Всё думаю, куда определить
наброски книг, тетради со стихами
и выписки о существе поэта,
когда уйду, и стоит ли продлить
их век, а может,
перед петухами,
что отпоют в преддверии рассвета
меня, ничьей струны не потревожа,
сложить костёр у самого порога,
и молча сжечь своё больное сердце
с архивом вместе - хватит, отборолось
с самим собою, в основном, а серость,
что в изобилье предлагают даром,
не замечало - видело цветенье,
которое нам неизменно дарит
Всевышний... 
Так, наверно, будет лучше -
пусть от костра у ног ложатся тени,
а искры в небе бесконечном тонут,
а между ними путь проложит лучик,
тот самый, что от сердца остаётся, -
и, как и сердце, бьётся,
бьётся, бьётся
под тишины спасительной ладонью...
Так будет лучше.