Вновь золотая паутина
ложится сетью на стекло.
Смешная памяти плотина
не держит время - утекло
в свои пространства, за орбиту
земли, по контуру дуги.
Мы всё равно не будем квиты -
всегда останутся долги,
навек упрятанные в ниши
извилин, в бабушкин чулок.
Мы опускаемся всё ниже -
всё выше неба потолок.
Вновь золотая паутина
скользит по ночи хрусталю.
Крошится высохшая глина
меж пальцев. Странно, устаю
лепить своё изображенье -
себе, родному, надоел,
и поражает беспредел
уснувшего воображенья.
И время, главное, оно,
лишило чувственной границы,
и молний вспыхивают блицы,
слепя последнее окно.