Пространство бесхозное за амбразурой оконной
не кажется кем-то придуманным сгустком миров
и не соответствует букве убогих законов
с размерностью времени и беспроцентным зеро
в неумной игре, разделяющей лево и право,
несветлые силы и выгодность правильных сил,
нейтральной финал превращающих в горечь отравы
для тех, кто не жил, а готовился, ждал и просил,
плывут за окошком расценки небесного блюда,
неточностью чисел меняя количество цифр,
слетаются звёзды под вечер сюда и отсюда
под утро начала спешат превратиться в концы.
 
Внутри - полумрак, паутина и бегают мыши,
раскрытая книга забыто лежит на столе,
совсем ничего через толстые стёкла не слышно -
ни будущих звуков, ни прошлых событий и лет
не видно в глухой кривизне лабиринтовых комнат,
и надо стараться любому жильцу и гостям,
не выглядеть чтоб неопознанным и незнакомым
в течение срока и время для сроков спустя.

Написано в тексте, что чёрное кажется белым,
а белое - чёрным и бликов оттеночных нет,
и лучше не знать, чем казаться, что действуешь смело,
не спрашивать зря, ожидая неправду в ответ, -
да что-то не верится - слишком уж выглядит просто
картинка, размытая мутью до ниток холста.

Хотелось бы мозг удивить необычным вопросом.
Но ёмкость для слов подозрительно как-то пуста.
 
 
             *               *               *