кисточки ритмично затряслись в воздухе) и испуганно ускорила шаг, что-то бормоча себе под нос. Что-то вроде 'Дылда'.

     Виктор вздохнул, огляделся. Трамвая не было.

      Зато продуктовый магазин был тут как тут. В соседним с остановкой здании -, дореволюционной четырёхэтажке ярко-жёлтого цвета.

     Что было интересно - Виктор смутно помнил, что в прошлый раз магазин находился в цоколе сталинки, а до этого - на первом этаже классической панельки. Об этом думать было небезопасно, и Виктор усилием воли заставил себя прекратить.

     Плевать на здание, главное, что магазин - тот же самый.

     Три ступеньки, давно перегоревшая вывеска с наполовину стёртыми буквами 'Продукты', тяжёлым, насколько может быть тяжёлым физически, светом, падающим из приоткрытой входной двери. Узкие стрельчатые окна с проржавевшими решётками. Оборванный поводок повязан на одной из них.

     За прилавком как обычно парил Маска, так Виктор звал продавца. Ног у него не было вовсе, а вместо рук были две белоснежные перчатки с длинными раструбами, парящие прямиком в воздухе. Тело образовывалось завихрениями тумана. Тот же туман темнел в глубине двух вырезов - глазниц на маске цвета слоновой кости, висящей в воздухе на уровне лица Виктора.

     Сам магазин был не менее странным.

     Бело-серый, весь в сколах и трещинах прилавок, сколоченный из листов ДСП. Холодильник, брендированный газированным напитком с известным футболистом на боковых сторонах - совсем из другого времени, эпохи и страны. Каждый раз, заходя внутрь, Виктор здоровался с футболистом. Он не мог вспомнить его имени, но почему-то знал, что этот игрок очень важен для него.

     Над прилавком тянулись шкафчики с бакалеей - и шкафчикам этим точно не было места в магазине. Они были с какой-то кухни, и стоять в них должны были не крупы в цветастых пакетах с зелёными ценниками, а жестяные банки с полустёртыми надписями 'Сахар', 'Соль', 'Какао'.

     Виктор осмотрел прилавок.

     - Половину бородинского. Палку краковской. Пачку Липтона. Маленькую. Будьте добры.

     Маска отвернулся. Перчатки подхватили нож, буханку, с ловкостью фокусника рассекли хлеб пополам, сложили в бумажный пакет. Туда же последовала колбаса.

     - И ещё сигарет, пожалуйста. Пэл Мэл есть?

     Маска отрицательно покачалась в воздухе. Левая перчатка нырнула под прилавок, вынырнула с пачкой жёлтого Кэмела. Виктор поморщился - кто-то при виде Кэмела вспоминает 'Место встречи изменить нельзя', кто-то отдых в Египте и верблюдов, он же всегда вспоминал тёмную подворотню за спортивной школой, его лицо в свете зажигалки, первые тошнотворные затяжки...

     - Другое что-то есть?

     Ответ был отрицательным.

     - Хорошо, давайте, - решился Виктор, вынул из кармана несколько купюр, положил на прилавок, не считая. Он знал, что вытащил ровно столько, сколько было нужно Маске.

     Вежливо попрощавшись и, как обычно, не услышав ответ, он вышел на улицу.

     Остановка была пуста. Трамвая не было.

     Виктор поднёс сигарету к губам, закурил. Молодой барсук, проходя мимо него, закашлялся и покосился на него неодобрительно - дым попал прямо в морду.

     - Извините, - крикнул в мохнатую спину Виктор.

     Трамвая не было.

      

     ДМИТРИЙ

     Сегодня на тренировке на Диму все странно косились.

     Косился из-под очков Матиас - немец, главный тренер команды.

     Косо смотрел Арон - тренер вратарей.

     А Димины сменщики, молодые вратари Ариэль и Давид, вовсе избегали зрительного контакта и с явным облегчением при первой же возможности удалились на другую сторону поля.

     Дима проводил их взглядом, выдохнул в ладонь - нет, вроде ничем не пахло, - подошёл к тренеру вратарей.

     - А мне что сегодня делать? - спросил Дима Арона. Тренер вратарей кивнул в сторону основной команды, вытер испарину со лба. Он был не сильно высоким, плешивым и всегда обильно потел. У Димы никогда не было вопросов по его компетенции, но вот как Арон, в свою бытность игроком, смог выиграть три чемпионства Израиля - это было загадкой.

     - Сейчас Матиас подойдёт. Мы будем говорить, - английский у Арона был плохой, гораздо хуже Диминого.

     - Что-то случилось?

     - Ты знаешь, что случилось, - Арон смущённо отвел глаза в сторону. - Матиас всё скажет. Подожди немного.

     Дима покорно кивнул, отошёл в сторону манекенов, которые ставились в штрафной при отработке подач и ударов. Уставился на гладкую резиновую поверхность, на нарисованного на ней футболиста:

     - Что скажешь? - спросил Дима манекен. Тот продолжал безучастно таращить на него невыразительные глаза и ничего не ответил.

     - Дурачок, да? - Дима покровительственно похлопал манекен по боковой поверхности. Резиновая фигура, вместе с нарисованным футболистом, закачалась вперёд-назад.

     - Дурачок. Как каждый второй форвард! Знаешь, я не удивлён, - подвёл Дима итог своего общения с куклой.

     Разговор с манекеном не помог. Диме было погано, хотя всё, что происходило, было в чём-то совершенно логично. Нельзя бесконечно скрывать от тренеров то, что последние недели, а если честно, месяцы, его режим работы-отдыха превратился в режим пиво-сигареты-бессонница. Смешать, но не взбалтывать.

      

     Раздав команды полевым игрокам, подошёл Матиас:

     - Дмитрий, - немец говорил на английском лучше, чем Арон, но определённый акцент, так знакомый по игре в Дортмунде, всё равно давал чётко понять, откуда в Хайфе взялся молодой амбициозный специалист.

     Ладно, будем говорить прямо. Не в Хайфе, а в Кирьят-Шмоне. И молодой амбициозный специалист, полностью проваливший последний сезон на своей предыдущей работе во втором дивизионе чемпионата Германии.

     - Добрый день, тренер, - поздоровался Дима.

     - Дмитрий, можем ли мы пройти в офис для разговора? - 'Фор э смол токин' - передразнил акцент про себя Дима.

     - Разумеется, тренер, - не оглядываясь, он поплёлся к ближайшему зданию. В кабинете - первый уселся в кресло перед тренерским столом. Дима понимал, что хамит, но остановить себя не мог.

     Пусть скажут спасибо, что ноги на стол не кидаю, - мелькнула мысль, и сразу же захотелось забросить ступни наверх.

     Матиас уселся, Арон застыл у стены, скрестив руки на груди.

     - Дмитрий, - третий раз назвал по имени Диму Матиас и замолчал, нерешительно вертя ручку между пальцев. Дима доброжелательно кивнул - мол, давай, вещай, - и отвёл глаза в сторону, - он прекрасно знал, что ему сейчас будут говорить.

     Очнулся он внезапно, на словах 'отстранён на ближайший месяц'.

     - Что?! - попытался вскинуться он, но мягкое глубокое кресло не дало.

     Матиас вздохнул, Арон демонстративно покачал головой:

     - Дмитрий, вы систематически нарушаете режим и даже не пытаетесь скрывать это. Я могу закрыть глаза, когда это делают молодые футболисты - один, два раза в месяц, но ваш образ жизни - это... - тренер замялся, пытаясь вспомнить подходящее слово, - ekelhaft!

     - Disgusting! - автоматически подсказал Дима и тут же осёкся: - Sorry, coach.

     Арон вздохнул. Матиас продолжил:

     - Руководство клуба не хочет скандала, поэтому пока мы не будем применять более жёсткие санкции. Штраф, прописанный в договоре, и отстранение на ближайший месяц. Мы скажем, что... - он покосился на тренера вратарей.

     Арон прокашлялся:

     - Что у тебя опять проблемы с задней. Скрыть правду в твоих же интересах. Игроки будут молчать, нам сейчас шумиха не нужна...

     Кресло наконец-то отпустило Диму.

     Он вскочил на ноги:

     - А играть-то кто будет? Ариэль? Давид?!

     - Ребята будут чередоваться в воротах, до тех пор, пока ты не придёшь в форму.

     Дима задохнулся:

     - Я в любой форме в сто раз лучше парней! И вы это знаете!

     Матиас скорбно кивнул. Арон закатил глаза.

     - Ты - отличный вратарь, - это слово немец произносил с растяжкой - goooooalkeeper, - но твоё поведение мешает команде и штабу.

     Научи их нормально играть - и ничего мешать не будет, - Дима проглотил едва не сорвавшиеся с языка слова и уселся обратно в кресло.

     - В ближайшую неделю мы тебя не ждём на тренировки, - продолжал Матиас, Арон еле слышно прошептал: 'Так он совсем сопьётся', - Подумай о своём положении, сходи, - немец протянул лежащую на столе, заранее приготовленную визитку, - к доктору, это очень хороший доктор в Тель-Авиве, он тебе поможет.

     - У меня сейчас семейные проблемы! - попытался гаркнуть Дима, но слова family business прозвучали жалко, тихо, улетели в никуда, канули в пустоту, да и кресло отказалось вновь выпускать его из своих цепких объятий.

     - Ты должен всегда быть профессионалом. Ты опытный игрок, ты должен вдохновлять и воспитывать молодежь.

     - Спасибо, тренер, - Дима поднялся. - Я всё понял.

     Он вышел за дверь, побрёл по коридору. Сзади раздались торопливые шаги, чья-та рука схватила его за плечо. Это был Арон.

     - О, и что мой тренер, бывший трёхкратный чемпион славного Израиля хочет сказать своему воспитаннику? - с тренером вратарей Дима привык не церемониться.

     Лицо Арона дёрнулось, словно ему залепили пощечину. Он покачал головой, отвернулся и ушёл обратно в кабинет главного тренера.

     Стучать побежал, - подумал Дима.

     Он зашёл в раздевалку, открыл шкафчик, и вовремя - поставленный на беззвучный режим телефон вовсю вибрировал.

     Схватил телефон. Это был не доктор, не Женя, и не мама.

     Звонил Пауло.

     Быстро узнал...Арон нажаловался? Нет, Арон в целом нормальный мужик. Матиас. Больше некому.

     Искушение не брать трубку было велико, но Дима всё же ответил, предварительно убедившись, что пропущенных вызовов или сообщений от других абонентов нет.

     Пауло сразу же принялся орать. Его английский был не супер, а итальянский темперамент ещё более затруднял понимание.

     - Я ни черта не понимаю из того, что говоришь, Пауло! - дождавшись паузы в потоке речи, вставил Дима. - Давай ты успокоишься и перезвонишь, дружище!

     Пауло на том конце трубки взорвался:

     - Дружище! Да как ты смеешь так меня называть, после всего, что я для тебя сделал, а ты испортил! Ты кем себя возомнил! Ты не Яшин, ты средний русский вратарь, который когда-то отсидел два сезона на скамейке под Нолланом и пять раз играл за сборную. Ты из всех своих команд уходил со скандалом! Тебе плевать на всё, кроме самого себя! Думаешь, я до бесконечности буду искать тебе клубы? Ты у меня на Колыму играть поедешь!

     - На Колыме играют в хоккей, а не в футбол, Пауло.

     - Что? Ах ты...

     Дима повесил трубку. Быстро переоделся. В душ не пошёл - смысл, он едва успел размяться. Взгляд на мгновение задержался на валявшихся в глубине шкафчика вещах: каких-то смятых чеках, нескольких початых пачках жевательной резинки. Тут же лежала потрепанная 'Защита Лужина' в мягкой обложке.

     Ход конём...- подумал Дима отрешённо. - Ход конём... Ход конём - это не выход.

     Он вышел из здания. Вытащил сигарету, щёлкнул зажигалкой. Сбоку раздался тяжёлый вздох.

     Арон стоял у стены в тени и молча, даже без какого-либо осуждения, смотрел на своего подопечного.

     Гнев, пылавший внутри Димы последние минуты, внезапно сам по себе закончился, как это часто и бывало. Ему стало стыдно за своё поведение в кабинете, за отношение к Арону - на деле толковому специалисту, хоть и беспредельно далекому по уровню от тренеров, с которыми Дима работал в Питере, Москве, Дортмунде и Бордо. Больше, чем стыд его теперь мучало только отвращение к себе.

     Даже перед Пауло - хитрым итальяшкой, жирующим на таких, как Дима, было чуточку неудобно.

     Сглотнув ком в горле, он отправил незажжённую сигарету в мусорку, подошёл к Арону:

     - Я извиняюсь за своё поведение, тренер, и отдельно - за свои слова в коридоре. Я возьму себя в руки, обещаю.

     Достав ключи, Дима направился к автомобилю.

     Надо было попробовать позвонить Жене. Вдруг в этот раз она возьмёт трубку. Хотя бы для того, чтобы послать его куда подальше, как в прошлый раз....

     Закурил он, уже выехав с территории клуба.

      

     ...Гриньков отдаёт пас вразрез наискосок. Дима ракетой вылетает из ворот, скользит по траве на перехват...

      

      

     Глава 2

     ВИКТОР

     Виктор успел добраться до дома. Точнее до места, которое было его домом в этом городе. На улицах уже становилось немноголюдно, во дворе тоже практически никого не было, только два пожилых козла зависали над расстеленной на облезлой скамейке газетой, упираясь друг в друга рогами. Судя по уловленному краем уха, они никак не могли вспомнить обладателя 'Золотого Мяча' за 2018 год.

     - Мээээсси! - блеял один.

     - Роналду! - отвечал другой.

     - Попробуйте Модрича. - подсказал старикам Виктор. Те попробовали и благодарно замекали в ответ, но он уже заходил в подъезд.

     - Я дома, - открыв входную дверь, нарочито весело крикнул Виктор, не особенно ожидая ответа. Снял ботинки, бросил на стол пакет из магазина.

     Квартира была необычной. Начиналась она с кухни - именно сюда, без прихожей, без коридора, вела входная дверь. Над современной газовой плитой чернел замурованный выход дымохода, шкафчики с посудой были покрыты цветастым ковром наклеек из упаковок жвачной резинки.

     За кухней были туалет и ванная - узкие, тёмные, с грязными световыми окошками вверху, а дальше - тянулись анфиладой абсолютно пустые одинаковые комнаты.

     В каждой из них был старый, стёртый, исцарапанный паркет, скрипевший в одних и тех же местах. В каждой у замызганного окна под пыльной тряпкой стоял бюст Аполлона. В каждую вели распашные двери, небрежно выкрашенные дешёвой белой краской.

     Комнат всегда было разное количество. Иногда одиннадцать, иногда семнадцать, один раз - сорок шесть. Чтобы добраться до спальни, надо было пройти их все, одну за другой, не останавливаясь, не открывая бюст, не глядя в окно - благо смотреть там было не на что - полутёмный двор, козлы с кроссвордом, старый тополь со спиленной верхушкой, - вид из всех комнат был всегда один.

     - Ты дома? - крикнул он в бесконечность комнат. Ответа не было.

     Надо было идти на разведку.

     Но прежде следовало подкрепиться.

     Вспыхнуло синее пламя, ударило в подкопчённое днище старого чайника с аляповатыми маргаритками на боку. Пока закипала вода, Виктор достал заслуженную, всю в мелких зарубках, доску и принялся нарезать бутерброды.

     Масло, - запоздало сообразил он. - Я же хотел купить масло... Чёрт!

     Без особой надежды на успех он открыл холодильник. Удача улыбалась ему. Среди пожухлых овощей стояла маслёнка.

     С воодушевлением Виктор принялся сооружать перекус.

     Засвистел чайник, как всегда внезапно, заставляя подпрыгивать и сразу же хвататься за (кап-кап-кап) колено.

     Он опустил в треснутую кружку пакетик Липтона, бросил две ложки сахара из жестяной банки с надписью 'Соль', размешал и завис, уставившись на ёжика с котомкой, нарисованного зелеными красками на боку кружки.

     Затем, с трудом стряхнув с себя оцепенение, он пододвинул к себе доску с бутербродами и начал есть.

     Поев, закурил столь нелюбимый Кэмел, но почти сразу же погасил сигарету.

     Надо было идти. Смысл откладывать?

      

     В этот раз ему повезло. Анфилада состояла всего из девяти комнат. Пока он шёл, во дворе окончательно стемнело, козлы разошлись по домам, на той стороне, за тополем, тусклым огнём засветился фонарь.

     В спальне было пусто.

     Как он и опасался.

     Как он и ожидал.

      

     В воздухе ещё плыл аромат Guerlain, постельное бельё на широкой двуспальной кровати хранило очертание тела, но никого в спальне не было.

     Пальто, - запоздало сообразил Виктор. В части кухни, отведенной под импровизированную прихожую, могло висеть её пальто - зелёное, с широким хлястиком на двух пуговицах. Если оно там, значит, она ушла недалеко...

     Он беспомощно посмотрел назад - в бесконечность анфилады, но кухни, разумеется, видно не было.

     Виктор вздохнул, ещё раз оглядел спальню. Вроде бы всё, как и в прошлые разы, но не совсем. Что-то изменилось. Но что?

     Он внезапно увидел.

     На полу перед кроватью лежал коричневый фотоальбом, раскрытый посередине.

     Наклонившись, он поднял его, сел в кресло, принялся лихорадочно листать.

     Что это? Шутка? Подсказка? Подарок?

     Сначала всё это выглядело насмешкой. Все фотографии, аккуратно вставленные в уголки, были выгоревшими. Что на них - оставалось только гадать. Ни лиц, ни людей, ни окружения - только тёмные пятна на светлом фоне.

     Страница, ещё одна, ещё...

     Он листал всё быстрее и даже сначала не заметил, как откуда-то из конца альбома выпала стопка фотографий и разлетелась по полу.

     Чертыхнувшись, Виктор отложил альбом в сторону и принялся собирать упавшее, одновременно надеясь найти хоть одну уцелевшую фотографию.

     И тут ему повезло.

     Одна фотография была менее выцветшей, чем другие. Точнее - она была посеревшей, выгоревшей, но люди, изображённые на ней, были видны совершенно чётко.

     Парень и девушка на фоне турецкого отеля. Парень был бы Виктором, если бы не был другим человеком. Девушка... она была прекрасна, она была лучше всех...

     Схватив фотографию, Виктор потерянно заозирался, бросился к кровати, надеясь на невозможное, на чудо...

     Нет, она не появилась. Всё те же смятые простыни, всё тот же еле уловимый аромат Guerlain в воздухе. И всё.

     Упав на бельё, сжимая в руках фотографию, он разрыдался. Слезы падали на бежевую простынь, на блёклые цвета оставшейся навсегда в прошлом Турции...

     Им тогда было по шестнадцать лет. Выезд на летние сборы сборной 20** года рождения. Изматывающие тренировки под палящим южным солнцем, море амбиций, надежд и веры в себя, а по вечерам - дискотеки, бьющая в барабанные перепонки музыка, добытое в тайне пиво...

     Он был тогда очень стеснительным, в отличие от него. Скромным, тихим мальчиком с альбомами для рисования, из которого его домашность не выбили ни годы в спортшколе, ни все аккуратно озвучиваемые тренерами карьерные перспективы...

     Он сказал ему тогда, что та девчонка, вот та - в углу зала, очень ему нравится и он просит его не мешать, не кадрить её.... И что сделал он? Пригласил её на медляк на дискотеке...

     - Привет, это Витька, я тебе говорил о нём!

     - Ой, вы же вовсе одно лицо!

     - Не правда, во многом мы совершенно разные люди! - как же в тот момент он ненавидел его спокойный, доброжелательный и уверенный тон с лёгкой и как бы доброй усмешкой. Один тон для девчонок, другой - для тренеров. И с теми, и с другими - работает безотказно.

     Он берет её за руку, ведёт за собой в сторону пляжа, оставляя его лишь бессильно сжимать кулаки...

      

     ...Но стоп! - Виктор оторвал лицо от мокрой подушки, вдохнул аромат духов, ещё раз оглядел спальню. Если тогда он ушёл вместе с ней, почему она была здесь в его доме, в его, в их кровати? И куда она всё-таки ушла? Опять к нему?!

     Опасные мысли, опасные вопросы. Он попытался остановить себя, но было уже поздно. Проснулся правый висок. И если колено плакало, то висок стучал отбойным молотком.

     БУМ! БУМ! БУМ!

     Боль нарастала с каждой секундой. Мысли путались, сплетались щупальцами....

     Фотография вспыхнула белым пламенем и моментально обратилась в пепел, оседая на простынях, которые в свою очередь поднялись в воздух и набросились на него, обволакивая грудную клетку и шею, сдавливая, стараясь задушить.

     Это ловушка! Надо бежать!

     А боль в виске всё сильнее и сильнее...

     Он с трудом выпутался из ловушки простыней, упал на пол, вскочил, не обращая внимания на протестующе взвывшее колено, и побежал прочь, через анфиладу одинаковых пустых комнат, к кухне и двери в подъезд, понимая, что не успевает, чувствуя, как боль из виска заполняет, захватывает всё тело...

     Быстрее! Быштрее! Быффтре...

     Комната, комната, комната...

     Вперёд, быстрее...

     Комоната, быфтрее, вперёд, быштрее...

     а

     авы

     ыва

     выапошщвыаршвыавыашвыашвы

      

     ДМИТРИЙ

     Вместе с вынужденным отстранением пришло чувство потерянности и опустошения. Хотя... кого он обманывает. Потерянность и опустошение уже давно были всегда с ним, почти как счастливые красные найковские перчатки, бывшие его талисманом со времён молодёжной команды.

     Молодёжки - в которой и крылся корень всех текущих бед.

     Год, когда крепкая, неразрывная связь дала трещину, постепенно разросшуюся до космических пределов и разбросавшую кого куда - одного в сонный пригород Хайфы, другого - в гулкий, никогда на засыпающий зал с кафельными стенами на улице Маяковского.

     Возможно, перчатки на самом деле были несчастливыми?

