*   *   *

Зачахнув без любви, как дерево без влаги, 
Как цыган-вор в темнице без коня, 
Я все равно участочек бумаги
Взрыхлял пером сильнее кетменя.

Срывал бугры, закапывал овраги,
Без выходных и праздничного дня.
И как всегда, прикладываясь к браге, 
Дурак смотрел с издевкой на меня.

"Кропай, писатель, мучайся над словом, 
Прославишься, но все-таки боюсь, 
Из нас двоих добротней проспиртован, 
Я после смерти лучше сохранюсь".

Ты прав, дурак. И слава и хула
Уйдут со мной. Останутся дела.