Тихо дремлет жуть ночная,
Борзописцы пишут стих.
Пегасица, пролетая,
Испражнилась, но на них
Вдохновенье, пот стирая,
Положило целлофан.
Рифма, рифма сильно мает -
Пробиват как таран.
Вот она - любовь большая -
Между строк да и в строку
И морковка залетает
В графоманову строку.
Целлофан не защищает
Продырявлен и течет...
Что-то с запахом влетает,
По щекам нещадно бъет:
То Любовь, Морковь,
То Дарить, Корить,
То Лечить, Мочить.
Может, просто жить?