А потом, в больнице, мне рассказали, что я тебя выдумал.
Я завёл новый электронный адрес и писал себе с него письма. Шестьсот писем. И на каждое отвечал.
Я набирал несуществующий номер на мобильном телефоне и долго-долго разговаривал, слыша твой голос в своей голове.
Я видел тебя на мониторе своего компьютера, скачивая присланные с твоего адреса фотографии. Я слушал записи, надиктованные тобой в аудиофайлы.
Я говорил тебе в трубку мобильного: "Доброе утро!" и "Спокойной ночи!".
Я чувствовал твою боль и радовался твоему счастью. Твоему семейному счастью (у тебя была семья).
Я собирался приехать к тебе - за тысячи километров от моего дома. Я даже выдумал твой домашний адрес в далёком незнакомом городе, где я ни разу не был. Я твёрдо знал, что ты будешь рад нашей встрече. Как радовался бы ей сам я.
Мне нравилось часами разговаривать с тобой по скайпу, обсуждая нашу повесть и наши клипы.
Я видел твою улыбку и твои добрые глаза. Я слышал твой нежный, обволакивающий голос...
А потом, в больнице, мне рассказали, что я тебя выдумал.
Я болен и для того, чтобы вылечиться, мне всего лишь нужно тебя забыть. Понять, что ты - всего лишь плод моего воображения, несуществующий человек. Тебя нет, и всё это время я разговаривал и переписывался сам с собой. Тебя нет, и можно сдать в кассу билет в этот чёртов далёкий город, где меня никто не ждёт. Тебя нет, и не нужно говорить "Доброе утро!" и "Спокойной ночи!". Тебя нет, и не будет нашей с тобой повести и наших клипов. Тебя нет, и никто не ответит мне после долгих гудков в трубке. Тебя нет, и даже если ты появишься, мне не нужно обращать на тебя внимание. Потому что ты - всего лишь плод моего воображения.