в этой жизни, нам подаренной когда-то,
 мы - продукты неизбежного распада,
 обреченные на смерть и пепелище,
 мы чего-то, безутешные, в ней ищем...
 и, мне кажется, мы умерли досрочно,
 оставаясь лишь бездушной оболочкой,
 верим: истина должна быть где-то рядом,
 разбирая на запчасти свет и атом,
 мы разгадываем символы и числа,
 наполняя жизнь каким-то новым смыслом,
 только истина нависла коромыслом,
 и надежда на бессмертие прокисла,
 ведь оттуда, где не чтут богатств и выслуг,
 доказательств нам никто еще не выслал...