Черный сумрак маленькой комнаты,- одеяло, надвинутое на глаза. Темень. Светильник, словно яркая точка в бездонной глубине темноты, светится. Запахнуты шторы, плотно, словно рубаха от холода, давно и надолго,- где-то за ними окно, но это неважно.
Громадой, скалой возвышается стол. На нем среди обрывков, обломков бумажек со свежезаписанными мыслями - высокая кружка с терпким настоем чайных листьев таинственной индии. Дымится... Аромат свежезаваренного чая волнами плывает по комнате, навевая разные мысли...
На полу кто-то сидел... На стенах развешаны маски,- наверное, это был актер...
Актер. Ибо все мы актеры и на ночь тщательно и с торжественным трепетом учим завтрашнюю роль - завтрашний день, и каждый внеплановый выход на сцену - аврал, срыв, стресс. Прав был Шекспир, наша жизнь - это сцена, и мы - куклы на ней, брошены в действо властной рукой жестокого режиссера: крутимся, танцуем, бегаем, что-то говорим, как-то смеемся - все по сценарию, по мановению руки режиссера. Даже любим порой по нему... Хоть и нельзя...