1.
Слагая смысл из обветшалых слов,
полуистлевших сущностей, осколков,
раскладывая вымыслы по полкам,
ты держишь путь, не обретая кров.

За куполом небесным - чернота,
какая нам едва ли здесь по силам...
Но мысли чернота - неизносимей:
что эта изживает нас, что та.

У вечных истин перегорклый вкус,
едва ль тебе приют - ума палата:
извечным вопрошанием Пилата
извечный продолжается искУс.
И этой пустоты унылый груз,
за рай, что потерял - и крест и плата!


              2.
Когда пресытил путь и вверх и вниз
и Божий дар - как устрицы в таверне,
есть в поднебесной большее, поверь мне,
что превышает истину и смысл.

Ты можешь воздух лить сквозь решето,
сокровищами гоблинов владея,
но где-то простирается Идея -
первее вещи и её "ничто".

Она сверкнёт на судорожный миг
неизъяснимым контуром движенья,
и иногда, в минуты пробужденья,
мне кажется, что я её постиг...
И благодать, когда дописан стих -
её вовне-земное отраженье.