Врагом своим женщину не считал он.
Её нелюбовь к нему
была убегавшей водою талой -
куда-то во тьму. В вину

ей он не ставил, что был в немилости,
что милым ей был другой.
Только не знать бы, смолчать бы, вынести -
тянулся он к ней строкой.

Неверной, жестокой, глухой, безстыдной,
ей с фронта всё письма слал...
Нет, время не лечит. "Душа застыла", -
однажды он ей сказал.

Любовь умирает, совсем как люди,
по капле течёт из вен.
И, кажется, легче - уже не будет
злости в глазах, измен.

Случайно встретишь - словно чужие,
опустишь глаза, пройдёшь.
Оба безмолвие заслужили.
Покой - это та же ложь.

И всё неправда: что звал, что стоик,
что смог погасить свечу.
И разве любовь всех мучений стоит?..
А я те стихи учу.
     18.05.2009