Голос твой 
через тысячи километров
пробивается к сердцу, 
давая надежды тепло.
Сколько песчинок стекло
в стеклянную призму времени?
Ничего.
Я ещё подожду,
пересыпая с ладони на ладонь
белые кристаллики жизни.
Ветер слизнёт минуту за минутой -  
высушивая слёзы на щеках.
Ах,
я так по-детски доверчив!
И по-стариковски открыт.
Пограничный столб в лунку апреля врыт
глубже, чем нужно.
Горло простуженное 
сипит по-змеиному, зажимая слова для тебя.
Но ухо слышит,
что ты бодр и спокоен.
И я этому рад.
Побреду дальше вдоль контрольной полосы 
до следующего столба.
Не расшибив лба
о грабли,
не поймёшь, в чём твоя ошибка.
Моя натянутая улыбка
приклеена к фотографии с грустными глазами.
Сами виноваты.
Сами.