     Дима покачал головой. Нечего винить вещи. Мы сами кузнецы своего счастья, а также плотники, скобари и золотари своих бед.

     Он рассмеялся своим мыслям и припарковался у маленького, грязного магазина.

     Омар, как обычно стоящий за прилавком, заулыбался, увидев постоянного покупателя, и затараторил на какой-то несусветной смеси английского, иврита и арабского.

     Дима открыл для себя этот магазинчик на углу ещё в первый год, а последние недели стал его ежедневным посетителем.

     Во-первых - покупать алкоголь здесь было проще, чем в израильских магазинах. Пророк, очевидно, не запрещал торговать веселящими напитками или Омар попросту игнорировал запрет - Диме было как-то по барабану, но факт оставался фактом, в магазинчике всегда можно было взять пиво, виски - всё, чего желает душа и даже по более выгодному прайсу.

     Во-вторых, покупать алкоголь в израильских супермаркетах Дима попросту стеснялся. Он не тешил себя надеждами, что жителям Кирьят-Шмона было большое дело до местной команды, но, однако, пятитысячный стадион заполнялся почти всегда, и вообще, шанс встретить болельщика в израильском магазине был больше, чем в маленькой арабской лавке.

     В-третьих, Диме просто больше нравились арабы, чем евреи, среди которых проходила вся его жизнь последние годы.

     Он не смущался, называя про себя израильтян евреями. Прабабушка из Мариуполя - Рахиль Соломоновна Шварц, - как бы давала ему сквозь три поколения добро на столь спорную формулировку.

     Мариуполь... - Дима завис у холодильника с пивом, мысли потекли куда-то в сторону. - Не оттуда ли к братьям Турбиным приехал нескладный паренёк с попугаем? Нет, - он покачал головой, тем самым вызвав восклицания Омара:

     - Гута бир! Колда бир!

     Из Житомира приехал племянник. Из Житомира...или из Жмеринки?

     Какая разница! - Дима разозлился и принялся сгребать в корзину пивные банки. Годы игры вне родного города, годы одиночества и пустых амбиций привели к тому, что он прочитал море - и не Мёртвое, и не Чёрное, а, скорее, Средиземное, - книг. Вот только толку от них не было никакого.

     Когда-то это доставляло ему ни с чем не сравнимое удовольствие. Нонсенс же - футболист, читающий запоем книги, возящий с собой на сборы полчемодана чтива. Пока остальные вечерами рубились в приставки, он читал... Как будто от этого кому-то могло стать лучше. Как будто это что-нибудь изменило бы в его жизни...

     Вот он на окраине Хайфы, с полной корзиной пива, сбитый лётчик, играющий в середняке израильской премьер-лиги.

     - Три пачки жёлтого Кэмела дай ещё, пожалуйста, - ставя корзину на кассу, попросил он Омара.

     Пока он был в магазине, наступил полдень. За два года он смирился и с летним солнцепёком, и с ненастоящей дождливо-ветреной зимой с плюс пятнадцатью, но так и не принял это всё. К тому же ноябрь в этом году выдался аномально жарким даже по местным меркам. Доходило почти до 30 градусов.

     Кондиционер спасал, но не сильно.

     Из прохладного салона машины короткой перебежкой по самому солнцепёку до подъезда. В квартире - первым делом включить кондиционер, а уже затем всё прочее - разобрать вещи, поставить пиво в холодильник, сообразить какой-то перекус, в то время как жужжащий корпус будет гнать раз за разом через себя застоявшийся, душный воздух.

     Квартира у Димы была скромная, маленькая - как раз такая, на которую хватала скромной израильской зарплаты.

     Нет, когда-то у него были деньги. Ещё бы - сначала 'жирный' контракт в Петербурге, половину 'жира' в который добавил вызов в сборную, как это водится. Затем - куда меньшая, но всё равно измеряемая большим количеством нулей зарплата в Германии и Франции. Но...

     Дима мог бы вести специальные курсы для молодых миллионеров: как за пару лет спустить и потерять почти все деньги, оставшись почти на нуле. Что не потратил сам, ушло в семью. Без следа. Квартира для родителей в центре Петербурга, дача в двадцати километрах за городом, загадочные прожекты отца с какими-то мутными друзьями...

     Нет, Дима не жалел обо всём этом. Или, - он покосился в отражение в микроволновке, - он хорошо делал вид, что не жалел.

     Задумчиво сжевав бутерброд, тупо глядя в экран телевизора, Дима растянулся на диванчике, стоявшем тут же на кухне, и задремал.

      

     Это был не просто кинотеатр, это был дворец киноискусства, хоть и видавший виды, обветшалый, весь выцветший и потёртый - как кресла с бархатной обивкой непосредственно в зале.

     Плакаты обещали полную ретроспективу братьев Коэнов, а также вторую 'Матрицу', однако на билете в Диминой руке вместо названия фильма зиял пропуск.

     Дима показал помятую бумажку билетёрше. Зайчиха в фирменном фартуке близоруко прищурила глаза сквозь толстые стёкла мужских роговых очков, оторвала контроль и сунула билет обратно:

     - Седьмой ряд, третье место. Только тихо! - велела она полушёпотом. - Сеанс уже начался. Вовремя приходить надо!

     Да, старорежимным был не только весь этот кинотеатр со своими колоннами, бархатом и ложами, но и обслуживание в нём.

     Дима с трудом протиснулся, пригибая голову, в еле открытую для него билетершей дверь. Чертыхаясь под нос, побрёл мимо то и дело освещаемых вспышками экрана рядов в поисках своего места.

     В зале почти было пусто. В заднем ряду на VIP-диванах сосредоточенно живали силос из бумажных ведёрок две бурёнки. Компания лисят в дальнем конце зала оживлённо переговаривалась. Сидящий неподалёку крот то и дело недовольно поглядывал на них, но ничего не говорил, только горбился всё сильнее и сильнее в кресле.

     И стоило ругаться на меня... - вспомнил Дима билетершу, опускаясь на своё место, но не успел закончить мысль...

     Экран разделялся на две части.

     На обоих был один и тот же кабинет с прозрачной стеклянной стеной, огромным стеклянным же столом.

     В обоих кабинетах за столом сидел пожилой мастиф, с морщинистой тёмной мордой и тяжело дыша, слушал своего собеседника.

     В обоих кабинетах на стене висел календарь с проектом красавца-стадиона, но вот годы на календарях были разные.

     И в обоих кабинетах напротив мастифа, стояли, неуверенно прижимая к рукам какие-то документы два человека. Одним из них был Дима, только гораздо моложе.

     - Я всё понимаю, но это профессиональный спорт и ставки тут высоки, - говорил левый мастиф.

     - Штаб говорил, что с ним что-то не так в последнее время, но такое? Ты уверен? Ты уверен в том, что говоришь? - кричал правый.

     - Я не прошу многого. Но я несу ответственность за то, что случилось, - отвечал собеседник левого мастифа.

     - Да. Позавчера он встречался в 'Огороде' с Козловым, который специально приехал из Москвы, - не обращал внимание на крик правого мастифа второй.

     - Ох, - Левый, - Слушай, он без образования, ему всего лишь девятнадцать. Пойдёт в хороший вуз, выучится на нормальную профессию. И с тем, и другим, обещаю, мы поможем!

     - Урод! - в сердцах выкрикивал Правый. - Ты уверен? И до чего же они договорились?!

     - Он хочет остаться, - собеседник Левого. - Хотя бы так, рядом с командой. Секретарём, офис-менеджером, да кем угодно. Неужели в нашем клубе не найдётся чего-нибудь для него? Я понимаю, - спустя короткую паузу продолжил он. - Я для вас важен, он - сбитый лётчик. Но без него я не смогу играть нормально...

     - Спартак ждёт его, - грустно вздыхает собеседник Правого. - Контракт почти в полтора раз больше, бонус в два ляма, квартира, машина...

     Картинка дёрнулась и изменилась. Те же кабинеты, но мастиф теперь один. Точнее - их всё ещё два - левый и правый, нет только собеседников.

     - Посмотрим, что можно сделать. Я тебя услышал. Хотя - наглости, конечно, не занимать... - покачал головой Левый.

     - Ну-ну! Будет ему Спартак, сучёнышу! Ничего, ты у меня попляшешь! Контракт в полтора раза больше?! Машина?! - Правый выжал кнопку коммуникатора. - Ко мне срочно Иванова и Кацмана. И пусть все документы по Орлову несут.

     Картинка вновь дёрнулась и сменилась на новую, но Дима этого уже не видел...

      

     ...Гриньков отдаёт пас вразрез наискосок. Дима ракетой вылетает из ворот, скользит по траве на перехват, уже видя кому адресована передача...понимая, что неправильно рассчитал траекторию, что столкновение неизбежно...

      

      

     Глава 3

     ВИКТОР

     В баре было темно и немноголюдно. Двое козлов - старых знакомых Виктора - сидели за столиком в проходе. Перед ними стояли - две пинты самого дешевого Куйбышевского лагера, гренки с чесноком. Рядом лежал сборник судоку.

     Орёл с зачёсанными гелем перьями, в строгом деловом костюме у барной стойки неторопливо, наслаждаясь каждым глотком цедил английский эль. Виктор знал, что, допив бокал, тот поднимется с жёрдочки и добропорядочно улетит домой - к полному гнезду орлят и сварливой супруге.

     Бармен - лопоухий сеттер - позёвывая и то и дело косясь в висящий над стойкой телевизор, доведёнными до автоматизма движениями натирал пустые кружки. Марк, как обычно, сидел в дальнем углу, за маленьким столиком.

     Захватив с барной стойки своё пиво, Виктор присел к нему.

     Они чокнулись.

     - Смотрел вчерашнюю игру? - спросил Марк. В полумраке бара его серо-зелёная кожа казалась просто серой, а полусгнившие пальцы, обхватывающие ручку кружки - практически нормальными, только очень худыми и костлявыми.

     Виктор покачал головой.

     - Только за чемпионатом Израиля, следишь? - расхохотался Марк. Виктор, не поняв шутку, недоумённо пожал плечами.

     Марк встретил это ещё одним хохотком. Поднял бокал вверх, салютуя собеседнику:

     - За моего лучшего друга Виктора! Пусть не особо понятливого, зато верного и всегда готового прийти на помощь!

     Виктор тост не поддержал, нервно глотнул, отвёл взгляд от провалов глазниц Марка выше - на металлический шлем, венчавший его голову.

     Зря. На глазах Виктора из-под края шлема выползла какая-та дрянь, похожая на сороконожку, и поползла вниз по шее. Марк не глядя прихлопнул её ладонью. Чавкнуло. Кожа в месте удара лопнула и свернулась в трубочку.

     - Ладно, не хочу тебя смущать, - как ни в чем не бывало рассмеялся собеседник Виктора. - Так вот, вчера такая игра была, такая игра...

     Некоторое время Марк, периодически захлебываясь в эмоциях, рассказывал о вчерашнем матче. Как обычно, его интересовали команды, счет и турнирное положение исключительно с точки зрения сыгравших или не сыгравших ставок.

     Всё-таки у него проблемы, - в который раз подумал Виктор и сходил к стойке, обновить пиво.

     С некоторым усилием он перевел неприятный для него разговор о ставках и онлайн-казино на другую тему. Начался обычный барный трёп.

     Сам того не замечая, Виктор взял третье пиво, затем четвёртое... Уже упорхнул домой орёл, разошлись козлы, а они всё сидели.

     - Надо бы мне идти. - Виктор неуверенно посмотрел на часы, поёрзал на стуле. Главное не опоздать, главное - не как в прошлый раз.

     - Ну ты чего? - возмутился Марк. - Редко видимся. Посидим ещё. Сейчас, сейчас, подожди, я рыбкой за пивом.

     Рыцарь направился к стойке, Виктор покорно остался сидеть. Марк вернулся с двумя, на этот раз литровыми, кружками.

     Они чокнулись. Выпили.

     - Вы там как, долго ещё? - спустя какое-то время окликнул их сеттер от бара.

     - Уже скоро! - крикнул Виктор и вновь посмотрел на часы.

     - Да куда вы все спешите! -полувсерьёз возмутился Марк. - Пиво даже наполовину не выпито ещё. Так вот, слушай: я говорю, девушка, сходите, проверьте цену на товар...

     Марк замолчал на полуслове, несколько раз потерянно пошевелил нижней челюстью, на которой к этому моменту практически не оставалось плоти, и одномоментно рассыпался в прах.

     Шлем со звоном полетел под стол. Оттуда брызнули пауки и мокрицы.

     Виктор уронил пивную кружку, вскочил на ноги, заозирался.

     Нет!

     Они оба потеряли счёт времени.

     В баре уже никого не было. За стойкой было пусто, все столы, кроме того, за которым сидели Виктор с Марком, стояли у стены с перевёрнутыми на них стульями.

     От люстр на потолке к пивным кранам, ещё недавно задорно блестевшим латунью, а теперь посеревшим, тянулись толстые полотна паутины. Паука не было видно. Пока.

     Виктор, сбив стул, бросился в сторону выхода. Ему почудилось или из полуоткрытой двери кухни донёсся еле слышный шелест множества ног?

     Он не стал выяснять. Распахнул тяжёлую деревянную дверь (на мгновение показалось, что она заперта), выбежал, не обращая внимания на боль в колене, на улицу.

     Здесь уже было темно и совершенно безлюдно.

     Как он мог опоздать! Забыть! Теперь только бежать. Домой?

     Нет.

     Он не успеет.

     Тогда хотя бы в какой-нибудь подъезд.

      

     Виктор понёсся по улице от дома к дому. дёргая подъездные двери, но без толку, ни одна не открывалась. Они вообще не были дверьми. Город выцветал, мерк, превращался в трафарет, собрание чёрных аспидных глыб с нарисованными силуэтами дверей и окон.

     Ещё подъезд, ещё.

     Внезапно раз ему почудилось, что на карнизе одного из нарисованных трафаретных домов мелькнула уродливая тень. Она была смутно похожа на женскую фигуру, только ужасно нескладную и худую, да ещё как бы сидела на корточках, в готовности совершить прыжок вниз, на спину Виктора. Мгновение - и тень исчезла.

     Хоть бы показалось... - Виктор неуверенно застыл на месте, его передёрнуло от внезапно нахлынувшей слабости. Спустя мгновение он собрался с силами и вновь понёсся дальше по чёрной нарисованной улице.

     Ура!

     Ему улыбнулась удача. Шестой или седьмой дом оказался настоящим. Он вбежал внутрь, рухнул на какие-то тряпки под лестницей и завопил, не в силах больше сдерживать боль в виске.

     боль

     нарастала

     нарасаталар

     болело

     боль

     плохо

     лпоох

     плох...

      

     ДМИТРИЙ

     Это пляж напоминал Диме почти полностью стёршийся в памяти отдых на Юге России, то ли в Геленджике, то ли в Новороссийске, то ли и вовсе в Евпатории.

     Он вообще многое делал из этих соображений.

     Это место ему показал то ли Эрик, то ли Кнут. У норвежцев, таких же сбитых летчиков, как и Дима (сбитых-битых, за одного сбитого - двух несбитых дают...) была традиция - каждую неделю после матча они вызывали машину, ехали сюда, на пляж и пили пиво, глядя на закатное солнце.

     Как-то сам собой к ним постепенно присоединился Дима. Он мог бы много чего вспомнить из их неторопливых разговоров с банками пива в руках - об удивительно похожей природе России и Норвегии, о потрясающе схожих характерах русских и норвежцев, о вопиюще несправедливом месте этих двух стран в футбольном мире, но даже тогда он понимал, что, по сути, объединяло его с приятелями только одно - 5,7 % лагер в жестяных банках.

     Потом ребят, в рамках оптимизации бюджета и омоложения состава, продали, а Дима продолжил ездить на пляж один. Сначала - только после игр, затем и в другие дни.

      

     Песок здесь был действительно белоснежным, и вся эта длинная белая полоса тянулась в две стороны вдоль берега Средиземноморья - уходя налево куда-то далеко, за горизонт, к городку Нагария, а направо - упираясь в холмистые горы, на ближайшей из которых уродливым бело-красным конусом торчала какая-то вышка. Где-то там начинался Ливан.

     И главное - бесконечная зелёная лазурь моря, над которым низко-низко висело солнце удивительно жёлто-оранжевого цвета.

     Дима уселся на песок, рядом поставил тяжёлую спортивную сумку, путешествующую с ним со времён игры в Германии, достал банку пива, сделал глоток, поморщился.

     Всё-таки голландцы не сильны в пивоварении, а понтов-то, понтов... - подумал он, разглядывая банку самого лучшего в мире пенного напитка. Прикончил её в несколько глотков, достал из сумки следующую, пустую же метко отправил в мусорку. Сидящая неподалёку чернявая молодёжь - так сразу и не поймёшь, арабы или израильтяне - встретила его бросок одобрительным гулом.

     Поморщившись, Дима закурил сигарету и уставился на бутылочно-зелёную поверхность моря.

      

     Уже стемнело. Большинство отдыхающих разошлись, ларьки с мороженым начали опускать ставни. Дима всё ещё сидел на одном месте.

     После казуса с броском третьей бутылки пива (она попала в край ведра и, разбрызгивая остатки пенного, покатилась по песку), он больше не упражнялся в меткости. Вместо этого он строил песочный замок - почти как в детстве, в том самом условном Геленджике-Новороссийске-Евпатории, но с некоторыми малозначительными модернизациями.

     Четыре банки пива образовывали башни. Десяток окурков стал взводом бравых солдат. Стены донжона были отделаны, помимо камешков и ракушек, шестью кольцами от пива.

     Дима вытащил телефон, смахнул пропущенные вызовы и сообщения от клуба, не читая, прочитал большое сообщение от Кати - смахнул тоже и набрал Женю.

     Гудок, гудок, тишина.

     Гудок, гудок, тишина.

     Написав сообщение - десятое, сотое за последние дни, - он поднялся на ноги.

     Мышцы ног затекли, мочевой пузырь готов был лопнуть, к тому же тёплая пивная отстранённость в ней сменилась тяжёлой, тошнотворной пульсацией в пространстве между лбом и ушам. Шестое пиво было явно лишним, - подумал Дима и направился к машине.

     Он садился за руль пьяным не в первый раз и знал, а, точнее верил, что, если ехать спокойно, не гнать - всё будет хорошо, его не остановят. Также надо непременно сразу же ехать домой. Тут всего полчаса езды, не больше.

     Втопив сто двадцать, он понёсся по прямому как стрела шоссе прочь от заходящего солнца, бьющего в зеркало заднего вида.

      

     В какой-то из бесчисленных книжек, прочитанных Димой на сборах, герой рассуждал, что в любой ситуации следует ехать на запад. Дима был бы рад последовать этому совету, но на запад дороги не было, там была только бутылочная вода средиземного моря.

     Ему ничего не оставалось, как ехать на восток - к загаженной квартире в предместье Хайфы, утреннему похмелью и новой сотне бесполезных звонков в Россию.

     Тут он немного слукавил и вместо того, чтобы по шоссе двинуться в сторону дома, поехал по прямому 89-му, куда-то в глубь страны.

     Просто так.

      

     Спустя минут десять Дима достал телефон. Ещё раз набрал Женю. Попробовал набрать доктора. Тот был вне сети. Вздохнув и чуть сбавив скорость, он набрал маму.

     Вот ещё один вред алкоголя.

     Разговор не задался с самого начала. Как и всегда.

     Он убедился, что всё действительно так плохо, как ему кажется, точнее, всё, разумеется, гораздо хуже, чем ему кажется, мог сам понять! Причём плохо не в одной конкретной ситуации, а плохо - в целом, полностью.

     Ничего нового, в целом.

     Зачем только он звонил? - Дима, уже даже не слушая торопливую речь в динамиках, пожал плечами, открыл окно, закурил.

     Зря.

     Голос переключился на него.

     - Ты куришь? - немедленно отреагировали на том конце трубки. - Тебя ещё не выгнали из твоего 'клуба'?

     Мама великолепно умела ставить кавычки голосом, - Дима не мог этого не признать. Он на мгновение оторвал руки от руля и коротко зааплодировал.

     Машина вильнула, сзади гневно сигналили, он схватил руль обратно.

     - Ты за рулём?! Ты куришь за рулём? Ты ещё пить начни!

     - Я трезвый как стекло, еду в такси по Тель-Авиву, - автоматически соврал Дима. Кстати, он потянулся за сумкой на заднем сиденье - выпить бы не помешало. Начало здорово сушить.

     Как на зло, в сумке было пусто. На мгновение он задумался о том, чтобы заехать в магазин, но передумал почти сразу же. Это было бы слишком рискованно. И так бы на полицию не нарваться - он сбросил скорость до 50 и тут же получил новую серию сигналов - совсем забыл, что едет он по загородной трассе.

     Да, если встретит полицию - будет трындец. Нет.

     Будет ТРЫНДЕЦ.

     - Трындец будет, скажем прямо, - он незаметно сказал это вслух, мама отреагировала.

     - Что ты материшься! С Саши вашего решил пример взять, да? Ну и посмотри, куда его жизнь такая завела!

     Дима вздохнул и зачем-то принялся отвечать:

     - Слушай, во-первых, он не мой, мы с ним почти нигде не пересекались. Я его видел вживую раза два в жизни! Во-вторых, я не пью, не хулиганю, ко всем национальностям хорошо отношусь. Мне Женя не отвечает. Она в порядке? - задал он наконец-то интересовавший его вопрос.

     Голос мамы похолодел ещё больше, отдалился:

     - Так я и знала, ради чего ты звонишь на самом деле! В порядке она! Как она в порядке может быть? И чего ей, скажи на милость, тебе отвечать?!

     Он молчал. Что он ещё мог сказать? Мама, ты помнишь, что у тебя два сына? Что второму тоже нужна помощь? И что один не виноват в том, что случалось со вторым. Во всяком случае в текущей ситуации не виноват. Что бы ты там сама себе ни придумала!

     - Нет, вроде всё, - покачал головой Дима и, не прощаясь, сбросил вызов.

     Пока он бесцельно тратил время, уже совсем стемнело. Пришла ночь - южная, тёмная. Машин тоже стало меньше. Безумно хотелось пить...

