Орут луженые глотки
прощальные псевдослова.
Не чокаясь, выпьем водки - 
рассыплется мыслей канва.
И крестики лягут криво 
на полотно бытия.
И снова родится чтиво,
в котором "некто" и я.
И ночью - темной, суровой - 
мой черный придет человек.
И шизофренией новой
пополнится новый век.