Стол - кусочек картона
на коленях... И берег песчаный.
Где-то голос в полтона -
на арабском - прощальный, печальный.
Повествует (без грима)
о безумной любви - безответной.
Всё вокруг повторимо -
всюду свой погибающий Вертер.
И хотел бы не слышать -
но закату нельзя без статистов.
Одиночество - слишком!
Нужно, зубы до скрежета стиснув,
умирать бесконечно -
чьей-то боли неистовой ради...
В нас присутствует нечто,
или некто, не дающий отрады.