      

     ...Гриньков отдаёт пас вразрез наискосок. Дима ракетой вылетает из ворот, скользит по траве на перехват, уже видя кому адресована передача...понимая, что неправильно рассчитал траекторию, что столкновение неизбежно...

     В знакомых до боли глазах форварда мелькает что-то странное - то ли стыд, то ли страх, но Дима не обращает на это внимание, больше его волнует красная бутса adidas летящая ему в лицо. Бутса и время замедляются, шипы на ней вспыхивают ослепительным светом, в уши бьёт свисток судьи...

      

     Дима проснулся. Навстречу неслась, истошно сигналя и мигая дальним светом, какая-то машина. Крутанув руль, он вернулся на свою полосу. На автомате проехал ещё сто метров, к счастью, показалась какая-то парковка.

     Остановил машину, выскочил из неё как ошпаренный, залепил себе пощечину:

     - Кретин! Олух! Алкаш!

     Задумчиво почесал щёку:

     - Ну и силён, братец! Кретин, блин!

     Зашёл за автомобиль, облегчил мочевой пузырь. Открыл заднюю дверь. Под сиденьями болтался всякий мусор, среди него - початая бутылка минералки.

     Осушил залпом, достал телефон, начал вызывать такси, остановился, испуганно глядя на карту.

     - Кретин, блин! - повторил он. Если искусство пьяной телепортации было ему всё ещё недоступно, значит, он пересёк полстраны. Достижение, с учётом ширины Израиля вроде бы небольшое, но - он точно помнил, что не мог добраться до Тивериадского озера, минуя серпантины... А серпантинов не было... Загадка?

     В такси Дима моментально заснул.

      

     Он находился в сводчатом зале, главной точкой притяжения в котором, не считая картин прерафаэлитов на стенах, был гигантской длины стол, покрытый тяжёлой льняной скатертью с кружевами.

     Дима опознал вологодские, торжковские и ростовские кружева. Откуда-то это знание внезапно всплыло в его голове.

     Он перевёл взгляд на стол и невольно облизнулся в такт заурчавшему животу.

     Чего тут только не было!

     Палтус и жирная осетрина, салатницы с грибами - маринованными, солёными, жареными, и салатницы с корнеплодами - картошкой, свёклой, морковью. Дичь, украшенная перьями и дичь, украшенная яблоками. Целый ряд мисок с кашами - Дима узнал овсяную, гороховую и гречневую. Каждая миска сопровождалась стаканом йогурта и розеткой со свежими фруктами.

     Между блюд стояли бутылки. Тут уже заурчал Димин мозг и в тон ему мелкой противной дрожью заходили кисти. Минимум шесть бутылок ирландского виски и пять бутылок шотландского. Коньяки и арманьяки. Пузатый графин клюковки. Множество бутылок вин, в которых Дима, несмотря на пять лет жизни во Франции, так и не научился разбираться. Особняком стояла полупустая бутылка портвейна 'Три топора' и двухлитровая ёмкость Буратино со снятой крышкой.

     С трудом оторвав взгляд от напитков, Дима наконец посмотрел на сидящих за столом.

     Осел и козёл в совершенно одинаковых вечерних фраках, петух в широкополой шляпе с дыркой для гребня, возрастной черепах в галстуке-бабочке, лис, енот, орангутанг, лев, тигр, рысь, единорог и фламинго. Всего одиннадцать существ и два свободных места. Одно по центру, другое с краю.

     Петух, увидев Диму, что-то неразборчиво прокукарекал и требовательно ткнул крылом в стул на краю стала.

     Дима сделал несколько шагов, в левом кармане что-то зазвенело. Он остановился, запустил руку...

     ...Какие-то монеты?

     И тут он всё понял. Ещё раз пересчитал выжидающих зверей, игнорируя их призывные крики. Нет, он ошибся - одиннадцать. С ним - двенадцать. И ещё пустой стул в середине...

     Дима сглотнул, огляделся в панике по сторонам, стараясь избегать даже взгляда на пустующий стул, вывалил из левого кармана монеты (те серебряным ручейком запрыгали по каменному полу) и бросился бежать куда глаза глядят.

      

     Глава 4

     ВИКТОР

     Трамвая не было. Не было и барсучихи.

     Магазин был, но в него Виктора сейчас не тянуло.

     Гораздо сильнее его интересовал сквер.

     Снова изменился памятник.

     Когда-то здесь стояла помесь рака и скумбрии, превратившаяся в девушку с чашей, до этого - Виктор смутно помнил - уродливый худой лев. Теперь же постамент был явно посвящён гражданской войне: на нём располагались черепаха в тельняшке и бескозырке, енот с ружьём на перевес и удивительно большеухий кролик в кожанке, целящийся куда-то в сторону Виктора из маузера.

     Перед памятником гуляли звери и люди в большом количестве.

     Больше всего здесь было зверят, но были и человеческие дети. Но ни одного знакомого лица он правда не заметил. Её, разумеется, тут не было....

      

     - Аккуратнее! - Виктор в последний момент подхватил споткнувшегося о его ноги тигрёнка. Тот махнул полосатым хвостом и помчался дальше. За ним гналось сразу трое зайчат с криками 'Чур! Вода!' и внезапно 'Электроподстанция!'

     Виктор предположил, что Электроподстанцией звали Тигрёнка. В этом городе он встречал вещи и страннее.

     Он прошёлся вокруг памятника, старясь не слишком мешать детворе в её играх. Лица, морды, лица... Нет, сто процентов, ни одну из многочисленных мамаш он не знал.

     Надо было возвращаться к трамвайной остановке, но вместо этого он уселся на свободную скамью и принялся лениво наблюдать за детьми.

     Двое козлят, опоссум, спаниель и русый мальчик лет пяти прыгали через скакалку. Неподалёку рысёнок и львёнок играли в классики. В тени памятника очень молодой, но уже огромный по сравнению с остальными, верблюд стоически претерпевал щипки и укусы совсем маленьких зверят, ползавших по нему. За оградой обнаружился и папа-верблюд. Он одобрительно наблюдал за сыном, пожёвывая жвачку. Фетровая шляпа и тёмные очки предавали ему вид щеголеватый и одновременно учёный.

     Трое пацанов котов гоняли мяч. На одном развевалась большая ему по размеру сине-гранатовая футболка, старая, рваная, с полустёртой фамилией - надпись гласила то ли Роналдиньо, то ли Роналдо, то ли и вовсе Самуэль Это 'О. Было не разобрать.

     На другом выходе из сквера (Виктор смутно помнил, что, если пойти в ту сторону, то в поле зрения возникнут закрытый кинотеатр с заколоченными ставнями и несколько магазинов, торгующих техникой) стояла тележка с мороженым. Им торговал морж. Виктору представилось на мгновение, что моржа зовут Дмитрий или, для детей, - дядя Митя.

      

     Хлоп! - от размышлений его отвлёк влетевший прямо в лоб бумажный самолётик. Снаряд отскочил от головы и упал на землю. Виктор поднял его, автоматически оглядел - просто самолётик, из тетрадного листа, абсолютно пустого - ни подсказки, ни единого слова.

     - Извините, пожалуйста! - темноволосый мальчик, подбежавший к скамейке, видимо, и был виновником транспортного происшествия. - Я случайно!

     На вид мальчику было лет пять, а может шесть.

     Высокий для своего возраста. - Автоматически подумал Виктор, - Сможет стать хорошим спортсменом. Баскетболистом там, волейболистом, а может и...

     - Можно мне обратно мой самолётик, пожалуйста?

     - Да, конечно, держи, - Виктор протянул мальчику свой трофей. - Всё в порядке, не переживай!

     - Спасибо большое, - мальчик схватил самолетик, дёрнулся, собравшись бежать обратно, но остался на месте, с интересом разглядывая Виктора.

     - Ты что-то хочешь спросить?

     - А вы не знаете, как меня зовут? - ответил вопросом на вопрос ребёнок.

     Виктор недоумённо поморгал глазами. Затем его осенило:

     - Олег! - сказал он, стараясь не обращать на возникшую из ниоткуда боль в виске - пока ещё совсем слабую. - Тебя, должно быть, зовут Олег.

     Мальчик рассмеялся - звонко и искренне, как совершенно разучиваются смеяться дети после восьми-девяти лет. Покачал головой:

     - Вы смешной. Вы же знаете, нас всех зовут Олег. А как моё настоящее имя?

     Непонятное движение за спиной ребёнка отвлекло Виктора. На постаменте теперь было четыре фигуры. К моряку, красноармейцу и чекисту добавилась уродливая гарпия.

     Мгновение спустя Виктор и гарпия одновременно задвигались.

     Он вскочил на ноги (колено протестующе взвизгнуло), она бросилась вниз - к нему.

     У неё была серо-стальная, с синеватым оттенком кожа, нескладная уродливая фигура - слишком длинная, слишком перекрученная, слишком торчащая во все стороны острыми шипами, суставами и локтями.

     Она выглядела живее Марка, но Виктор откуда-то знал, что Марк - рыцарь баров и пивных бокалов, на деле - жив, а вот эта женщина - нет.

     Спрыгнув с горки, они припала к земле, не отрывая взгляда стальных глаз от оцепеневшего Виктора. Зашипела, оскалила клыки.

     Потянуло тленом.

     Странно, но дети и родители её как будто не замечали. Зверята продолжали играть, отец верблюд всё также флегматично шевелил челюстями, мальчик-Олег, потеряв интерес к Виктору, бросил самолёт в сторону дяди Мити и понёсся вслед за ним.

     Гаргулья зашипела, сделала пару шагов вперёд.

     Только не беги, только не беги, - шептало что-то внутри Виктора, но он, разумеется, не послушал. Рванул в сторону, и в тот же момент гаргулья прыгнула.

     Он упал на землю, крича.

     Стальное чудовище пролетело над ним в прыжке. Запах смрада стал невыносим. Гаргулья приземлилась за его головой.

     Поднимая пыль, он пополз в сторону, суча руками и ногами, тщетно пытаясь скрыться, спрятаться.

     Дети всё также продолжали играть.

     Гаргулья повернулась к нему, совершенно по-звериному наклонила в сторону уродливую башку, смутно похожую на женское лицо, а затем скрылась - одним прыжком преодолев ограду парка.

     А у Виктора взорвалась голова.

     Боль в виске стала настолько сильна, что он забился в судорогах, рыдая и вопя.

     Сквер, памятник, лица неЖень и Олегов смещались в кучу, а он всё падал в какой-то чёрный колодец, падал и падал, а сверху на него каменными глыбами валились статуи с памятника: черепаха-матрос, солдат-енот и кролик из НКВД.

      

     ДМИТРИЙ

     - Здравствуй, Дмитрий, - в прихожей горел свет, а в кресле сидела в не слишком длинной юбке, положив одну красивую длинную ногу на другую, Ксения.

     В руках она держала книжку из Диминой куцей, собранной уже в Израиле, библиотеке. 'Богач, бедняк' - опознал он книгу по обложке. Ему всегда больше нравился 'Вечер в Византии'.

     До дома Дима добрался без приключений, правда, такси стало в круглую сумму, ну да ладно...Зато он успел немного подремать в машине.

     Зашёл в подъезд, размышляя о том, как завтра сподручнее забрать автомобиль, открыл дверь квартиры - а тут сюрприз.

     Ксения посмотрела Диме в глаза. Ничего хорошего её взгляд не предвещал. Девушка была в ярости. Тщательно подготовленной, высиженной за несколько часов, продуманной, просчитанной ярости.

     Когда-то ему нравились её непосредственность и темпераментность. Они отлично дополняли точёную талию, роскошную гриву волос цвета воронового крыла и, прежде всего, великолепные ноги.

     Собственно, именно ноги изначально и привлекли Диму. Ксения была виолончелисткой, играла в каком-то оркестре в Хайфе.

     В том, что он встречался с виолончелисткой было что-то пошлое, как, впрочем, и в самом образе девушки в обтягивающих брюках, водящей смычком по гигантской, перезрелой скрипке, зажатой между ног. Классическую музыку Виктор не понимал совершенно, за что периодически получал от подруги.

     Зато с ней было забавно, приятно, а иногда даже весело.

     Но теперь веселье явно подошло к концу.

     - Явился! Пьяный, вонючий, от игр отстранённый. Слухами земля полнится, - она правильно поняла недоумённое поднятие бровей. - Наиль рассказал.

     - А Наиль откуда узнал? - мрачно переспросил Дима, ставя сумку на столик.

     - Ему Абрам.

     - А Абраму Сара небось? - попытался пошутить он в ответ, но наткнулся только на недоумённо-обиженный взгляд. Ксения была хоть и была начитана, но книги предпочитала на английском, происходила из семьи третьей волны эмиграции и часто не понимала специфических шуток своего бойфренда.

     - Ладно, Ксюш, - он присел на корточки рядом с креслом. Великолепные ноги находились в опасной близости. - Ты зачем приехала? Час ночи уже. У тебя...- он помедлил, так как понял, что вообще не в курсе расписания жизни своей подруги. Концерты там, репетиции, учеба, а ты здесь сидишь, меня ждёшь...

     Она пихнула его ногой в лицо. Это было не больно, но неприятно. Вскочила на ноги:

     - Тебя вообще что-то интересует, кроме тебя самого? - вскрикнула она, театрально всплеснув руками.

     - Ты прекрасно знаешь, что да, - ответил он и задумался, сколько правды было в этих словах. Не очень много, если откровенно.

     - Тогда почему ты не звонил мне последние четыре дня? Я молчу о том, что ты обещал прийти на мой концерт и не пришёл, и что мы должны были ехать в гости к моим родителям...

     Дима поморщился, надеясь, что сделал это не особо заметно в полутьме прихожей. Точно! Концерт! Родители!

     Он вздохнул. Снова хотелось пива.

     - Потому что... - 'мне было не до тебя' - НЕ сказал он в последний момент, но Ксения прекрасно умела договаривать за других.

     - Потому что тебе плевать на меня! Я для тебя пустое место! Предмет интерьера! Приятная деталь спальни! Робот, которого можно выпустить из чулана, когда приспичит!

     Воспользовавшись тем, что она отошла от кресла и принялась расхаживать по прихожей, выкрикивая обвинения, он плюхнулся на её место и застыл с руками между колен, высоко задрав плечи - этакое статичное пожатие плечами на все её слова. Говорить и спорить не хотелось.

     - Ну тогда я тебя расстрою! Я не хочу быть живой игрушкой! Я хочу быть человеком! - она распалялась всё больше и больше. В какой-то момент она принялась хватать вещи с полок и бросать на пол. - Я человек, Дмитрий! Я, твою мать, человек, а не робот-пылесос! У меня учеба, у меня карьера, у меня друзья! Нет, ведь у роботов не бывает своей жизни! У меня отец раком болен! - её лицо побелело. - Но тебе нет до этого дела. Что ты там вякнул? Не говорила? Конечно, роботы ведь не разговаривают! И твой робот уезжает от тебя! Чух-чух!

     Она схватила сумку с пола и рванула к двери.

     Дима поднялся с кресла и двинулся следом. Ему было стыдно, но, одновременно, он чувствовал какое-то облегчение.

     На пороге Ксюша остановилась.

     - Знаешь, Дмитрий, к сожалению, - в её заплаканных глазах играли злые, озорные огоньки. - Ты действительно такой мудак, каким тебя считают все твои близкие.

     Он опомнился только в самый последний момент, но не настолько, чтобы остановить ладонь, только успел максимально ослабить удар натренированной руки.

     Было чем-то похоже на шлепок по мячу, только, в отличие от мяча, по щеке ладонь ударила более звонко. А может дело в том, что он был без перчаток?

     Ксению откинуло на метр назад, она ахнула, схватилась за мгновенно зарумянившуюся щёку. Шагнула ещё раз в сторону лифта, а затем села на пол и зарыдала - навзрыд, оглушительно, так как плачет ребёнок, разбивший коленку.

     Он захлопнул дверь - громко, с оттяжкой.

     И зачем ты это все сделал? Хочешь, чтобы она полицию вызвала?! Тебе и так проблем мало? Дверями ещё стучишь! Соседи и так, наверное, проснулись?!

     А затем, как и всегда, после вспышки накатило раскаяние.

     Полиция! Соседи! О чём он, мудак, думает.

     Он открыл дверь обратно, собираясь броситься к ней, сесть рядом, начать бессвязно извиняться, заводить в дом, прикладывать лёд, но... Ксении уже не было в холле.

     Дима вернулся в квартиру. Здесь пивом не обойтись. Он полез в шкафчик за виски.

     Выпил, достал телефон - написал Ксении. Одна галочка, две галочки. Галочки стали синими. Тишина.

     Логично.

     Посмотрел на контакт доктора, но писать не стал. Хватит мешать людям работать!

     Ещё раз набрал Женю - без толку.

     Вздохнул, зашёл в контакты, нашёл Анин номер и записал длинное голосовое сообщение. Отправил.

     Одна галочка. Как и всегда.

      

     На этот раз зверей не было.

     Один мальчик прятался за кустами, сжимая в руках альбом для рисования, другой сидел на скамейке. На спинке той же скамьи сидела девочка - может быть на год младше, может быть ровесница мальчиков. Костлявая и нескладная, она тщетно пыталась уменьшить свой, немалый, даже в сравнении с высоким мальчиком, рост, горбясь в три погибели. Обе коленки были расцарапаны до крови. Судя по старым следам зелёнки, это была отнюдь не первая травма за лето.

     - Мы пойдём в старую котельную? - спросила девочка, нетерпеливо ёрзая по спинке скамьи.

     - Да. Сейчас. Если ты разрешишь позвать брата.

     - Нет, - помотала головой девочка. - Он злой.

     - Он-то злой? Он самый добрый человек на свете, - искренне возмутился мальчик на скамейке. Мальчик в кустах покраснел. - Добрый и честный. И вообще - где я, там и он.

     - Ну, значит, вы оба не пойдёте смотреть котельную! - девочка отвернулась. - Он злой и трусливый. Меня боится. Я не удивлюсь, если он когда-нибудь меня ударит. Или какую-нибудь гадость сделает.

     - А ты над ним больше издевайся!

     - Был бы он добрый, я бы не издевалась! - парировала девочка.

     - Слушай! - мальчик рассержено вскочил на ноги. - Не смей обижать моего брата. Он мой лучший друг. Ты - на втором месте, поняла! Он самый добрый человек на земле! - ещё раз повторил мальчик. А ещё он обалденно рисует.

     Девочка спрыгнула со скамейки:

     - Злой он. Злой. Злой. Злой. Злой. И звери его рисованные злые, и весь он злой и глупый. И ты такой же!

     Сорвавшись с места, она скрылась в глубине аллеи. Мальчик у скамейки рассеяно огляделся, посмотрел ей вслед и, крикнув пару раз:

     - Аня, стой! - бросился за ней.

     Мальчик в кустах нервно почесал ухо и тихо двинулся следом.

      

      

      

      

     Глава 5

     ВИКТОР

     Этот рынок располагался на окраине города. Здесь многоэтажки и широкие проспекты внезапно исчезали, стоило Виктору перейти нерегулируемый железнодорожный переезд через узкоколейку.

     Пяти-семи-девятиэтажные дома превращались в покосившиеся избы и одноэтажные домишки из белого кирпича с красными жестяными крышами. В палисадниках росли цветы вперемешку с сорняками и, по-видимому, картошкой.

     Посёлок был частью Города, но не был городом.

     После ж/д переезда грунтовая дорога начинала петлять среди сонных домов и спустя где-то километр выводила путника на небольшую рыночную площадь. Слева - двухэтажные промтовары (Закрыто навсегда), справа здание школы с новой, но уже облупленной плиткой по фасаду, между ними - длинные ряды деревянных, сколоченных на скорую руку прилавков.

      Кое-где дерево светлое, свежее, пахнущее стружкой и древесным соком, кое-где - серое, влажное, начинающее гнить под частыми дождями.

     Под одним из прилавков валялся ободранный футбольный мяч, напитавшийся воды, тяжеленный даже на вид.

     - Привет, Виктор, - он оглянулся. На пустом прилавке, свесив толстые, похожие на куриные, лапки с длинными чёрными когтями, сидел енот в фиолетовым плаще со звёздами. На голове громоздился чёрный цилиндр, в правой лапе зверь сжимал деревянную палочку.

     - Привет, Гарри! - поздоровался с енотом Виктор. Оттолкнулся ногами, запрыгнул на прилавок напротив. - Как жизнь?

     - Ох, жизнь-житуха всё прежняя. Ты-то как, странник?

     Виктор пожал плечами:

     - Не знаю, также. Ты тут... - он на мгновение помедлил, - женщину не видел?

     Енот фыркнул тёмным носом:

     - Женщину? Ты только о женщинах и думаешь! Видел я женщин здесь, немало. Каких тебе надо - живых, мёртвых, ползающих, летающих, на музыкальных инструментах играющих?

     - Мне нужна только одна... - висок тут же протестующе запульсировал. Виктор заозирался. Рынок находился в серой, опасной зоне - как и бар, как и закрытый кинотеатр. Здесь надо было соблюдать осторожность.

     - Уверен? - усмехнулся, оскалив жёлтые клыки, енот. - Ты даже не помнишь, как её зовут.

     Висок закричал, но Виктор всё же попытался ответить:

     - Саша, - и сам же продолжил. - Нет, не Саша. Таня? - его передёрнуло, он понял, что ответ отрицательный. - Катя? - Тоже нет, нулевой отклик внутри.

     Енот Гарри хохотнул. Вскипев, Виктор подобрал с прилавка какой-то мусор, опавшие листья, ореховую скорлупу и швырнул в зверя.

     Продолжая смеяться, енот махнул волшебной палочкой. Шелуха превратилась в сизых голубей. Те в тишине взлетели в небо и исчезли. Енот покачал головой:

     - Не женщину тебе надо искать, Виктор. Не женщину. Что ж ты за это так уцепился? Гон что ли? Так рогов у тебя вроде нет! И не лось ты, не олень, ты человек, блин! Уйми себя!

