Майская гроза раскидала по небу выплакавшиеся тучи, выплеснув на землю целый поток солнца, бушующий, пенящийся. Гром колокольным звоном рассыпался по земле, таинственно затихая где-то за лесом, как в церкви что-то недоговаривая. Стих. Мир ожил, мокрый и чистый, продрогший на свежем весеннем ветру. Новорожденный...
Глупая повитуха-судьба, приняв роды у истощенной грозы, бросила чистого, ласково улыбающегося, отчаянно сучащего ножками младенца на грязную улицу,- "Слабак, нам такой не нужен... Неженка!" Мир выжил, огрубел,- капли дождя смывают теперь грязь и кровь с застарелых шрамов Последней войны. Страшный прохожий с перекошенным от страха лицом,- мир. Что же ты делаешь человек?