Говоришь от меня тебе боль,

Ты конечно, конечно, прав.

Это может быть наша соль

От избитых в кровь ран.

Потому что мне двадцать два,

А я знаю - еще бы год,

И без разницы чья вина,

Тот кто любит ее возьмет.

Отпускаю тебя любя,

Ты лети вдоль домов в закат,

Если быть ты со мою не смог

Бог с тобою. Прости, я дурак.