     Виктор отвёл глаза. Ему было очень неприятно, что его отчитывал какой-то енот с кругами под глазами и с жёлтыми, никогда не видевшими зубной пасты, клыками.

     - А что мне делать? - он спрыгнул вниз. Колено всхлипнуло. - Что мне делать?

     Енот оскалился:

     - Думать, Виктор, думать. И вспоминать...

     Взмах волшебной палочки - и енот растаял в воздухе. Какое-то время над прилавком продолжала висеть покрытая тёмным волосом нижняя челюсть, затем она щёлкнула о невидимую верхнюю, отчётливо сказала: 'А зубы я чищу каждый день, в отличие от некоторых!' и также исчезла.

     Зато вместо него вдали, на входе в рынок, под деревянной аркой с нечитаемым названием - 'ООО Сельхоз...' возникла иная фигура.

     Горгулья пришла за ним.

     Виктор вскрикнул, кинулся бежать.

     И тут в сумраке перед ним мелькнуло до боли знакомое лицо, приблизилось к нему, вздохнуло, что-то неразборчиво пробормотало и исчезло. И одновременно с этим нахлынули тошнота и дезориентация - мир поплыл, будто бы Виктор и не стоял на пустом рынке, а лежал. Стороны света и чувство равновесия объявили друг другу войну, пустые лотки слились в единую полосу, оплели Виктора лентой Мебиуса, он упал, хотя как он мог упасть, если чувствовал себя лежачим...

     И даже вспыхнувшая в виске боль не сильно отметилась в его сознании, ведь он его практически уже лишился...

     Рынок, ставший выгоревшим на солнце трафаретом, развалился на части, разлетелся в стороны, канул в чёрную бездну, туда же, куда ухнул обхвативший землю Виктор.

     Следом летела, расправив угловатые крылья, горгулья с мёртвым женским лицом.

      

     ДМИТРИЙ

     Аэропорт перестроили за те годы, которые Дима провёл не в родном городе. Модернизировали, модифицировали, осовременили и перенесли в другое здание. Старое - похожее на корабль, тоже оставалось, и это радовало.

     Миллионы эпох назад у Димы была подружка, а у подружки - любовь к слабым наркотикам растительного происхождения. Они встречались на Московской, на переполненной маршрутке добирались до терминала и, стоя в укромном месте на бетонной террасе второго этажа, курили один косяк на двоих, мечтательно-бесцельно глядя на заброшенные колхозные поля, обрамляющие взлетные полосы. С каждой затяжкой поля становились все красивее, а самолёты всё забавнее.

     В новом здании Дима с трудом мог представить место для подобного времяпрепровождения.

     Пройдя мимо ирландского паба...да, паба! в аэропорту! он задумчиво почесал шею, но всё же двинулся дальше - туда, где предположительно можно было взять такси.

      

     Последние сутки прошли сравнительно неплохо. Прежде всего, он помирился с Ксюшей несмотря на то, что это было крайне сложно.

     Сил и времени на это пришлось потратить уйму. Дима порой сам не понимал - зачем он это делает, но, странное дело, стоило Ксюше уйти из его жизни, в душе образовалась какая-то дыра. Дима достал из кармана телефон и набрал очередное сообщение. Сообщение, на которое никто, разумеется, отвечать не собирается.

     - Ты просто коллекционер, блин, контактов, которые не желают с тобой говорить! - сообщил Дима отражению в ванной, а сам задумался - ну что за ерунда с ним творится?

     Непрошено вспоминались прогулки с Ксюшей по Старому городу Иерусалима, поездка на Красное море...Как она всегда покупала, причём самостоятельно, без помощи клуба, билеты за его ворота - по билету на каждый тайм и, стоило ему оглянуться назад, всегда улыбалась ему, стоя с шарфом команды в поднятых руках...

     Внезапно последний год - то время, когда они встречались с Ксюшей, предстал перед ним совсем в ином свете. Точнее, были среди этого мрачного, обыденно тоскливого года вспышки света, радости и спокойствия, и их источником как неожиданно для себя обнаружил Дима, была она.

     Но прежде всего дело было в ударе, в пощёчине, в Ксюшиных слезах. Будто бы сделав это, причинив боль, он почему-то в своей голове переиначил место Ксении в своей жизни, став одновременно должным Ксюше и ответственен за неё.

     - А может, ты просто тоскуешь по тому, что привык иметь рядом, а теперь потерял? - осведомился Дима у отражения, параллельно сбривая многодневную щетину. Он критически покосился на лохмы волос. - Да, запустил ты себя. батенька! Хорошо хоть мыться не забываешь. Пока.

     Закончив бриться, он написал очередное сообщение, дождался двух синих галок. 'Ксюша' печатает...- высветилось на зеленом фоне. Дима затаил дыхание, но надпись вскоре исчезла. Ксюша ничего не ответила.

     Было понятно, что сообщениями делу не поможешь. Дима выдохнул, собрался с мыслями и начал действовать.

     Прежде всего он забрал машину, затем поехал в Тель-Авив. Там он прождал полдня, обливаясь потом перед дверьми музыкальной школы Бухмана-Мехта - местным аналогом консерватории. Дождался, принялся хватать за руки, лепетать всякий постыдный бред, аналогичный ночным сообщениям в WhatsApp, тыкать цветы, изрядно пожухшие на жаре...

     Как ни странно, она его простила. С чего? Непонятно.

      

     На фоне всей этой суеты Дима весь день не практически не пил, зато курил как паровая машина.

     Утром встал, простился с Ксюшей - она ночевала у него, - еле сумел проснуться. Ночь прошла без сна, причём большое время заняли разговоры.

     Поехал в аэропорт, поставил машину на долговременную стоянку (два дня точно, а дальше - как пойдёт), и на ближайшем рейсе - самом первом, - с пересадкой улетел на родину. Прямого самолёта ждать не стал - побоялся, что снова передумает и останется в Хайфе.

     В салоне все четыре часа полёта бессовестно продрых, прикрыв лицо прихваченным из дома потрёпанным сборником Довлатова.

      

     Дима никогда не был у психоаналитика, равно как и у психотерапевта. Всё его представление об этом базировалось на парочке фильмов да на прочитанной пару лет назад 'Психологии бессознательного'.

     Что ж - кабинет доктора полностью соответствовал его фантазиям.

     Он уже битый час лежал на кушетке из тёмного дуба и рассказывал о своих горестях пожилому психоаналитику. Тот периодически задавал уточняющие вопросы, порой задумчиво или сочувственно хмыкал, но большую часть времени молчал, что-то чирикая в толстом блокноте с кожаной обложкой. Из одного угла рта в другой, подчиняясь движениям языка, безостановочно ходила толстая сигара. Необрезанная и незажжённая

     Был один нюанс -психоаналитик был енотом. Звали его Гарри Андреевич. Весь кабинет был завешан не только грамотами, но и фотографиями психоаналитика и его большой семьи. На фотографиях еноты позировали на фоне переполненных мусорных баков или умильно складывали ручки, прося еду.

     - Дмитрий, - Гарри Андреевич посмотрел на него наклонив морду, - скажите, может быть что-то ещё из прошлого, кроме этой истории, вы часто вспоминаете? Что ещё, столь же мучительное для вас?

     Дима пожал плечами. Задумался:

     - Ну...на самом деле последнее время вспоминаю постоянно две... события. Во-первых, это матч с Бразилией. Я о нём часто думаю. Тот, после которого меня больше в сборную не звали. Хотя все, блин, все говорили, что ни в одном мяче моей вины не было. Просто понимаете, Гарри Андреевич...

     Как и всегда, воспоминания о гуле Мараканы захватили Диму, он словно снова очутился там - на поле, в воротах, вновь кричал защитникам 'Уже! Держаться уже!', и вновь раз за разом взмывал к девяткам, стараясь вытащить летящие по нереальной траектории мячи...

     ...Просто понимаете, Гарри Андреевич, если бы не я, мячей было не шесть, а девять или десять. Ребята... я ни хочу никого ругать. После того матча, я считаю, уже всех достаточно изругали. Честно скажу, при счете 0:4, я уже не столь переживал за игру, я за Андрей Борисовича волновался. Он же в возрасте был, ему за семьдесят было, а тут жара, перелёт, и вот это позорище на табло. Он на третьем мяче ушёл с кромки, сел и, знаете, так за сердце держался...Эх...

     Так вот, ребята на самом деле старались... Но, блин, что ты сделаешь, когда ты полжизни играл в Воронеже, а тут на тебя нападение ПСЖ в полном составе прёт, которое ты до этого только по телевизору видел...А мне что оставалось? Что бралось - брал, что не бралось - вынимал из сетки. Так шесть мячей и вытащил. А потом - Андрея Борисовича в отставку, новый тренер, половину игроков вон из состава - в основном стариков. Но и меня тоже с тех пор звать перестали. Хотя все понимали, что ни в одном мяче моей вины нет...

     Дима взял со столика - тот же тёмный дуб, что и кушетка, - стакан воды, залпом выпил, дёрнул ногой, отгоняя от себя воспоминания.

     - А второе? - спросил енот, снимая очки и принимаясь тщательно вылизывать стёкла розовым язычком.

     - Что второе? - не понял Дима.

     - Второе воспоминание, Дмитрий, которое вам в последнее время досаждает.

     - Простите, я уже потерялся немного. Второе... оно, кстати, хорошее, скорее, почему я о нём всё время думаю, не пойму... Это было, когда уже стало ясно, что в Питере меня играть не оставят, а сольют куда-нибудь, да так, чтобы побольнее было. От тренировок меня отстранили, и я каждый вечер гулял в парке у нашей детской футбольной школы. Меня это успокаивало.

     И вот, в один вечер иду я и вижу - на скамейке паренёк сидит, лет двенадцати. Лицо в сумку с формой уткнул и рыдает. Я сначала мимо прошёл, а затем вернулся, говорю, что, мол, стряслось. Он на меня смотрит, глаза выпучил - узнал. И не просто узнал, слухи-то уже пошли, даже отодвинулся капельку, видно, мясным духом запахло, - Дима улыбнулся.

     Мне бы уйти, а я чего-то решил остаться. Может быть, вспомнил, как после той игры в раздевалке час прорыдал, когда все разошлись и никто ко мне не подошёл. Говорю ему, мол, что бы ни случилось, дело поправимое и в любом случае, если все живы, слёз оно не стоит. Вот, смотри на меня, в полной жопе нахожусь, меня вся команда и штаб ненавидит, а ничего, силы нахожу гулять, заниматься самостоятельно, воздухом свежим дышать...

     Он аккуратно на меня так посмотрел из-за сумки, спросил - правда ли то, что про меня говорят. Ну, я головой покачал, сказал, разумеется, что нет, всё это происки врагов, но ничего с этим не поделаешь уже. Буду уходить.

     Паренёк прямо расцвел, прятаться за сумкой перестал, и я его в итоге разболтал. Драма-то его пустяковая была. Играл он центрфорвардом, но при своём росте верхние мячи вообще играть не мог. С соперником хоть как-то толкался, головой тоже бил нормально, но вот если вратарь на мяч движение делал, то всё - прыгал не туда или вообще оставался на месте. И его хорошенько за это пропесочили, с состава сняли. Собственно, вот и вся его печаль.

     Я его успокоил, пару баек рассказал, а затем говорю, смотри... Лёшка, вроде его звали... то, что говорят про вратаря при выходе из ворот- мол, должен идти вперёд, снося всех - и своих, и чужих - чистая правда, не научишься идти сквозь игроков - хороших вратарём не будешь. Но смотри, вратарь - тоже боится. Всегда.

     Дима перевёл дыхание. Ещё попил воды. Повторил:

     - Вратарь тоже боится, Гарри Андреевич.

     Психоаналитик нацепил очки, хмыкнул, наверное, в сотый раз за сеанс:

     - А почему вы, Дмитрий, вспомнили этого паренька? Что в этой истории такого важного, лично для вас?

     Дима пожал плечами и заёрзал на кушетке. И, будто повинуясь этому движению, мир вокруг начал крутиться, размазываться, дрожать. Дима попытался удержать взгляд на фотографиях енотиков, но становилось только хуже. В последний момент он еле слышно пробормотал:

     - Это важно, Гарри Андреевич. Не знаю, почему, но это важно! Жизненно важно.

     Ставший полупрозрачным енот, не говоря не слова, вырвал из блокнота кусок листа, скомкал и метнул в Диму. Тот успел поймать бумажку и сунуть в карман, а после всё исчезло.

     И кабинет, и кушетка, и старый енот, и даже сам Дима.

      

     Глава 6

     ВИКТОР

     Трамвая не было.

     Зато был красочный микроавтобус, переливавшийся неоновыми огнями, припаркованный у сквера, в котором опять была статуя девушки с чашей.

     Микроавтобус многое обещал прохожим. Бесплатные ставки, беспроцентные кредиты, экспресс-диагностику и лечение кариеса, фри спины, подарочный депозит и ещё целый ряд интересных и чрезвычайно выгодных предложений.

     Звери-прохожие шли мимо, уделяя автобусу максимум взгляд, затем ускоряли шаги, словно бы машина была живой и хищной и могла в два счёта поглотить зазевавшегося горожанина.

     Виктору тоже следовало пройти мимо - зайти в магазин (теперь он располагался на втором этаже розового особняка в стиле барокко), дойти до кинотеатра (вдруг в заброшенном зале сегодня будет сеанс?) или вовсе пойти домой - мало ли на этот раз в спальне всё будет иначе.

     Но Виктор устал. Ему хотелось отдохнуть и расслабиться.

     - Имею же право? - спросил он сам себя, вытаскивая из кармана толстую пачку оранжевых купюр.

     - Немного отдыха не повредит, - добавил он, переходя проспект.

     - В конце концов, я действительно устал за последнее время.

     Отъехала в сторону дверь. Гигантская мышь-полёвка во фраке вставила в протянутую руку Виктора стакан из толстого хрусталя.

     - Тридцатилетний Glenfiddich, сэр, - пискнула она. - Отменный выбор, сэр!

     Виктор благосклонно кивнул, вложил в вытянутую в ожидании лапку зелёную купюру, опустился в массажное кресло.

     С водительского места раздалось попискивание - там сидела вторая гигантская полёвка, с закрученными вверх усами и шоферской кепке:

     - Куда прикажете ехать, сэр? Казино? Круиз? Собрание молодых бизнесменов?

     Мгновение помедлив, Виктор приказал:

     - Давайте в казино... - он чуть было не добавил пошлейшее слово 'милейший'. - И прошу побыстрее! - не сдерживая себя, он вытащил из кармана пачку купюр, помахал перед чёрными носиками: - Мои друзья хотят немного поиграть!

     В казино, как обычно, было хорошо. Виктор помнил, что в этом месте у него не болит голова, и даже колено, несмотря на сидение за рулеткой, успокаивается и не плачет.

     - Хотите ли сделать ставку, месье? - стоило ему выбрать стол с колесом, как из ниоткуда возник крыс-крупье. Морду его скрывала аккуратная полумаска.

     - Десять фишек на... - Виктор пожевал губу, огляделся.

     Так, первый вопрос - красное или чёрное? Взгляд сам по себе притянулся к бордовому платью паучихи, наблюдавшей за игрой с удобной позиции над столом. Хорошо, с цветом определились. Теперь дальше... Рядом со столом стоит десять человек... точнее зверей, а сегодня у нас, - он напряг память, - четверг. Значит - четырнадцать.

     - Красное, четырнадцать, - кивнул он крупье. - И распорядитесь... - он покачал пустым стаканом перед усатой мордочкой.

     - Сию секунду, месье!

     Неуловимый жест в сторону бара (за стойкой - тот же сеттер, что и в пабе - и спустя секунду в руках Виктора уже новый бокал.

     Крупье раскрутил рулетку, звери по сторонам от Виктора замокли в ожидании...

     Четырнадцать, красное!

     - Ещё виски, крыса! - велел Виктор.

     Все завертелось. Вначале он играл на рулетке, затем стал настоящей звездой покера, на несколько часов поселившись за столом с жабой в очках, лягушкой в фетровой шляпе и тремя одинаковыми ящерицами с неприятной привычкой - на удачу облизывать фишки. Он даже какое-то время провёл у игровых аппаратов, раз за разом дёргая бронзовую рукоятку... Затем снова играл в рулетку, с тремя ящерицами в качестве бесплатных советчиков. Они пили на брудершафт, и в памяти почему-то засело, что все трое являются футболистами из второй лиги, причём один из них защитник, второй нападающий, а третий, что логично, бокс-ту-бокс. Разговор о футболе вызвал какие-то невнятные, но неприятные эмоции, и не очень любезно распрощавшись с ящерицами, он двинулся к бару...

     Потом что-то изменилось, но конкретика в памяти не осталась. Вот он залезает на стол и запускает рулетку ударом ноги. Вот - плещет виски в лицо очкастой жабе. Вот расстёгивает штаны и пытается помочиться на игровой автомат, но струя упорно не идёт...

     В себя он пришёл только в полутёмном коридоре. Два пса - доберман и овчарка-кавказец, вывернув ему руки, волокли его по коридору.

     - Суки, пустите! - орал Виктор. - К ноге, сволочи! Апорт! Хороший мальчик, хочешь косточку! Да я вас, шавок, на шапки пущу!

     Бежавший впереди крыс в чёрном фраке распахнул тяжёлые двойные двери.

     Нелегальное заведение располагалась среди каких-то полузаброшенных гаражей. В мутном ночном небе тускло светилась луна, как лампочка в 40 ватт в станционном туалете.

     Собаки схватили Виктора под руки, раскачали хорошенько...

     - Суки! - ещё раз прокричал Виктор и каким-то немыслимым усилием вырвался из цепких лап. Нанёс вслепую удар налево, направо и бросился бежать - по чёрной не просыхающей грязи, мимо ржавых гаражей - почему-то ему было почти физически больно смотреть на все эти железяки и боль эта отдавалась в висок, - мимо каких-то канав...

     В одну из которых он, поскользнувшись, успешно свалился.

     Он лежал в грязи и тихо стонал. Болело колено. Болели ребра и челюсть - смутно вспоминалось, как его мутузили в углу игрового зала. Худшее - начинал болеть висок.

     Нет. Это было ещё не худшим. Пахнуло тленом. Над канавой нависла угловатая тень.

     - Хватит бегать, - пророкотала каменным голосом гаргулья, приземляясь на край канавы. - Смысл. Хорошо, в этот раз ты убежал. А вот в тот, в настоящий, не смог.

     - Что тебе нужно, тварь? - закричал Виктор, тщетно пытаясь выбраться наружу. Руки скользили по тёмной грязи.

     - Мне ничего, - пожала костяными плечами тварь. - Мне на тебя решительно плевать.

     Одним резким движением она переместилась в канаву. Зависла над Виктором. Уже понимая, что случится, он попытался закрыть голову руками, но поздно. Когтистая лапа ударила в правый висок:

     - Нужно, чтобы ты вспомнил, придурок! Вспоминай! - закричала горгулья, и ей вторил крик Виктора:

     - НЕЕЕЕЕТ! - от удара монстра голова, казалось, раскололась пополам. - ХВАААТИТ!

     - Вспоминай! - рявкнула в ответ горгулья и ударила ещё раз. - Давай!

     Виктор потерял сознание только на пятом ударе.

      

     ДМИТРИЙ

     Больница Диме понравилась. Настолько, насколько может вообще понравиться больница. Располагалась она в центре города, который тоже похорошел за последние годы, и отличалась чистотой и свежим ремонтом.

     Доктор Кольмансон оказался совсем другим, чем его представлял себя Дима. Высокий, худой как щепа, с шевелюрой длинных чёрных волос, он встретил его совершенно спокойно и доброжелательно - несмотря на то, что о своём визите Дима предупредил минут за десять. Гораздо более общительный, чем могло показаться по переписке, доктор не высказал ни слова удивления, что родственник пациента находится в Питере, хотя должен быть в Хайфе.

     Посетив отделение интенсивной терапии, он вышли на чёрную лестницу. Доктор закурил, Дима, отводя взгляд, - тоже. Чёрные густые брови взмыли вверх, но Кольмансон ничего комментировать не стал, просто продолжил о чём-то болтать - о чём-то совершенно нелепом, неважном, никак не относящемся к судьбе пациента на шестой койке.

     Они обсудили погоду - в Израиле и в России, футбол и успехи сборной, тренировочный процесс (тут Кольмансон выразительно посмотрел на сигарету во рту Димы), аккуратно коснулись политики, почувствовали одновременно, что вступили на хлипкую почту, шагнули обратно - к погодным явлениям и сравнению морей - Средиземного и Чёрного.

     Распрощались со взаимным уважением. Дима, невзирая на протесты, вручил пакет из фришника Бен Гуриона, доктор ещё раз предложил писать и не стесняться.

      

     В холле Диму окликнули:

     - Дмитрий, рад вас видеть, день добрый! - раздалось из-за спины.

     Дима обернулся, сглотнул. Злость пришла моментально:

     - Здорово, псориатик! Как жизнь, паскуда? Гниём потихоньку? Всё также с деревянным мечом по лесам бегаем, эльфиек прыщавых потрахиваем?

     Марк в полупрозрачном халате - такой же, для посетителей, был и у Дмитрия, замер, глупо, нелепо, с протянутой для рукопожатия рукой. Понятно было, что он пришёл сюда с той же целью, что и Дима. С удовлетворением Дима подметил, что кожа на торчащем из-под рукава предплечье покрыта красными пятнами и коркой.

     Не говоря больше не слова, Дима пихнул его в грудь и вышел прочь.

     Настроение, чуть было стабилизировавшееся, упало до невозможности.

     Пискнул телефон. Звонил Арон. Дима сбросил звонок, отключил звук. Вышел на Невский. Двинулся в сторону Рубинштейна.

     Где-то здесь должен был быть хороший ирландский паб...

     Хотя сейчас его устроил бы любой, и не ирландский, и не хороший, и даже не паб, а что-то иное. Главное, чтобы наливали.

      

     Паб нашёлся, в нём обнаружился Kilkenny. Глядя на оседающую вверх пену, Дима вытащил телефон. От Арона было уже шесть пропущенных вызовов и ещё два с неизвестных, но однозначно израильских номеров.

