Сорок раз ты тонул, но не вышло ни разу, 
Сорок лет ты бродил по безводной пустыне, 
Сорок дней помирал от какой-то заразы 
И ругал неизвестность словами простыми, 
Но назло себе жил, веселился и плакал, 
И откладывал срок далеко на попозже, 
Топором карандашик точил ты на плахе, 
Сорок песен сложил и на сорок умножил, 
Сорок долгих недель пробирался на север, 
А потом сорок зим возвращался обратно, 
И промёрзши до мозга, ты пил, не косея, 
Сорок градусов спирта с закуской отвратной, 
А она в это время гремела на кухне 
И звонила попутно сообщникам-детям, 
Превращаясь из девки цветущей в старуху 
И последствия жизни косметикой метя, 
Говорят, из ребра сотворились хозяйки 
Твоего, говорят, то есть вроде так надо - 
Образовывать с ними попарные стайки 
И беречь поголовье всеобщего стада, 
Но тебе надоело общение с миром, 
Ты узнал всё, что мог и немножечко больше, 
За*бался ты быть продавцом и пронырой, 
Быть врагом для врагов и своим для хороших, 
И лежишь на кровати молчаще никчемно, 
Позабыв про себя и свой голос не помня, 
И земную судьбу с распорядком тюремным, 
Не плюёшь в потолок, потому что ты помер, 
И не слышишь проклятий рептилии в бусах, 
И не знаешь, что гад ты, козёл, алкоголик, 
"Чтоб ты сдох - ты когда-нибудь вынесешь мусор?" 
И другие источники мелочной боли... 


...