С шелестом годов страницы
Время рвет с календаря.
К журавлю летит синица,
Мысль о том, что время зря
Порастрачено, приходит.
Блекнут краски, меркнет свет.
От того ль в уныньи  ходит
Неудавшийся поэт?

Иль на закате ждет печально,
Когда блеснет ему прощально?