     Дежурно набрал Женю. Как обычно - тотальный игнор.

     Ответил Ксении на её сообщение: 'Что делаешь? Надеюсь, не в баре?'

     Зашёл в Гугл и сбросил ей первую попавшуюся фотографию Дворцовой площади.

     'Нет, всё хорошо, не волнуйся', - глотнув уже из третьей кружки, написал он. 'Гуляю'.

     'Красота!' - ответила Ксения, чьи предки происходили из славного города Норильска. 'Хотела бы я тоже побывать в Петербурге!'

     'Хочешь, приезжай', - напечатал он, затем стёр, написал нейтральное: 'Думаю, как-нибудь съездим'.

     Получил в ответ кучу смайликов и стикеров. Затем угрожающее сообщение:

     'Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, как вернёшься, давай сядем и ещё раз всё обсудим. Я за тебя переживаю. Тебе нужна помощь!'

     'Спасибо, обязательно так и сделаем. Выбирай ресторан)'

     'Да зачем нам ресторан! Ты сейчас куда, к маме?'

     К родителям... - Дима задумался.

     Сейчас до метро, купить жетоны - тут же, наверное, всё ещё жетоны в ходу - доехать до Нарвской. Там сесть на трамвай - тот самый, из детства, - и в сторону Кирзы, домой, где их уже ждёт горячий ужин, а мама жаждет послушать, как прошли тренировки в академии...

     Он потряс головой, отгоняя наваждение...

     Смысл туда ехать?

     Он задумался.

     Нет. Смысла никакого не было. Туда ехать. Уж точно...

     Двое посетителей, играющих в бильярд в дальнем углу зала, а точнее, последние минуты не игравших, а как бы незаметно рассматривающих Диму, внезапно направились к его столику.

     Хорошо хоть кии положили, - с ленцой подумал Дима, рассматривая приближающихся к нему мужчин.

     Интересно, что им от меня надо, - он заёрзал на стуле, устраиваясь поудобнее. Его взгляд не отрывался от шарфов на шее бильярдистов, шарфов до боли знакомых цветов.

     Подойдя, мужчины нависли над Диминым столом, молча разглядывая его. Дима демонстративно зевнул, глотнул пива, уставился на них.

     Началась игра в гляделки.

     Прошло несколько секунд, игроки в бильярд сдались первыми.

     - Мы присядем? - спросил первый - лысый, как Пьер-Луиджи Коллина.

     С такой внешностью, - подумал Дима, - тебе бы не на вираже шизить, а по полю со свистком бегать.

     Второй - двухметровый дылда со щербинкой между зубами - продолжал молчать.

     Дима пожал плечами, кивнул на стулья перед собой.

     - Десять минут смотрели фотографии, ты - не ты, - каким-то проникновенным тоном сообщил Диме высокий, усаживаясь за стол.

     - И как, я это я? - осведомился Дима, делая глоток пива и с сожалением обнаруживая, что он - глоток -последний.

     Тут случилось внезапное. Щербатый, увидев, что у Димы опустел бокал, молча отлил туда из своего.

     Дима и лысый уставились на щербатого почти с одинаковым удивлением на лицах, только у Димы оно смешивалось ещё с некоторой брезгливостью.

     - Пустой посуды не должно быть! - объяснил свои действия фанат. - Меня Илья зовут, кстати.

     - А меня Вадим, - представился лысый.

     Дима принялся качаться на стуле. Что-то сюрреалистическое было в этой встрече в баре.

     - Очень приятно, ребят, - соврал он, - но буду рад услышать, что вы хотите от меня? Явно ведь не автографов.

     - Подожди, Димон, - сразу же дёрнулся Илья. - Что ты с нами, как с врагами?

     - Как с врагами... - протянул Дима. Налетело непрошенное воспоминание.

     Стадион имени Стрельцова, пятая игра в новом клубе. Кубок России. Как назло, жеребьёвка решила пошутить над ним. В соперники новой команде достался его бывший клуб.

     Он помнил этот матч очень хорошо. Два глупых гола, один из которых он пропустил просто на мгновение спутав своих защитников в столь непривычной чёрно-белой форме с ещё недавно своими нападающими. Гостевую трибуну, взрывающуюся в его сторону одной и той же матерной кричалкой. Постоянный свист.

     В перерыве он подошёл к ним под оглушительный шум, издевательски поаплодировал, а следом, не сдержавшись, ткнул обеими средними пальцами в сторону сектора.

     КДК оштрафовал его. Вообще в команде со стадиона на Восточной улице у него всё шло хуже некуда. Его там не любили, он отвечал чёрно-белым взаимностью. К счастью, тогда подвернулся вариант с Дортмундом, пусть и вторым вратарём, и он, не раздумывая, уехал...

     А вдруг, подумал Дима, глядя на о чём-то задумавшихся собеседников - кто-то из них - автор той самой кричалки? Интересно, кто? Лысый Вадим... Нет, пусть по закону внезапности будет Илья со щербиной. Он улыбнулся своим мыслям.

     Фанаты покосились на его улыбку.

     Вадим погладил лысину:

     - Я вот лично слышал, что с той историей с мясом было всё нечисто, что вас подставили, - сказал он.

     - Пацанам-то всё равно. Они что тебя, что Володьку врагом навеки считают... - добавил Илья.

     Дима, бывший всё это время на грани, вскипел:

     - Мясо... пацаны... Володька... - передразнил он обоих собеседников. - Восемь лет прошло, блин! Что бы там ни было, для всех это дело прошлое, кроме вас!

     - А всё-таки, - в голосе Вадима зазвучало внезапно что-то профессионально журналистское: - Вас тогда подставили или вы действительно хотели в Спартак уйти?

     На мгновение Диме почудилось, что, возможно, если он сейчас скажет да, что-то можно будет исправить. Будто отмотать время на восемь лет и четыре команды назад.

      Размечтался! Он сжал зубы:

     - Какая разница... ничего уже не исправишь! - одним глотком он выпил пиво, налитое ему Ильей.

     Тот также залпом осушил бокал и кивнул на него:

     - Давай повторим что ли? И, может, греночек ещё взять?

     - Мне пора идти, - ответил Дима. - Всё-таки, зачем вы ко мне подошли? - Он всё ждал, что разговор перейдёт на то, что его интересовало.

     - Поздороваться, блин! - завелся Илья. - У меня в детстве постер твой висел! Пожелать удачи с мусором в среду хотели...

     Какая среда? Какой мусор? - не понял Дима, но тут заговорил Вадим.

     - И, разумеется, хотели обсудить недавнюю неприятность...

     - Неприятность?! -взорвался Дима: - Может быть, будем называть вещи своими именами? Мне кажется, это было избиение! Вы знаете этих парней?! Это действительно ваши были?

     Дима прервался, так как оба собеседника недоумённо смотрели на него.

     - А, блин... Ты что, серьёзно поверил, тому, что написал тот журналист? Ты думаешь, его из-за тебя... - Илья удивлённо посмотрел на Вадима. Тот откашлялся, хлопнул ладонями по коленям:

     - Вы, вероятно, Дмитрий, не в курсе, что ваш родственник... чем он в последние годы увлекался. Всё вообще было по-другому. Никакого избиения, да и, честно говоря, никакой драки...

     Когда Вадим и Илья закончили свой рассказ, Дима некоторое время молчал, потрясённо глядя в пустой бокал. Наконец он заговорил:

     - Вы что-то там про пиво говорили...

     - И про гренки, - наставительно поднял указательный палец Илья.

     - Всё несите! - распорядился Дима.

     В гостиницу он вернулся только в ночи. С трудом снял ботинки - один остался в коридоре, другой отправился в сторону торшера. Рухнул на кровать, прямо на покрывало. Пару минут поворочался. Уснул мёртвым сном.

      

     В стальных чанах, соединённых обмотанными драными тряпками трубами, кипела, источая аромат невероятной мерзости, какая-то жижа зелено-болотистого цвета. От чана к чану носились вприпрыжку белочки в респираторах. Они кидали гигантские орехи в чаны, замирали на секунду, дожидаясь тошнотворного бульканья, и неслись в другой конец зала, где из конвейера в стене поступали, деловито катясь по транспортной ленте, новые орехи.

     Ни входа, ни выхода из зала видно не было. Потолок терялся в зеленоватом тумане. Пол был собран из литых железных плит, покрытых ржавыми потёками. В нём не было ни намёка на выход.

     - Милейший, прошу прощения... - Дима попробовал поймать ближайшую белку за локоть, но та ловко вырвалась и побежала к ленте с орехами.

     Дима поправил свой респиратор и метнулся к следующему работнику:

     - Милейшая, извините... - ему подумалось, что пол работников ему не ясен, а стало быть, лучше попробовать разные варианты. Белка как опытный форвард ушла с дороги и побежала дальше.

     От чада в зале у Димы начала болеть голова. Он разозлился:

     - Эй, ты, существо в респираторе! - он бросился к третьей белке. Без толку!

     - Поди сюда! - четвертая цинично перепрыгнула через него, когда он бросился к ней с распахнутыми руками.

     На седьмой раз он сдался. То и дело покашливая от дыма, проходящего сквозь респиратор, он прошёлся по залу, следуя за трубами, ведущим от чана к чану.

     В дальнем углу он обнаружил ещё одну ленту. Она уходила в крошечное отверстие в стене. По ленте катились покрытые зелёными пятнами футбольные мячи.

     - Берём орех, делаем мяч! Гениальный бизнес-план! - провозгласил Дима в пустоту. Огляделся. Неожиданно нахлынула усталость.

     Он снял плащ, постелил рядом с лентой.

     - Да ну вас всех в задницу! - крикнул он белкам, продолжавшим игнорировать его и, закрыв глаза, заснул.

      

      

     ...Гриньков отдаёт пас вразрез наискосок. Дима ракетой вылетает из ворот, скользит по траве на перехват, уже видя кому адресована передача...понимая, что неправильно рассчитал траекторию, что столкновение неизбежно...

     В знакомых до боли глазах форварда мелькает что-то странное - то ли стыд, то ли страх, но Дима не обращает на это внимание, больше его волнует красная бутса adidas летящая ему в лицо.

     Бутса, которую форвард и не думает отвести в сторону.

     Изогнувшись так, что сводит спину, Дима хватает мяч и одновременно сбивает с ног форварда, влетая ногами и телом под него....

      

      

      

     Глава 7

     ВИКТОР

     Виктору жутко не хотелось что-либо делать - назло летающей твари, - но он сумел сдержать себя. К тому же беспощадные удары в висок что-то изменили в его сознании.

     Впервые он ясно помнил вчерашний вечер. Впервые он был не как в тумане.

     Хотя голова болела безбожно - но болела от выпитого, не от расколотого ударами когтей виска.

     Зато было стыдно за своё поведение. Очень и очень стыдно.

     Виктор отогнал неприятные воспоминания. Пора было попробовать действовать.

     Трамвая не было, он зашёл в магазин (одноэтажная бревенчатая изба, чудом сохранившаяся среди офисных многоэтажек с одинаковыми фасадами из мёртвого стекла).

     - Найдутся тетрадка и ручка- спросил он Маску.

     Та оторвалась от телевизора, тускло светившегося в верхнем углу магазина. Показывали какой-то матч, но из-за зернистости изображения ничего разобрать было нельзя.

     Перчатки замерли, затем нырнули под прилавок. Достали пыльную тетрадь, и, помедлив - несколько заточенных карандашей. Разлетелись в разные стороны.

     - Ручек нет? - догадался Виктор. - Карандаши тоже подойдут, спасибо.

     Он выложил на прилавок деньги. Руки схватили их, затем нырнули в очередной раз вниз и вернулись с ластиком.

     - Вместо сдачи? Спасибо большое.

     Виктор сграбастал покупки и направился к выходу из магазина. Но вскоре возвратился обратно.

     - А можно я здесь немного побуду? - спросил он Маску. Та коротко кивнула - валяй.

     - Благодарю, - Виктор раскрыл тетрадку и, чувствуя внутри что-то странно приятное, карандашом провёл первую линию.

     Вскоре перед ним лежала карта города. Он потёр висок - скорее по старой памяти, ведь он, как ни странно, не болел, хотя Виктор ступил на крайне опасную почву.

     Я должен вспомнить, а для этого я должен понять, - бормотал он под нос, выводя мелким каллиграфическим подчерком подписи.

     Магазин, - написал он. Есть всегда, вероятно, безопасен.

     Именно мысль о том, что в магазине он ни разу не проваливался в беспамятство привела к тому, что он остался здесь, рисовать за прилавком. Что можно сказать? Судя по всему, он был прав.

     Сквер. Тоже есть всегда. Относительно безопасен. Изменчив.

     Рынок в деревне. Крайне изменчив... Виктор вздрогнул и схватился за область печени. Именно сюда ударил его ножом какое-то время назад волк в тёмном поношенном твидовом пиджаке, встреченный среди пустых прилавков.

     Да, рынок может быть как спокойным, тихим местом, так и смертельно опасным...

     Виктор послюнявил карандаш, покачал головой.

     Сегодня его память работала не как обычно. Он многое помнил, а главное, многое смог вспомнить.

     Схема всё разрасталась, пометок становилось всё больше.

     Заброшенный кинотеатр, кладбище, бар, дискотека, ветеринарная лечебница, яхт-клуб, стадион, наконец. И рядом примечания - ёмко и чётко, - опасно/нет, изменчиво/нет.

     На соседнем листе начали появляться шаржевые зарисовки существ. В центре замерла отвратительная даже в беглом исполнении гаргулья. Рядом - енот Гарри, чуть ниже - Маска.

     Виктор прикусил губу, глядя на исписанные, изрисованные страницы.

     Окей, он сделал шаг вперёд (благодаря гаргулье, подумалось ему, он скривился). Что дальше? Куда идти?

     Виктор ещё раз окинул взглядом нарисованное.

     Перед тем, как отвечать на вопрос 'куда идти?', надо было попытаться ответить на множество других вопросов.

     Первое. Кто он такой?

     Его зовут Виктор. Ему... - он наморщился, - около тридцати лет...вроде бы. Он почесал лоб, к сожалению, это был максимум. Ни работа, ни образование, ни родные и близкие... Хотя нет, у него же есть...жена...любимая женщина, которая носит зелёное пальто и пользуется духами Guerlain. Её имя...- он стиснул зубы и покачал головой. Её имя ему неизвестно.

     Хорошо? Где он находится? В некоем городе. Городе - с большой буквы.

     Есть ли у этого Города название?

     Он покачал головой снова.

     Нет. Либо ему оно неизвестно.

     Реален ли этот Город?

     Пожатие плечами.

     Может быть, он вообще спит? Уверен ли он, что в реальности возможны говорящие звери, парящие в воздухе перчатки, гниющие трупы, с которыми можно пить пиво?

     Нет, не уверен. - Виктор тщательно рассмотрел свои руки - те и не думали расплываться, - затем ущипнул себя за мочку уха - ничего не поменялось. На сон всё происходящее также не походило. Это - его реальность, и из неё надо выбираться.

     Куда?

     Он пожал плечами, чётко осознавая, что куда - точно существует.

     То есть всё вокруг не нормально, а где-то есть нормальная жизнь?

     Да, - он кивнул, разговор с самим собой всё больше напоминал экспресс-допрос. Но в этом-то и была вся соль. Надо было отвечать быстро, без раздумий...

     Он в Аду?

     Нет. Виктор был в этом уверен.

     Жив ли он вообще?

     ...да, - тут уверенности было меньше.

     С ним что-то случалось?

     Да, наверное, не знаю.

     Почему болит висок?

     Вспышка боли была настолько сильной, что он застонал и отшатнулся в сторону от прилавка.

     Маска, всё это время молча стоявшая в глубине магазина у полок с бакалеей, никак не отреагировала на это.

     Выдохнув, Виктор с опаской вернулся обратно.

     Попробовать зайти с другой стороны? Только отвечать надо быстро, не раздумывая.

     Почему болит колено?

     Старая травма.

     Почему болит голова?

     В красках нарисовались картины вчерашнего буйства в казино.

     Почему не болит локоть?

     С чему ему болеть!

     Почему болит висок?

     Смутная тень воспоминаний - полёт в ночном воздухе, блеск мокрой и ржавой железяки - арматуры, торчащей из земли...

     На этот раз вспышка боли швырнула его на пол. В последний момент, уже падая, он успел сгрести с прилавка блокнот и запихнуть его в карман пальто. На этом самом кармане строилась ещё одна гипотеза Виктора...

     Больше ничего сделать он не успел.

     Последнее что он увидел, была Маска, озабоченно склоняющаяся над ним.

     ДМИТРИЙ

     Она взяла трубку, будто бы знала, что он в Питере. Первые полчаса встречи прошли ужасно, хотя, ретроспективно думал Дима, в сравнении с тем, как встреча закончилась - первые полчаса прошли не сказать, чтобы плохо.

     Они пили кофе и даже разговаривали - вежливо отстранённо, как разговаривают взаимно не любящие друг друга родственники при случайной вынужденной встрече. Как разговаривают те, кто боится будущего скандала, но боится его всё же меньше, чем искренности.

     Перед тем, как ехать по известному ему уже несколько лет, но ни разу не посещённому адресу, Дима некоторое время, бродил по магазинам в каком-то торговом центре. С одной стороны, приходить с пустыми руками было... невежливо, наверное, с другой - повода для подарков как-то не было. А с третьей....

     С третьей стороны, Дима прекрасно понимал, что предстоящий визит сам по себе - бессмысленная глупость.

     В итоге он купил в канцелярском магазине несколько дорогих альбомов с хорошей бумагой и набор карандашей, надеясь, что сын унаследовал от отца любовь к рисованию. Внезапно он понял, что хорошо помнит, спустя столько лет - какие именно карандаши надо брать и какая в точности должна быть бумага.

     Заодно зашёл в книжный магазин. Долго бродил, не зная, что купить, затем, с полным осознанием того, что читать он это не будет - взял дорогущую книгу по истории Древнего Рима.

     Подарки не пригодились. Олег - имя Дима знал от мамы - был у бабушки. Пакет с канцелярией после дежурных неискренних благодарностей положили в какой-то угол, откуда он, вероятно, должен был отправиться на помойку сразу после ухода гостя.

      

     - А Олег рисует? - спросил он, подбирая безопасную тему для разговора. - Как он вообще учится?

     - Нет, не рисует, - соврала она. - Учится хорошо, в футбол даже не думает играть. Плаванием занимается!

     Дима окинул взглядом портреты-шаржи, висевшие над столом на кухни. Мальчик был удивительно похож на отца в его годы. На отца - и значит, на Диму тоже. Только улыбка, мастерски пойманная на рисунке, не от них. От мамы. Точно от мамы.

     Он посмотрел на женщину напротив. Когда-то она действительно так улыбалась.

     Он никак не мог понять - безусловно, за прошедшее время Женя изменилась до неузнаваемости. И всё-таки что-то в глубине зелёных глаз, в том, как она говорила некоторые слова, в каких-то её мелких жестах ещё оставалось от той шебутной девчонки, в которую он влюбился шальной турецкой ночью.

     Это было странно и немного неприятно. То же самое удивление вкупе с неприятием Дима видел и в зеленых глазах напротив. Тонкие пальцы нервно сжимали фильтр тонкой сигареты. На кухне вообще было сильно накурено. На столе вперемешку с пустыми немытыми кружками лежали разбросанные карты. Вероятно, Женя раскладывала пасьянсы, один за другим, час за часом...

     Дима вытащил свою пачку, кивком спросил разрешения:

     - Кури! Ты, значит, ещё и куришь. Ну - ну, тебе всегда всё было нипочём! - нервно отреагировала она.

     Он мог сдержаться и не отвечать. Но он не стал.

     - Меня отстранили от игр. Из-за постоянного нарушения режима.

      

     ... последние минуты говорила только Женя. И не просто говорила - кричала, то и дело вытирая рукой слёзы. При этом то и дело в её голосе мелькали какие-то насмешливо-истеричные, в чём-то даже восторженные нотки. Это было хуже всего.

     Она просто выговаривается, - думал Дима, глядя в зеленые глаза, которые любил миллионы лет назад на побережье Турции. - Не может она настолько тебя ненавидеть, - продолжал обманывать он сам себя.

     - Ни в чём перед ним не виноват?! - повторив последние слова Димы, Женя вскочила на ноги, с силой ударила руками по столу. Пустые кружки возмущённо зазвенели, карты взлетели в воздух. Дима поднялся следом.

     Уперев руки в боки, Женя продолжила говорить нервным злым голосом:

      - Давай посчитаем, сколько раз ты ни в чём перед ним не виноват! То, что ты игрался мной, мы даже рассматривать не будем. Не обо мне разговор. Разговор о нём! Ты дважды ему сломал ему карьеру. Нет, трижды, считая твою попытку уйти из клуба. На него все тогда смотрели, как на паршивую овцу. Итого, ему тоже пришлось уйти. Никто с ним никакого дела иметь не хотел!

     Продолжать разговор было бесполезно. Дима, поставив чашку и затушив сигарету, двинулся в сторону прихожей. Женя шла за ним, продолжая говорить дрожащим голосом, то и дело срываясь на крик:

     - И вот его жизнь наладилась, вероятно, потому что ты исчез из неё.

     - Я продолжал пытаться с ним общаться. И из Москвы, и из Германии...

     - Разумеется, продолжал. Ты хоть раз бы мог спросить, нужны ли ему твои звонки? Хочет ли он, чтобы ты звонил каждую неделю? Нет, ты даже не думал об этом...

     Нет, - мог сказать Дима. - Думал, потому что слышал. И именно поэтому в какой-то момент перешёл на общение через маму...

     Женя продолжала:

     - Знаешь, как долго он не мог устроиться после того, как ушёл из клуба? Ты знаешь, кем он работать пытался?! Как долго пытался найти нормальную работу? А ведь нашёл, в конце концов, стал хорошо зарабатывать. Олег родился, он в нём души не чаял...

