Я удивляюсь осени своей:
Вот, кажется, сойти пора бы с круга,
а в сердце нет да щёлкнет соловей
или другая певчая пичуга.

Жизнь всё-таки загадочно мудра
в своём зачине и в своём исходе:
стареют клетки, в рост идёт кора,
а в глубине под ними соки бродят.

И оживают новые ростки,
и расцветает утро голосами.
Весь мир наш из-под старческой руки
в глаза нам смотрит юными глазами.

Нам быть его мгновением одним,
зелёной искрой вечного пожара.
И сердце остаётся молодым
до самого последнего удара.