     Как раз тогда я и перестал названивать раз в неделю... - грустно подумал Дима, зашнуровывая ботинки. - Вообще это странно, когда сначала двадцать лет человек всегда рядом, каждый час, каждый день, а потом - бац... и даже еженедельный звонок становится для него слишком тяжёлым и совсем ненужным.

     Женя всё говорила и говорила:

     - ...Я-то сразу поняла, что ты просто затаился! И что же произошло в итоге'? Его избили, да так, что он попал в реанимацию! И избили из-за тебя! Из-за тебя... Эй, ты слушаешь меня?

     Дима не слушал, хотя теоретически мог бы найти возражение на каждое Женино слово. Он смотрел на картину в прихожей. Почему-то он не заметил её сразу, когда вошёл в квартиру.

     Сердце забилось часто-часто.

     - Что это? - спросил он.

     - Господи, ты нормальный? - Женино лицо дёрнулось, искривилась, она подняла руки вверх, на мгновение Диме показалось, что сейчас она его ударит. - Убирайся отсюда! Уходи, прошу! Здесь не твой дом. Уходи!

     Он схватил её за запястье. Она ойкнула:

     - Что это за картина? Это важно! - Она вырвала руку, отшатнулась. Теперь Женя смотрела на него иначе - не сердито, а испуганно-брезгливо.

     - Ты всё-таки пьёшь... Алла Петровна не выдумывала... Что ты пристал - это его последняя картина. Ночной город. Витя её рисовал перед...Доволен? Теперь убирайся! Убирайся, слышишь! Алкаш! Полицию вызову!

     Дима никогда не умел говорить с истерящими женщинами. Тем более с женщинами, которые тебя ненавидят. Тем паче, с женщинами, которых, возможно, ненавидишь сейчас и ты.

     Он торопливо набросил синий дождевик, купленный с утра, и вышел прочь.

     У подъезда он остановился, огляделся по сторонам. Вечерний Петербург был очень похож на увиденное на холсте - трафаретный город, скопление чёрных и белых форм, собирающихся в дома и дворцы города. Только на улицах и в редких освящённых окошках на картине были звериные фигуры, а не человечьи. Те же, собственно, что и в детстве, в многочисленных изрисованных от и до альбомов.

     На третьем этаже распахнулось окно, Женя высунулась наружу:

     - Ты ещё здесь? - её голос звенел от злобы. - Так и знала! Радуешься, как всё удачно получилось? Думаешь, как бы ещё испортить нашу жизнь?! Хорошо, сейчас и я тебя обрадую! - Ей, судя по всему, было всё равно, что крик разносится по всему двору.

     Она выдохнула и продолжила:

     - Мы с Витей встречались уже месяц к тому моменту, как ты его поломал. Все знали, только ты, лопух, не знал!

     Зазвенело, осыпаясь, разбитое стекло - но Дима знал, что этот звук - только в его голове. Женя тем временем продолжала:

     - А что? Ты разве лучше был?! Вспомни Аню свою! Постоянно к ней таскался, да ещё и врал мне!

     Он молча развернулся и побрёл прочь из двора. Он мог бы ей ответить так же, как ответил полчаса назад, но не видел в этом никакого смысла.

     В гостинице он сложил покрывало на кровати, забрался под одеяло и заснул, успев приговорить лишь две бутылки пива из четырёх взятых из мини-бара.

     - Хоть бы никаких снов, хоть бы никаких снов! - пробормотал он, засыпая.

      

     В комнате было темно и пыльно. Первым делом Дима включил свет, затем распахнул окно - настежь, обе створки, надеясь, что затхлый воздух выйдет как можно быстрее.

     Тусклая лампочка без абажура осветила несколько рядов высоких книжных шкафов - старых, потрескавшихся от времени.

     Как в библиотеке, - подумал Дима и подошёл поближе.

     Нет, первое впечатление было обманчивое. Шкафы оказались витринами с замаранными тусклыми стеклами и фанерными задними стенками. На витринах стояли кубки, лежали медали, то там, то тут перемежающиеся толстыми стопками грамот с загнувшимися от времени краями.

     Дима отодвинул ближайшее стекло - оно шло с усилием, туго, истошно скрипя, схватил первую попавшуюся стопку, начал листать.

     Кое-где листы слиплись между собой, часть была покрыта влажными пятнами, где-то глянцевая бумага была покороблена и измята.

     Вот это - лучшей команде? 199... года рождения, получена, когда им было 15 лет. Вот это с турнира в Кисловодске. Вот - командная, а это - его личная - 'Лучшему вратарю'. Вот наградные листы футбольной школы. Вот...

     Взгляд запрыгал по полке. Кубки, медали, медали, кубки. Разных лет, разной значимости. И ещё грамоты, и ещё... На следующей полке было гораздо меньше наград и медалей. Несколько из Германии, рядок серебряных кругляшей из Франции, одинокая медаль за третье место на Чемпионате Европы, все матчи которого он героически отсидел на скамейке - третьим вратарём...

     - Ой, что творится-то! - раздался сзади от входной двери низкий женский голос. - Ой, что вы делаете-то?

     Дима обернулся. В комнату неспешно вплыла, помахивая плавниками, пожилая сомиха с гневно растопыренными усами в выцветшем синем платье в пол. На платье были изображены ракушки и кораллы. Увидев в руках Димы грамоты, она ускорилась, широкий рот начал беззвучно открываться и закрываться. Библиотекарша явно не одобряла Димины действия.

     - Что вы творите-то? - повторила она ещё раз свой вопрос, подплывая поближе. Пахла сомиха сыростью, книжной пылью и немного тиной.

     - Я смотрю, - раздражённо ответил Дима. - Свои...грамоты. Детские. Нельзя?

     - Нельзя, извините, - сомиха растерянно и смущённо пожевала ртом воздух. Усы её продолжали гневно топорщиться в стороны. - Простите, но вам нельзя всё это трогать.

     Дима рассердился. Плюхнул на полку стопку грамот, развернулся, направился к выходу быстрым шагом.

     Но не настолько быстрым, чтобы не услышать последние слова библиотекарши:

     - Никак нельзя. Это непорядок. Где это видано, чтобы мертвые свои вещи трогали? Где видано-то?

      

     ...Гриньков отдаёт пас вразрез наискосок. Дима ракетой вылетает из ворот, скользит по траве на перехват, уже видя кому адресована передача...понимая, что неправильно рассчитал траекторию, что столкновение неизбежно...

     В знакомых до боли глазах форварда мелькает что-то странное - то ли стыд, то ли страх, но Дима не обращает на это внимание, больше его волнует красная бутса adidas летящая ему в лицо.

     Бутса, которую форвард и не думает отвести в сторону.

     Изогнувшись так, что сводит спину, Дима хватает мяч и одновременно сбивает с ног форварда, влетая ногами и телом под него....

     Удар бутсы в грудную клетку заставляет дыхание остановиться, но не это сейчас волнует Диму.

     Одновременно с ударом слышатся сухой оглушительный щелчок и мгновением позже недоумевающий, но уже всё в глубине души понимающий крик нападающего...

      

      

      

      

     Глава 8

     ВИКТОР

     В кинотеатре пахло тлением и гниющим деревом. Бархатные шторы свисали с карнизов разорванными кусками, в тёмном гардеробе копошились змеи - мелкие, неразумные, но оттого ещё более опасные. В центре холла лежал расколотый пополам заячий череп. Рядом - разбитые тем же ударом очки.

     Промашка вышла, - Виктор вышел на улицу буквально через минуту после того, как зашёл в заброшенное помещение. Он вытащил блокнот из левого кармана, открыл, оставил короткую пометку.

     Именно левый карман, а точнее, его содержимое привело к тому, что в прошлое просветление Виктор приобрёл блокнот и заполнил пару его страниц рисунками и заметками.

     Стоя тогда на остановке, он рассеяно запустил туда руку и обнаружил пластиковый кругляш. Достал, покрутил в руках - вспомнил: фишка из злопамятного казино. Дальше последовала короткая цепь рассуждений, завершившаяся приобретением блокнота и карандашей, а также подвешиванием в сознании большой жирной галки: НЕ ЗАБЫТЬ, что бы ни случилось, положить блокнот в карман.

     И это сработало!

     Придя в себя после потери сознания - на этот раз он находился на прекрасно ему знакомой запущенной кухне в квартире с анфиладой комнат - он первый делом полез проверять карман пальто, висящего на вешалке у входной двери. Но даже со стула, на котором он очнулся, он чётко видел проступающий сквозь ткань прямоугольник.

     Блокнот был на месте! Первый раз за всё время...- Виктор подумал и добавил кавычки - ...за всё 'время' пребывания в Городе он сумел сохранить какую-то вещь. Точнее, второй- фишка из казино продолжала лежать там же.

     Прежде, насколько он помнил, ничего подобного ему сделать не удавалось. С другой стороны - а задавался ли он раньше вопросом сохранения чего-то? Действительно, после последней встречи с гаргульей голова его действительно стала работать по-другому.

     Он раскрыл блокнот, уставился на записи. Опасных вопросов - а он смутно помнил, чем закончился день в магазине - он старался не задавать. Сегодня задача должна была быть иной. Он должен выбраться, выбраться во что бы то ни стало из этого клятого Города.

     А для этого, - он ещё раз осмотрел схему, - есть одно очень подходящее место.

     Зачем нужен вокзал, если с него нельзя уехать?

     Правда, Виктор смутно помнил, что вокзал, когда он забредал в тот район, был заброшен - кассы и зал ожидания скрывались под полотном густой паутины, а из темноты, сгущавшейся над выходом, на платформу блестели чьи-то круглые багровые глаза...

     Но всё это помнилось смутно и не факт, что было правдой. Да и делать что-то надо было.

     Вообще обследовать тот район - хорошая идея! - подумал Виктор. Ведь кроме вокзала, на пути есть ещё кинотеатр и магазин электроники...

     Может быть, что-то в заброшенной части города изменилось...

      

     Как оказалось, он был совершенно прав.

     В прошлые разы эта часть была просто заброшена и являлась каким-то подобием комнат из анфилады с одинаковыми бюстами и видом из окна. Теперь она выглядела иначе, гораздо хуже.

      

      

     Уже на подходе к кинотеатру, он заметил, что куда-то исчезли прохожие. Затем небо побагровело, налилось тёмными, аспидными тучами. Пошёл холодный, пронизывающий до костей дождь. Виктор всё шел и шёл, запахнув покрепче пальто, а проспект всё длился и длился. Здание кинотеатра - кичливый памятник прошлой эпохи - не становилось ближе.

     В конце концов он закрыл глаза и побежал.

     Пробежал не более пяти метров, раскрыл глаза, и вовремя: ещё чуть-чуть - и он грохнулся бы, споткнувшись о ступени кинотеатра.

      

     Район изменился до неузнаваемости. Эта часть города была больна.

     Скелет в холле кинотеатра был только первым, но отнюдь не последним из встреченных Виктором на пути. То там, то сям ему встречались обугленные остовы машин, внутри которых скалились жёлтыми улыбками звериные черепа. Пара остовов лежали просто на проезжей части.

      Дома по обе стороны улицы были не лучше. Некоторые скалили на него тёмные провалы выбитых окон, другие- являлись не более чем руинами, внутри которых громоздились лишь проломленные и сложенные друг на друга бетонные перекрытия. Пара домов выглядела на первый взгляд не плохо, но только на первый взгляд: подойдя ближе, Виктор увидел сквозь окна нечто пульсирующее и кровоточащее, занимавшее полностью все внутренности дома. Было ли это живым, он выяснять не стал, а только ускорил шаг.

     Первое и единственное живое существо встретилось ему, когда он проходил мимо магазина электроники.

     Внутри витрины бродил хомячок в несоразмерном синем комбинезоне со слонятами. Хомячок скалил рожицы тусклым экранам старых ламповых телевизоров и выглядел совершенно безумным. Шерсть на его мордочке и лапах была свалена, по всему телу виднелись язвы и струпья.

     Заметив движение на улице, зверёк отвлекся от навсегда потухших экранов и повернул голову в сторону Виктора. Их взгляды на мгновение встретились.

     Виктор испуганно вскрикнул и бросился бежать, несмотря на колено. К счастью, хомяк за ним не последовал.

     Ты не повернёшь обратно! Ты смелый, смелый и храбрый! Вот он, вокзал! Самое страшное, что случится - опять придёшь в себя на остановке или на кухне, ну же, давай!

     .... На вокзале кто-то сражался. Давным-давно.

     Четырёхметровые железные двери были выбиты взрывом, стены изрешечены пулями. Купол зала ожидания зиял пробоинами от снарядов, следы от них же там и тут усеивали мраморный пол. Всюду лежали разбросанные хаотично кости и чемоданы.

     Зато пусть к поездам был открыт. Темноты с красными глазами больше не было.

     - Стой! - окликнул его хриплый голос. - Не иди туда!

     Спина моментально стало мокрее. Он обернулся. Конечно же, это был она - гаргулья.

     - Мне надо уехать отсюда! - ответил он, оставаясь на безопасном расстоянии от монстра и одновременно понимая, что со скоростью её полета ни одно расстояние не может быть безопасно.

     Виктор попятился назад, уперся в скамью. Та рассыпалась в прах.

     - Ты не захочешь уехать отсюда таким путём, - Гаргулья взмыла в воздух. Виктор сжался в комок, готовясь отбиваться, но она перелетела через его голову и опустилась перед выходом на платформу, перекрыв ему дорогу.

     - Почему? - с вызовом спросил он.

     Она покачала головой:

     - Ты так и не понял, куда ты попал. Это, - она обвела когтистой лапой разрушенный вокзал - Умирание.

     - Умирание? - переспросил он.

     - Да, герундий. А, я забыла, что тебе никогда не давался английский. Это и глагол, и существительное. Это процесс. Он начался в этой части города давно, но вскоре он завершится и перейдёт в другую часть, быть может, в ту, в которой ты обитаешь, - Виктор вздрогнул. - Потом круг замкнётся и, возможно, эта часть оживёт, а другая - напротив - будем умирать, но, - она покачала головой, - ты это вряд ли увидишь.

     Если ты пойдёшь дальше, ты, безусловно, найдёшь свой поезд, - продолжила гаргулья - Но... - она окинула взглядом разорённый холл вокзала - разбросанные истлевшие вещи, скелеты зверей в нелепых позах, воронки от бомб. - Не надо тебе туда. Пока не надо. Оттуда возврата не будет. И торопись, - добавила она. - Чем дольше ты здесь, тем сложнее уйти. Не только из Умирания, из Города в целом.

     Она не врала. Страшный монстр не врал ему - Виктор откуда-то знал это. И вообще - монстр ли она? Не спрятан человек ли под этой стальной шкурой? И не знаком ли ему этот человек?

     - Я вижу, что ты мне веришь, - усмехнулась гаргулья. - Это хорошо. Было бы глупо, если бы создатель погиб от собственного творения. Тебе надо идти, Витёк, - она впервые назвала его по имени. - Давай, уходи! Здесь нельзя долго быть. Уходи и думай, выход гораздо ближе!

     Он сглотнул, торопливо обернулся к выходу, затем всё-таки, поборов отвращение, обратился к монстру ещё раз:

     - Может быть ты пойдешь вместе со мной?

     Гаргулья хрипловато рассмеялась:

     - Куда? Туда! - улыбка исчезла. - Я уже не могу. - Голос монстра резко похолодел: - Разве ты не понимаешь, что там меня ждёт мой поезд, а не твой? Ну, что ты застыл! Давай, иди!

     Он, не прощаясь бросился к выходу. Затем остановился:

     - Спасибо, - в пустом холле эхо повторило его выкрик. - Может... - пауза, - тебе нужна какая-то помощь?

     Обсидиановые брови удивлённо поднялись.

     - Нет, но спасибо, - гаргулья тяжело вздохнула. - Ну давай, иди! Пока тебе есть куда идти!

     В проёме арки он обернулся третий раз:

     - Прощай! - крикнул он в пустоту. В зале уже никого не было.

     Пошла на поезд? - сердце Виктора похолодело. И тут сверху, откуда-то из-за пробитого снарядами купола раздался хриплый возглас:

     - Иди! Времени мало!

     Виктор припустил со всех ног.

      

     ДМИТРИЙ

     Когда Дима ехал в такси, позвонил Пауло.

     Неужели Арон добрался до агента? Дима не ответил ни на один из звонков тренера, так же, как и не прочитал многочисленные сообщения - быстрым движением большого пальца сбрасывая их в 'прочитанные'.

     Ладно. Надо ответить.

     Он снял трубку, морально готовясь к продолжению недавней ссоры:

     - Здравствуй, Пауло! - Дима на всякий случай держал телефон в отдалении от уха - вдруг опять с первой же секунды на него польётся поток ругани. Внезапно ругани не было.

     - Дружище Дмитрий, как твои дела? - начал с вопроса агент. - Где ты, в Хайфе?

     - На родине. Меня же отстранили.

     - Ох, да, беда... большая беда. Но это мы решим, - в голосе агента слышалась какая-то совершенно ненатуральная радость. - Скажи, дружище Дмитрий, что ты думаешь о Виго?

     - Об актере? - уточнил на всякий случай Дима, уже понимая о чём речь.

     - О городе. О славном испанском городе, где так любят русских парней, умеющих обращаться с мячом.

     - Так они же в Сегунду (*Вторая лига Испанского Чемпионата) вылетели!

     - Как вылетели, так и вернутся. Да и ты, дружище Дмитрий, давай будем честными, на Примеру сейчас не тянешь. Не прима-балерина, так сказать, - Пауло неприятно рассмеялся.

     Дима проглотил обиду:

     - Слушаю тебя дальше.

     - В общем, они хотят видеть тебя у себя в составе. Будешь новым Tzar! - с акцентом произнёс русское слово агент.

     - Я предпочитаю, чтобы меня звали его сиятельство князь Серебряный! - внезапно ответил Дима.

     Пауло поковеркал на языке незнакомые слова:

     - Yegou si-yatelstvo?

      Yebo si - ya- des... Боже мой, дружище Дмитрий, о чём ты говоришь? Будь серьёзным!

     - Если серьёзно - то на фига я им нужен?

     - Nafiga? - было буквально слышно, как мучается артикуляционный аппарат итальянца. - А, понял. Клуб купил какой-то ваш русский олигарх, - Пауло назвал фамилию. Диме она была знакома, правда, он всегда считал упомянутого человека узбеком. - Он почему-то хочет тебя в состав. Помнит по играм за сборную России. Считает, что ты... - агент замялся, - можешь ещё быть magnifico! Но, дружище Дмитрий, твоя задача - вернуться в состав своего клуба. Это обязательно! И играть тебе надо будет как раньше, а не как последний год, ты меня понял?

     - Не надо повышать голос, Пауло, - ответил Дима. - Я буду думать.

     Интересно, каковы условия контракта. Агентские, вероятно, велики.

     - Думать?! Что тут думать, stupido russo!

     Да, агентские однозначно велики!

     - Пауло, я больше не могу говорить, - прокричал в трубку Дима, даже не пытаясь прервать поток итальянский междометий. - Туннель! Я въезжаю в туннель.

     Он повесил трубку. Покосился на водителя такси - они уже пять минут как доехали до места назначения. Тот пожал плечами.

     - Время-то идёт...

     - Вас понял, - Дмитрий вытащил пару сотенных, протянул таксисту. Распрощался, вышел из машины и направился к старой хрущевке.

      

     Слишком много травм голов в моей жизни. Слишком много - Дима поднимался по замызганной лестнице пятиэтажки, повторяя эту мысль снова и снова.

     Клавдия Павловна уже ждала его. Последние годы они общались исключительно по сети. Он отправлял деньги, она пыталась их вернуть. Виделись вживую они... да, получается лет восемь назад, никак не меньше.

     Анина мама постарела и осунулась, выглядела опустошённой и потерянной. Такой же выглядела и квартира, где она жила - грязной, усталой, зияющей своей пустотой.

     Обнялись, поздоровались. Дима снял дождевик, отдал Клавдии Павловне. Долго, чересчур долго мыл руки, водил пальцами по бруску, затем вымывал мыльные крошки из-под ногтей. Затем выдохнул и открыл дверь в маленькую комнату.

     - Привет, - поздоровался он с лучшей подругой.

     Та продолжила смотреть в стену. Ещё более худая, чем даже в детстве, она была похожа на птицу, с переломанными крыльями, умирающую от голода на пустом, холодном асфальте. По черепу с редкими волосами наискось проходил длинный страшный шрам.

     - Как дела? - сказал он, вглядываясь в лишённые всякой мысли мутные серые глаза, и на этот раз получил ответ. Клавдия Павловна решила, что Дима обращается к ней.

     - Спасибо, Димочка, твоей помощи, всё неплохо. Ведь столько процедур надо делать, и врачи, и медсестры, и массаж нужен, и упражнения надо за неё делать, руки, ноги сгибать...

     Дима не слушал. Он смотрел на лучшую подругу. Смотрел, не узнавая. Он помнил нескладную девочку - верного товарища каждого бесконечного лета их детства. Он помнил её, с вечно разбитыми коленками, спутанными волосами, упрямым, весёлым взглядом.

     Он не помнил Аню взрослую - хотя тогда они общались уж точно не меньше. Помнил только острый пряный запах её духов, к которым постоянно примешивался специфический аромат моторного масла. Помнил голос - низкий, с приятной, необычной хрипотцой. Помнил, как она тушила сигареты - всегда с третьей-четвертой попытки, истаптывая, изламывая окурок в пепельнице.

     Но сейчас перед ним был третий человек. Больной, потерянный, сломленный. Будто совершенно чужой.

     Уродливая поломанная незнакомка, умирающая - если процесс умирания можно растянуть на десять лет.

     Сорвавшись со стула, он кинулся к девушке со шрамом, обнял её, прижал к себе. Она никак не отреагировала. Зато в воздухе появился неприятный запах.

     - Ой, Димочка, прости нас, так неудобно. Сейчас мне переодеть её придётся, - сказала Клавдия Павловна. - Сможешь выйти на секунду? - и тут же затараторила дальше. - А может тебе уже и ехать пора, ты же не только к Анечке прилетел?

     - Не только, - покачал головой Дима и спустя очень долгую паузу добавил: - Я помогу! Давайте, что делать?

     Пока Клавдия Павловна меняла подгузник, Дима стоял, придерживая Аню. Её кожа была сухой и горячей. Глаза с совершенно пустым взглядом, видно, взбудораженные переменой положения, медленно обводили комнату кругами. Замерли на Диме, поехали дальше. В этот момент он прижал губы к её уху и прошептал:

     - Если ты меня слышишь, и ты там же, найди его, прошу.

      

     Они долго сидели на грязной, такой же опрокинутой и потерянной, как и вся квартира, кухне, пили чай. Точнее, пил Дима, занимая требующие рюмку и сигарету, руки, кружку за кружкой вливая в себя практически прозрачный и безвкусный напиток. Клавдия Павловна едва притронулась к своему чаю, лишь то и дело начинала размешивать отсутствующий в нём сахар.

     Дзинь-дзинь ложечкой. Дзинь-дзинь.

     Повспоминали былые годы, дачу в Пушном, речку. Обсудили новости, которые, похоже не интересовали не только Диму, но и Клавдию Павловну тоже. Помолчали. Снова вспомнили дачу, красную смородину, наглого рыжего кота - Аниного любимца. Замолчали.

     - Димочка, скажи, пожалуйста, мне честно, - спросила она, когда тишина на кухне сгустилась до невозможности. - Ты... и Анечка, у вас ведь что-то было, да?

     Димины руки вздрогнули. Он на мгновение задумался - что сказать, затем решил ответить правду:

     - Ничего не было. Только дружба, - он слабо улыбнулся в подтверждение своих слов.

     - Только дружба... - покачала головой Клавдия Павловна. - И в детстве тоже?

     Дима вздохнул:

     - Мы всегда только дружили...

     - А вот Аня, - Клавдия Павловна вздохнула, промокнула глаза салфеткой.

     - Не знаю, - смущённо пожал плечами Дима и как в спасательный круг, вцепился в кружку с чаем, - для меня она всегда была другом. Лучшим, - добавил он спустя паузу. - Самым близким.

     В глазах Клавдии Павловны - практически таких же серых, но неуловимо чуть других, мелькнул незаданный вопрос.

     Но если бы он прозвучал, Дима бы знал, что ответить.

     Просто о близких надо заботиться, - сказал бы он. - Надо - и точка. Эта не та вещь, которая требует пояснения и объяснения. Не та вещь, которая требует оправданий и предлогов. Близких надо ценить, хранить и любить.

      

     В прихожей он на мгновение замер. Над тусклым, пыльным зеркалом висели рядом фотография и рисунок.

     Рисунок был Диме прекрасно знаком, равно как и его автор. Высокая нескладная девчонка бьёт по мячу. Тот летит в сторону самодельных ворот - два деревца да прибитая палка на высоте двух метров. В воротах - он, Дмитрий. Редкий случай, когда нарисованы были люди, а не звери. Дима даже мог смутно припомнить, как они с Аней уговаривали нарисовать их не в виде антропоморфных животных.

     А вот фотография его неприятно удивила. На нём Аня, уже совсем взрослая, стояла на берегу залива, облокотившись на хромированного двухколесного монстра.

     Деньги на него ей одолжил Дима. Тогда он уже получал хорошо, да что там, тогда на руки выходило больше, чем сейчас в Израиле, и почти столько же сколько он получал во Франции.

     Клавдия Павловна поймала его взгляд:

     - Это за день до аварии снято, - виноватым голосом пояснила она. - Не могу снять, каждый раз прохожу мимо - и глаза сразу мокрые, но снять не могу... - она покачала головой.

     Дима протянул руку, сдернул фотографию с булавок.

     - Могу забрать?

     Клавдия Павловна кивнула и быстро отвернулась, поднося к глазам очередную салфетку.

      

     Гостиница, где остановился Дима, располагалась на набережной Мойки. Ещё в первый день он заприметил спуск к воде, прямо напротив входной двери. Туда он вечером и отправился, с непочатой пачкой сигарет и бутылкой отвратного Рэд Лэйбла, взятого втридорога в гостиничном баре.

     Только уселся, - опять зазвонил телефон. Это был Арон.

     Дима снял трубку:

     - Наконец-то! - вздохнул облегчённо тренер. - Ты читал мои сообщения? Ты вообще где?

     - Рядом с квартирой Пушкина, - не соврал Дима.

     - Кого? Ладно, неважно. Возвращайся в клуб.

     - Я в России, - пояснил Дима.

     Арон протяжно выругался на иврите. Затем пояснил:

     - В общем, не знаю, как, но завтра ты нам нужен.

     - У вас Ариэль есть и Давид. И вообще - я, как тебе известно, травмирован, - без особой уверенности в голосе ответил Дима и, удивляясь своему поступку, отставил в сторону закрытую бутылку. Почему-то выпить больше не хотелось. Возникло желание прямо сейчас, щелком пальца, перенестись в Хайфу, в свою квартиру... домой? Да, домой, поужинать с Ксенией, хорошенько выспаться, а с утра сесть в машину и поехать на стадион. И побриться, - он провел ладонью по щеке, - обязательно побриться...

     - Ариэль надорвал паховую. И вообще, разве ты не хочешь в среду быть в воротах?

     Так, - подумал Дима. - Кто-то недавно уже говорил о среде...

     - А что в среду? - спросил он, одновременно вспоминая, что вчера ночью должна была проходить жеребьёвка Кубка Конфедераций. - С кем мы играем? - спросил он. - Арон, я действительно выпал из жизни, я не в курсе.

     Арон ответил. Дима сглотнул, огляделся.

     Можно не прощаться с родным городом, - подумал он, глупо ухмыльнувшись. - Всё равно возвращаться на следующей неделе.

     - Я вылетаю первым рейсом, - ответил он тренеру. - Считайте, что я был на разведке в городе будущего противника.

     - И как оно? - спросил тренер.

     - Да как всегда. Дождливо и сыро.

     Размахнувшись, Дима швырнул в Фонтанку бутылку. Ему хотелось играть. И было плевать, сам ли тренерский штаб поменял решение или Пауло, не желая упускать сделку, сделал им особое предложение. Ему хотелось на поле. Ему хотелось в свои ворота.

      

     Лететь трезвым впервые за долгое время было непривычно. Всё мешало. Кресло было узким и неудобным (зарплаты в клубе не позволяли летать бизнесом), двигатели шумными, кондиционер - слишком сильным, соседи - полными и говорливыми, стюардессы - мрачными и малосимпатичными.

     Поёрзав на кресле - мадам, сидевшая сзади, в категорическом тоне попросила его не откидывать спинку, - он кое-как умудрился задремать.

      

     У собора была выставка картин. Выставка, одновременно являющаяся и ярмаркой.

     Ассортимент прекрасно знакомый - прежде всего однотипные виды на разведённые мосты, затем бесталанные копии известных картин - 'Утро в Сосновом лесу', 'Бурлаки на Волге' - в детстве он никак не мог понять, при чём тут машина Горьковского автозавода, - наконец, бесчисленные ангелочки и домовята.

     При просмотре более десяти картин - рвотный рефлекс гарантирован, - усмехнулся Дима. При просмотре двадцати пяти - неизлечимое поражение головного мозга.

     А ведь можно было перейти двор с картинами, нырнуть в переулок, а там - гостеприимный английский паб...

     Он покачал головой, глотнул купленной тут же у добродушного рыжего котяры диетической колы. Он ведь не пьёт больше. Ничего крепче колы!

     Щелкнув зажигалкой, он углубился в ряде картин. Время надо было как-то занять.

     Художники смотрели на него оценивающе - клиент, не клиент.

     'Не клиент', - убеждались они почти сразу, и доброжелательные улыбки на мордах сразу же сменялись равнодушными минами. Какой-то петух с гребнем, заляпанным масляной краской раскукарекался по поводу зажжённой сигареты. Дима мысленно послал его в задницу, но курить всё-таки перестал.

     Внезапно его привлекла странная реакция старой таксы в очках с треснутыми стёклами. При виде потенциального покупателя художник не начал скалить зубы, а напротив, дёрнулся в сторону, словно испугавшись.

     Это было необычно.

     Дима направился к художнику, одновременно окидывая взглядом его творения. Ничего интересного - натюрморты, площади, шаржи. Но почему тогда в глазах такой испуг, почему такса, видя приближающегося, Диму вжимается в мольберты и оглядывается, словно ищет помощи.

     - Здравствуйте! - поздоровался Дима.

     - Добрый. День, - испуганно протявкала такса.

     - Вы на меня странно смотрите, - Дима решил не ходил вокруг да около.

     - Нет! Ничего. Хотите картины посмотреть? - с надеждой в голосе спросил художник.

     Дима ради вежливости ещё раз посмотрел на выставленные работы:

     - Хочу понять, почему вы меня боитесь.

     Морда таксы исказилась в гримасе. Нижняя челюсть дрогнула.

     - Ну, я не кусаюсь! - Был забавно говорить такое собаке.

     - У меня... есть тут...- прерываясь, всё же начал говорить художник. - ... Одна картина, не моя... моего друга...

     - Что за картина?

     Такса взвыла:

     - Только обещайте не драться!

     - Не буду. Что за картина?

     Такса вздохнула, полезла куда-то в заднюю часть палатки, зашумела багетами и холстами. Наконец вернулась.

     Дима сразу же понял реакцию животного.

     Это был его портрет.

     Но разве он так выглядит в жизни?

     Эти хитрые злые глаза, безумно глядящие в разные стороны?

     Эта бледная кожа в каких-то багровых тенях?

     Эти скрюченные хищные пальцы, к которым привязаны какие-то нити, уходящие вниз, за границы холста?

     - Что. Это? - раздельно спросил Дима.

     - Вы обещали не драться... - напомнила такса, предусмотрительно оставаясь в глубине палатки и прикрываясь ужасной картиной, словно щитом.

     - Я помню. Что. Это?

     - Это... ваш портрет. Мой друг рисовал. От друга осталась. Не могу выкинуть. Его последняя работа.

     - Прекрасно, - покачал головой Дима. - Можно ли увидеть вашего друга? Где он сам?

     Такса ещё раз вздрогнула:

     - А сами-то не помните? Вы же его и убили!

     Мир вздрогнул. Дима опустился на асфальт и закрыл лицо руками.

     За спиной что-то решительно зазвенело. Он убрал руки, огляделся.

     Художники исчезли, а прямо за его спиной пролегли две тускло сияющих рельсы. Они не были вделаны в асфальт, они как бы нависали над асфальтом. Между землей и рельсами оставалось место - пара сантиметров, не более.

     Трамвай был здесь же. Тёмно-красный, с двумя семафорами - белым и зелёным, которые, стоило Диме пристально них посмотреть, мигнули и сменились на зеленый и красный.

     Дима засунул руку в карман, нащупал бумажку, сунутую ему Гарри Андреевичем, и поспешил к передней двери.

      

      

     Глава 9

     ВИКТОР

     Виктор не помнил, как выбрался из Умирания.

     Без потери сознания - однозначно.

     Но как? Бежал ли он опять по длинной кривой улице мимо магазина электроники, мимо домов с живой плотью внутри и домов, от которых остались одни стены?

     Он этого не помнил.

     Помнил, как опять начался ветер, который теперь дул ему в спину, и как ветер сменился дождём. Как он бежал и бежал, как кричало колено, как он, в какой-то момент, начал кричать вместе с ним.

     И как откуда-то из-за спины раздался сигнал поезда и голос и динамиках на стенах разрушенного зала ожидания принялся кричать:

     'ПОЕЗД НОМЕР... ПОЕЗД НОМЕР... ОТПРАВЛЯЕТСЯ, ОТПРАВЛЯЕТСЯ...'

     В себя он пришёл только в сквере со статуей. Сегодня это было нечто абстрактное - нагромождение каких-то треугольников и квадратов. Погода стояла отличная, как и всегда в этой части города. Виктор, проверив, не потерял ли он блокнот, снял пальто, повесил на руку. Посидел немного на скамейке, отдышался.

     Затем, испуганно поглядывая на редких зверей-прохожих (он всё ещё помнил тот взгляд хомяка), побрёл на остановку.

     А затем его осенило.

     'Выход гораздо ближе' - сказала гаргулья.

     Не обращая внимания на колено, он вбежал в магазин, снова располагавшийся в торце двухэтажного дома.

     - Один билет на трамвай, пожалуйста! - сказал он Маске.

     Белая перчатка нырнула под прилавок, протянула ему билет. 182911 прочитал он.

     - Счастливый, - сказал он Маске. Перчатки взметнулись в воздух, зааплодировали ему.

     Не прощаясь, он вышел на улицу. Трамвай стоял на остановке.

     Гарри Андреевич сидел на водительском кресле:

     - Ну что, на стадион? - спросил он.

     - Да, - решительно сказал Виктор. - Едем на стадион.

      

     ДМИТРИЙ

     В клубе Диму приняли скорее радостно, хотя и достаточно настороженно. Матиас даже выразительно пораздувал ноздри, стоя рядом с ним - явно пытаясь унюхать следы возлияний. Диму это немного покоробило, но, поразмыслив, он решил никак не реагировать. Благо учуять коуч ничего не мог. Дима всё ещё пребывал в завязке и даже практически не курил.

      

     - Молодец, - Арон был искренне рад возращению блудного подопечного и во время индивидуальной работы хвалил его чрезмерно, даже за совсем лёгкие мячи. Тренер немного поколдовал с пушкой, метающей мячи:

     - Давай чуть усложним задачу.

      - Без проблем! - откликнулся Дима, принимая исходную позицию на ленточке. У него тоже было хорошее настроение. Опять пришло подзабытое чувство, когда он знает за секунду до удара - куда полетит мяч. И неважно, кто его будет направлять - сокомандник на тренировке, пушка или форвард соперника.

     Влево вверх, - приказал себе Дима и вытянувшись, в прыжке отбил мяч.

     Теперь направо вниз - он застелился в нижний угол и сумел-таки коснуться идущего впритирку со штангой мяча.

     По центру. Не торопясь присесть, надежно зафиксировать мяч.

     Сегодня всё получилась.

     Двустороннюю игру Дима тоже отстоял всухую. Вытащил пару действительно сложных мячей, вдоволь 'насовал' расслабившимся за время его отсутствия защитникам (-Уже! Уже, я сказал! Не теряй его! Держи!). Командирский голос - главное, что должно быть у тебя, - вспомнил он слова тренера из детской школы. Голос и уверенность в этом голосе. Ты - главный на поле, чтобы ни думали об этом капитаны, форварды и тренерский штаб. Ты - последний рубеж обороны. Тебя должно быть слышно на другом конце поля, а твои защитники должны в испуге шорты пачкать, стоит тебе повысить голос...

     Его взгляд упал на центрального защитника - огромного румына Яко. Дима хищно улыбнулся тому, расслабившийся было румын подобрался, сместился на пару метров, перекрывая нападающего...

     То-то же, - довольно подумал Дима. Будут знать, как без меня филонить....

      

     После тренировки он, не торопясь помылся и, внезапно для самого себя, сел на поезд до Тель-Авива.

     В вагоне было немноголюдно, но шумно. В уголке две пожилые дамы по-русски костерили правительство. Несколько сидений в центре было оккупировано целым семейством хасидов с гиперактивными и крайне говорливыми отпрысками. Дети то и дело срывались со своих мест и стайкой проносились по вагону.

     Прошла по проходу парочка черноволосых девиц в военной форме. Дима проводил их задумчивым взглядом - форма отлично подчёркивала все особенности фигуры.

     Почитав в пути книжку с телефона - давным-давно скаченную, но так и не добитую 'Человеческую комедию' Сараяна, - Дима незаметно для себя доехал до города. Зачитавшись, он чуть было не пропустил свою станцию, однако в последний момент опомнился. От Самадор Мерказ он взял такси и спустя каких-то двадцать минут был в старом порту.

     Он был здесь всего один раз - пару месяцев назад они гуляли по парку, открытому на месте порта. Чем-то это место запомнилось Диме, запало в сердце.

     И сегодня, выйдя с тренировки, он внезапно захотел поехать именно сюда - не на пляж на границе с Ливаном, не на набережную Хайфы, не на Тивериадское озеро, где также любил бывать в хорошем настроении и где в маленькой арабской забегаловке на трассе готовили лучшую шварму в стране. Сегодня ему хотелось погулять в старом порту.

     Купив бутылку колы без сахара (последние сутки Дима поглощал спорного качества напиток в невероятных количествах, но всё же в меньших, чем до этого - пиво), он медленной походкой двинулся по деревянным настилам парка.

     Здесь было красиво и почему-то вспоминалась другая набережная - реки Гаронны, что течет в Бордо, его частые многочасовые одинокие прогулки в первый год, аромат свежей выпечки, стоящий над мостами, велодорожки, лавочки, где всегда можно было купить бутылочку холодного пива... Пошло до безумия пить в Бордо пиво, но ничего с собой Диме поделать тогда не мог, не любил он вино - и всё тут...

      

     ...народу в старом порту было мало, но это было только на руку, легче было представить, что он гуляет не один, а с кем-то... Только вот с кем?

     С Ксюшей? Аней? Женей?

     - Я никогда не умел рисовать. А он, он всегда рисовал... гениально. Нас обоих отдали и в футбол, и в художку, но я из художественной школы сбежал через месяц. Заявил категорично, что больше никогда туда не пойду. Меня поругали, но в конце концов послушали. А он где-то ещё год отходил, потом тоже бросил, но рисовать не перестал. Честно говоря, мне всегда казалось, что учёба была ему не нужна. Он не стал благодаря ей рисовать лучше. Хуже, к счастью, тоже.

     - Да, он уже тогда в основном рисовал зверей. Для себя прежде всего. Для других, если хорошо попросить или за шоколадку, он что угодно рисовал - хоть портрет, хоть Наполеона, хоть Эйфелеву башню. А для себя он рисовал зверей. У него был целый город, населенный антропоморфными животными....

     - ... Нет, к животным настоящим он был совершенно равнодушен. У Аньки тогда был Семён, огромный рыжий котяра, любвеобильный, любого человека сразу считал другом, братом и сватом. Мы с ним постоянного играли. Ну я и Аня. А он к коту был равнодушен. К Ане тоже. Они друг друга терпеть не могли.

     Дима грустно улыбнулся:

     - ... Да, что бы ты ни говорила, я сломал его жизнь. А он мою, братья же. Ну это уже всё неважно. Мне кажется, эта история уже практически закончилась, - Дима вспомнил то, что с привычно тренированным выражением лица сказал ему реаниматолог, лицо на мгновение свело судорогой. Он опустился на скамейку. Алое светило тонуло в Средиземном море. - Знаешь, я бы всё отдал, чтобы его вернуть... оттуда. Жаль, что это невозможно.

     Они... Дима и его воображаемая спутница на некоторое время замолчали. Наконец он заговорил снова, проглотив ком в горле:

     - Скажи, ещё ведь не поздно начать новую жизнь? Нет, скорее начать жить по-новому? Нет, пусть всё будет старым, но я стану другим. Во всяком случае постараюсь? Как ты считаешь, не поздно?

     Пауза.

     - Ты поедешь со мной в Виго? - он внезапно понял, кто она, его воображаемая спутница. - Испания хорошая страна, крупный город на Атлантическом океане. Я вот никогда не видел океан, хотя пять лет играл в Бордо совсем рядом с ним. Каждый день хотел поехать и... не ехал. А ты когда-нибудь видела? К тому же, ты же сама говорила, - он улыбнулся, - что твои предки родом из Испании. Надо же когда-то посетить историческую прародину? Да, и в Питер обязательно съездим, как я и обещал.

     Ксения ничего не ответила, а Дима тяжело вздохнул и закурил сигарету. Воображаемые разговоры плохи тем, что никогда не повторяются в реальности. Всегда что-то идёт не так. Вот всегда.

     - Вратарь тоже боится, - пробормотал он, затягиваясь. - Вратарь тоже боится, Ксюх, но только этого никто не знает.

      

     За рулём такси сидел хомяк. Упитанный, с широкими плечами и большой округлой зубастой головой. Одет хомяк был кожаную куртку, на голове помещалась клетчатая кепка.

     - На Фурштатскую? - сверившись с приложением, спросил он.

     Дима кивнул. Говорить не хотелось.

     - В ЗАГС стало быть? Ну это мы тогда поднажмём. Ко скольким вам?

     - К двум тридцати, - буркнул Дима, уже понимая, что разговора или, лучше сказать, монолога словоохотливого хомячка ему не избежать.

     - Ну... - протянул таксист, выруливая на набережную. - Это, думаю, мы успеем. Если мост совсем стоять не будет. А кто же его, Литейный мост, знает? Да?

     Дима кивнул. Они проехали мимо Авроры.

     - Вот, - обратил внимание на корабль хомяк. А я однажды отсюда особого пассажира в ЗАГС возил, тоже на Фурштатскую. Петра Первого, представляете? - Дима многозначительно хмыкнул. - Невеста на свадьбу заказала, мол, хочу жениться при Петре. Вот жених и нашёл ей ближайшего актёра. Мировой мужик оказался, кстати говоря, ГИТИС закончил. Правда вот в машину... - покачал головой водитель, - с трудом поместился, прямо как вы. А может, вы тоже Пётр? - в видимых в зеркале заднего вида глазах хомяка пылал искренний интерес.

     - Нет, я Екатерина! - откровенно грубо ответил Дима, но это не помогло.

     Хомяк раскатисто расхохотался:

     - А позвольте спросить, Екатерина какая - Первая аль Вторая?

     - Третья. Я из альтернативной истории.

     Хомяк снова хохотнул, покачал головой:

     - Из альтернативной.... Сразу понял, что вы - человек с юмором! Насмешили, спасибо.

     На мгновение стало тихо. Дима скрестил пальцы, но нет. Шофер обернулся, глянул на Диму:

     - А где же ваши цветы, раз вы в ЗАГС?

     - Там куплю.

     Хомяк цокнул зубом:

     - Зачем там? Там же дорого! Давайте, время есть, маленький крюк сделаем, тут на Пирогова оптовый магазинчик цветочный есть...

     - Нет, давайте ехать в ЗАГС. Я там куплю.

     - Ну... хозяин-барин, немного обиженно произнёс хомяк. - Как скажете, в ЗАГС, значит в ЗАГС. Не жених хоть? А то костюмчик у вас ладный, прямо жениховый...

     Нет, - хотел сказать Дима, но осёкся.

     А откуда он знает, что он не жених? К кому он вообще едет на свадьбу? К Жене? Может быть к Ане? А может, к Ксюше? Но если он едет к Ксюше, то, значит, наверное, он жених.

     Он вытащил телефон, попытался позвонить Ксюше, но в последний момент сбросил вызов. Она спит, - появилась какая-то стопроцентная уверенность, - пусть спит, не надо её будить.

     А на заднем сиденье такси с низкой для Димы крышей вдруг стало нестерпимо жарко и душно. Боковые двери словно начали притягиваться к Диме, а переднее сиденье отъезжать назад, сдавливая его ноги.

     Воздуха резко перестало хватать, горло свёл спазм, а в затылке зашевелилась какая-то незнакомая, но очень неприятная боль.

     - Остановите машину! - крикнул он, перебарывая спазм.

     - Что случилось? Думаете, опаздываем? - удивился хомяк. - Мы уже почти у моста, заедем и оттуда десять минут будет.

     - Остановите! - Дима швырнул таксисту тысячную и, даже не дожидаясь полной остановки машины, бросился из ставшего маленьким, почти игрушечным салона на волю.

     Под оглушительный вой сигналов перебежал три полосы набережной, запрыгнул на гранитный тротуар, следом залез на парапет.

     Нева была бурна и неспокойна, но здесь было чем дышать. Дима вытащил из кармана пачку сигарет (почему-то это был 'Пэл Мэл'), закурил, свесив ноги вниз.

      

     ВИКТОР

     Он вновь был на стадионе. На трибунах также, как всегда, бесновались звери. Он не видел ни команды, ни единого человека на поле, но знал - счет ничейный, дополнительное время истекло, идёт серия пенальти. Сейчас его - решающий - удар.

     Медленно, как всегда, Виктор двинулся к выбранным жребием судьи воротам.

     Затем вспомнил. Остановился. Застонал.

     Неужели всё снова! Снова неверный удар. Снова забытье, скитания по улицам, квартира с пустой спальней, бар, казино, рынок...

     Он огляделся. Всё, кроме ворот, было скрыто туманом. Надо было идти, делать было нечего.

     - Да пошли вы все, - выкрикнул Виктор, и развернувшись, пытаясь держаться белой линии, направился сквозь туман в сторону подтрибунных помещений.

     Стоило пройти буквально пять метров, как туман рассеялся, а он непостижимым образом оказался у входа в тоннель, через который выходили на поле команды, рядом с пустой скамейкой запасных.

     А рядом, - сердце ёкнуло, - стояла Она.

     Нет... - присмотревшись, он понял, что ошибся. Миниатюрная брюнетка была ему незнакома, хотя чем-то очень похожа на хозяйку зелёного пальто с широким хлястиком. Девушка была одета в чёрный брючный костюм. Она стояла и ошарашенно оглядывала стадион, зверей на трибунах, Виктора. В руке она держала что-то, что Виктор мгновение спустя опознал как смычок. И ещё она была полупрозрачной.

     - Ой! - девушка перевела взгляд на Виктора. На её лице появилось удивление... удивление и спустя секунду какое-то разочарование. Вероятно, она тоже его с кем-то спутала.

     - День добрый, - поздоровался он и попытался обогнуть её. Ему надо было внутрь, а девушка... что бы она здесь ни делала, она ждала явно не его.

     - Стой, - внезапно музыкантка... музыкантша... девушка-музыкант (задумался на мгновение Виктор) окликнула его. - Ты что, не видишь, что идёшь не туда?

     - Что? - он остановился - и вовремя. Вход в туннель исчез, расплылся и спустя мгновение собрался вновь - но теперь он был стальной дверью с короткой ёмкой подписью 'Выход в город'.

     - Мне кажется, тебе вон туда, - девушка указала смычком на бетонную стену, в которой, подчиняясь мановению её руки, возникла неприметная дверь с широкой противопожарной ручкой. Надпись гласила 'Аварийный выход'

     - Ты уверена?

     Девушка пожала плечами, а затем внезапно яростно затрясла головой.

     - Да, тебе туда. Я не знаю, откуда мне это известно, но это так, - она улыбнулась, затем опять немного растерянно посмотрела по сторонам.

     - Спасибо, - поблагодарил Виктор. - У тебя всё в порядке? - задал он совершенно неуместный в этой ожившей фантасмагории вопрос.

     - Наверное, - вновь пожатие плечами. - Я не помню, как меня зовут, но почему-то меня это не пугает. Во снах и не такое бывает, неправда ли?

     - То есть это сон?

     Вновь тот же жест:

     - Для меня да. А тебе надо пройти в ту дверь.

     - А ты?

     - А меня, по-моему, уже ждут, - она кивнула в сторону поля.

     То за эти несколько минут кардинально изменилось. Ушёл туман, вместе с ним исчез и газон. В центре теперь располагалась огромная сцена. На ней были расставлены инструменты, и за них уже усаживались всевозможные звери. Виктор увидел козочек-скрипачек, медведя-литавриста, серого кота с тяжёлым бас-саксофоном. Из-под крыши раздалось уханье, и на дирижёрский пульт опустился Филин во фраке.

     Виктор хотел бы задать странной незнакомке ещё миллион вопросов, но времени не было, - откуда-то он это знал.

     - Удачи! - пожелал он девушке и потянул вниз противопожарную ручку на аварийном выходе.

      

      

      

      

     Глава 10

     ВИКТОР

     За дверью было большое пыльное помещение, похожее на авиационный ангар. В центре на возвышении стоял столик. За ним, на изящных венских стульях, сидели двое и играли в карты.

     Первым игроком был Марк - всё такой же мёртвый, всё в том же шлеме на голове. А вторым... второй была она.

     Действительно она. Теперь ошибки быть не могло.

     Он бросился со всех ног, одновременно раскрывая рот для крика, но в последний момент остановил себя.

     Он всё ещё не мог вспомнить её имя. Он только помнил её саму и свою любовь к ней. И всё...

     Тем временем она, увидев его, спустилась с возвышения. Подошла, взяла за руку.

     - Здравствуй. Не говори не слова, прошу. Ты на верном пути, всё верно, ты всё вспомнишь.

     Он потянулся к ней, с одним желанием обнять, прижать к себе, расцеловать, но она отпрянула.

     - Пока нельзя, - сказала она с болью в голосе. - Пока не время. Иди, тебе туда! - она показала за спину и только сейчас он заметил вторую дверь. Ту же, что и на стадионе - широкая противопожарная ручка, надпись 'Аварийный выход'.

     Он дернулся было туда, но остановился. Уйти от неё, потерять её снова не было сил.

     - Иди же! - взмолилась она, делая ещё шаг назад. - Если не пойдешь, точно всё потеряешь! Прошу, иди!

     Она была права - Виктор знал это. И прикрыв глаза, чтобы не остаться, он рванул, практически бегом, к двери, провожаемый ароматом Guerlain и словами:

     - Я очень жду! Возвращайся.

     Перешагнув порог, он всё же оглянулся и увидел, как Марк одобрительно салютует ему бокалом пива, а она, приложив пальцы к губам, шлёт воздушный поцелуй, а её лицо - бледно и тревожно. Затем карты взметнулись со стола и каким-то чудом заполнили весь ангар. Исчезли столик, Марк и она, осталось лишь мельтешение карт - тузов, валетов, дам и троек.

     Он закрыл за собой дверь и огляделся. Он находился в пустом салоне автобуса. Гарри Андреевич молча протянул ему красный молоточек и указал на ближайшее стекло.

      

     ...Он открыл ещё множество дверей. Прошёл по оранжерее Ботанического сада, пересёк заброшенную и затопленную станцию метро, прокрался на цепочках сквозь зал, заполненный гудящими трансформаторами. И везде его встречали. Полузнакомые люди и прекрасно знакомые звери здоровались с ним и без лишних слов указывали нужную дверь, всю ту же - с надписью 'Аварийный выход'.

     А за предпоследней дверью не было ничего. Был только он.

      

     Стоял, цинично улыбаясь, посреди пустоты, в помятой вратарской форме, с гольфами, заляпанными травой, и потирал руки в своих фартовых перчатках.

     - Ну, здравствуй, братец! - Дима демонстративно раскрыл руки в объятьях, но тут же скрестил их на груди. - Я всё думаю, - продолжил он, глядя на Виктора, как обычно, исподлобья. - Не является ли весь этот кошмар некими муками совести? Не зря же из всех твоих друзей, единственным кого ты захватил вместе с собой, был твой Марк? Либо у тебя больше нет друзей. Чему я, кстати, вообще не удивлюсь.

     - Причём тут Марк? - Виктор вспомнил печального рыцаря.

     Дима неприятно усмехнулся:

     - Разве это не твой дружбан Марк взломал мою почту и фальсифицировал переписку со Спартаком? Тот добрый десяток писем, где я якобы умолял их забрать меня в Москву. Если руководству нужны были какие-то доказательства, то оно их получило в полном объёме.

     -Откуда ты узнал?

     Дима демонически расхохотался:

     - Деньги решают всё. Твой друг Марк любит деньги. А плох тот товар, который нельзя продать дважды...Единственное, чего я никак не пойму. Идея была его, это он мне рассказал, а вот письма, кто писал эти чудесные письма? С детства за ромбик и прочую хрень?

     Виктор покачал головой:

     - Прости меня, - шепотом сказал он.

     Дима поднял брови:

     - Серьёзно? Прости меня! - передразнил он его. - Скажи хотя бы, почему ты это сделал? Из-за травмы? Да, я тогда струсил, ушёл от твоего удара, но я сделал это не специально, и я несу этот крест всю свою жизнь. И давай будем честными - ты тогда хотел меня поломать! Ты шёл с полной мыслью о том, что сейчас минимум разобьёшь мне голову.

     Из-за Жени? Да ты тогда, в шестнадцать лет, даже в статую готов был влюбиться - всё, что имело женские первичные половые признаки, сразу же становилось твоей избранницей! Дима, помоги... Дима, подскажи... Ты понимаешь, что я её тогда полюбил... Если бы не я, ты бы её позабыл на следующий день. Ты хоть... А-а-а! - в голосе Димы было торжество. - Ты даже не помнишь, как её зовут... Тоже мне...

     - Ты подговорил тренеров убрать меня во вторую команду! - закричал во ответ Виктор. - Постоянно вился вокруг них ужом, всё о чём-то говорил, думаешь, я не видел...

     Дима закатил глаза:

     - Кретин! Последние полгода тебя держали в команде из-за меня. Они давно тебя собирались убирать, так как ты не тянул, я их убеждал тебя оставить. Так же, как потом, после травмы, уговорил Шефа взять тебя в клуб работать, чтобы не разлучать с футболом полностью!

     Виктор сглотнул ком:

     - Да ты понимаешь, что это было как издевательство надо мной! Ты поломал меня, а потом ещё сделал так, чтобы я всегда был рядом. Не играл, а смотрел, как играют другие!

     Дима пожал плечами:

     - Ты мог отказаться. Подожди, это всё, что ты можешь сказать в ответ?

     Виктор сжал кулаки:

     - Ну хорошо! Хорошо! Я подставил тебя, потому что ты был тогда счастлив! Тебя называли лучшим молодым вратарём! Ты Славу на скамейку почти посадил! Славу, который в сборной тогда рвал всех! Я просто не мог...

     Дима легонько похлопал его по плечу.

     - Успокойся, - сказал он спокойно и как-то отстранённо.

     Виктор оторвал ладони от сухих глаз, недоумённо посмотрел на него:

     - Ты меня прощаешь?

     Дима пожал плечами:

     - Очнись. Как я могу знать, прощаю ли я тебя или нет, если меня здесь нет.

     - Что?

     - Витя, тут только ты один, в окружении своих фантазий. Ты проигрался в подпольном казино, напился, устроил скандал, начал драться с посетителями. Охрана тебя выкинула из дверей - но неудачно, ты влетел головой в арматуру. Один из охранников в свободное время ходил на Вираж и вообще участвовал в фандвижении, об этом узнал один пронырливый журналист и подал всю историю как сведение счётов со мной через тебя, - собеседник Виктора, становившийся всё прозрачнее и прозрачнее с каждым словом, слабо улыбнулся.

     - Димы здесь нет. Разве что ему тоже пробили голову, и он лежит рядом с тобой, но это вряд ли. Ты один со своими горестями и воспоминаниями. Возможно, Дима никогда тебя не простит. А возможно, он никогда и не обижался на тебя, - Дима улыбнулся Виктору и медленно растаял в воздухе.

     На его месте осталась дверь со знакомой надписью 'Аварийный выход'.

     Я же её уже открывал, - удивился Виктор и протянул руку. За дверью что-то пищало - механически, с равными паузами.

      

     ДМИТРИЙ

     Вторая питерская команда играла на старом, прекрасно памятном Диме стадионе. Трибуны были полупусты. Принцип 'Один город - одна команда' продолжал действовать, сине-белых мало кто любил. Зато их фанаты достаточно нейтрально относились к Диме. Во всяком случае свистели ему разве что в два раза больше, чем остальным игрокам израильской команды.

     Погода родного города за прошедшую неделю испортилась окончательно. Осень наконец-то решила переходить в зиму. Всю разминку с неба валил редкий снег, который тут же таял - на траве, беговых дорожках, полупустых трибунах.

     В подтрибунке всё было как в те годы, похоже, тут даже мебель не сочли нужным заменить. Те же шкафчики, тот же стол посередине раздевалки, что и почти десять лет назад. Закончив давать последние указания, Матиас отозвал его в сторону и неожиданно приобнял. Дима оторопел, такого он никак не мог ожидать от немца.

     - Ты молодец, Дмитрий. Я рад, что ты нашёл силы вернуться к команде. С тобой все играют лучше. Спасибо. В следующем году, если ты будешь в форме, я хочу брать чемпионат.

     Хм, - подумал Дима, - значит Пабло не связывался с командой, они сами решили меня вернуть. Приятно, чёрт побери! А вот им будет не очень приятно, когда выяснится, что следующий сезон он планирует провести в Виго.

     Правда... точно ли он поедет в Виго? Он так и не осмелился повторить воображаемый диалог на набережной вживую.

     Ладно, - решил он, - вернусь, поговорю с Ксюшей. Может, сейчас позвонить? Нет, никаких телефонов. Только вживую.

     Внезапно он вспомнил, что совсем рядом со стадионом на Большом проспекте был какой-то ювелирный салон...

     Дима оборвал себя и вернулся мыслями в раздевалку. Матиас, озадаченный отсутствием реакции на свои слова, уже отстранился и недоумённо смотрел на вратаря.

     Дима покраснел, сглотнул незнамо откуда взявшийся ком:

     - Спасибо, тренер, за ваши слова. Я буду очень стараться.

     Матиас молчал.

     - Мне очень ценно и важно услышать от вас такую оценку, - неуверенно добавил Дима.

     В яблочко! Матиас заулыбался и отрепетированным жестом хлопнул его по спине.

     Дима бросился догонять сокомандников - те уже покинули раздевалку и готовились выходить на поле.

     Прозвучал гимн Кубка, команды принялись обмениваться рукопожатиями. Одна змейка двинулась вдоль другой. Дима пожимал руки на автомате - многолетняя привычка делала своё дело, - продолжая думать о том, что пришло ему в голову в раздевалке...

     - Здравствуйте, Дмитрий, - пробормотал высокий форвард соперника, смущённо протягивая руку вперёд.

     Алексей Гридасов, - встрепенувшись, вспомнил Дима расстановку перед игрой. Главная звёздочка не хватающего звёзд клуба, чудом взявшего кубок России в прошлом году. Двадцать три года, отличная игра в воздухе, скорее всего, в следующий сезон уйдёт за хорошие деньги в команду уровнем выше - в Краснодар, Ростов или, чем чёрт не шутит, даже в Питер или Москву.

     А затем Гридасов улыбнулся, задержав на мгновение свою ладонь в ладони вратаря, и Дима узнал его.

     Старый парк у детской футбольной школы...

     Диму тряхнуло, словно кто-то подвёл к пяткам оголённые провода. Он с трудом выдавил из себя улыбку:

     - Рад тебя видеть!

     Глаза Алексея блеснули, он хотел сказать что-то ещё, но цепочка футболистов уже унесла его прочь от Димы. Перед тем уже появился следующий - мордастый центральный защитник.

     'Обычно курсирует по штрафной. При угловых и стандартах идёт на ближнюю штангу. Хорошо бьёт головой' - автоматически вспомнил Дима.

      

     К семьдесят пятой минуте, на радость Высокому и Лысому соперник израильтян полностью погрузился на дно. На табло горели цифры 0:4, а Диме не хватало только одного - сигареты, чтобы покурить, обстукивая бутсы о штангу, в то время как на той стороне поля шла непрекращающаяся позиционная атака его команды.

     Ну, можно было бы ещё и книжку взять. Добив Сараяна, Дима принялся перечитывать 'Белую Гвардию'.

     По Диминым воротам за час с лишним пробили всего четыре раза. Два, правда, в створ, но такие мячи он мог бы взять с завязанными глазами.

     Гридасов понуро бродил в районе центрального круга под плотной опекой двухметрового Яко. Румын-защитник не давал форварду ни минуты покоя, выигрывая одно верховое единоборство за другим.

     Внезапно на той стороне поля что-то изменилось.

     Питерцы умудрились выйти из-под прессинга соперника и достаточно резво бежали в контратаку. Правда, защитники израильтян уже опомнились и мастерски принялись выдавливать инсайда бело-голубых Щекоданова на фланг. Тот не сильно сопротивлялся, в основном стараясь пробежать как можно дальше, чтобы направить мяч в штрафную.

     А он хорошо может подать верхом, - вспомнил, моментально собираясь, Дима, одновременно ища взглядом Гринёва.

     Чёрт!

     Тот оторвался от зазевавшегося Яко и забегал в штрафную с противоположной стороны, одновременно сигнализируя одногруппнику - подавай скорее!

     Дима подготовился идти на перехват... Сделал шаг с ленточки, второй...

     Эпилог

     ДМИТРИЙ

     Щекоданов пасует через линию штрафной во вратарскую с фланга. Мяч идёт высоко, Дима делает разгонный шаг, отталкивается ногами и несётся в воздух. Но тут, словно из ниоткуда, вырастает Лёша. Его голова приближается к мячу. Ему не страшно - ведь он знает: вратарь тоже боится.

     А Дима за доли секунды успевает понять, что сейчас они столкнутся. И что его кулаки придутся прямо в голову пареньку. Голову, которую тот и не думает защищать.

     Минимум сотряс. Максимум...

     Доля секунды, ещё одна...

     Витя, Женя, Ксюша, Аня...

     Дима проносит руки мимо мяча. Вратарь и нападающий врезаются друг в друга. Мяч уходит к угловому флажку. Голова форварда разбивает Диме лицо. Он практически переворачивается в воздухе и летит на землю, не успевая сгруппироваться, летит затылком назад и вниз.

     Он успевает почувствовать непривычно твёрдую землю, холодную ноябрьскую траву, даже успевает услышать трель свистка, чей-то испуганный крик, а также какой-то хруст шеи...

     В этот момент мир исчезает.

      

     ВИКТОР

     Виктор открывает глаза. Он лежит обнажённый на чём-то мягком, липком, пахнущем резиной. В нём повсюду трубки - живот, плечи, - отвратительно давящее чувство внизу подсказывает, что между ног у него мочеприёмник.

     Где-то тревожно пищат аппараты. По линолеуму шуршат колёса каталки. Топают ноги - множество ног. Слышатся голоса:

     - Куда его? К брату?

     Виктор закрывает глаза и кричит. Затем вскакивает с кровати, вырывая из тела трубки и идёт, таща за собой тяжёлые аппараты, под испуганные возгласы медсестёр, под истошный визг инфузоматов. Идёт к брату, крича только одно слово:

     - Прости!

     Идёт, но одновременно остаётся лежать на койке. Ведь слишком мало сил бороться с трубками и куда-то бежать. Ведь он уже всё сказал - там, в тёмном сне...

     Виктор идёт и одновременно задрёмывает в окружении медицинских аппаратов. Здоровым, крепким сном.

     В Тель-Авиве в пустом классе Ксения роняет смычок и бросается к сумочке, где лежит телефон. Ей надо срочно позвонить.

     Женя подходит к окну, смотрит на старые, спиленные тополя.

     А где-то на окраине города начинает дрожать в мелких судорогах, пытаясь что-то сделать в своём многолетнем забытье истощённая девушка со шрамом на лице.

      

     ДМИТРИЙ

     Взорвались, заревели трибуны на тысячи тысяч голов. Затрубили слоны, вздымая к закрытой крыше серые шланги хоботов, зарычали львы и рыси, заблеяли бараны и козы. Даже мыши на нижнем секторе подняли дружный, на грани слышимости писк.

     Белоснежный носорог забил в барабан, бухая огромными лапищами.

     Все на трибунах ненавидели его и желали ему поражения. Но это было ему хорошо знакомо.

     Дима выдохнул, снял правую перчатку, надел обратно, выбил дёрн из бутс и побрёл на середину ворот.

     Невидимый судья коротко свистнул. Форвард у одиннадцатиметровой отметки начал свой разбег. Дима не смотрел на него, даже не видел, кто бьёт. Не смотрел он и на мяч. Даже не пытался вспомнить, что нарисовано на шпаргалке, приклеенной к бутылке с водой - любимые углы, особенности исполнения и прочее.

     Врут те, кто говорят, что вратарь прыгает по мячу во время пенальти. Не в человеческих силах - успеть увидеть, куда летит мяч, и в ту же секунду рвануть туда. Вратарь всегда гадает.

     Дима выбирает правую сторону. Раз, два.

     В последний момент он меняет решение и прыгает налево.

     Удар!

      

     КОНЕЦ