И ты выбегаешь. Выбегаешь и чувствуешь холод, слякоть, капельки дождя, летящие прямо в лицо - словом, жизнь, обычную жизнь, которой так недоставало тебе еще пять минут назад, когда ты сидел сиднем на продавленном диване, а наглый гробовщик-октябрь смеялся над тобой: "Где же ты, живой человек? Выходи. Докажи, что еще не окочурился в своей конуре".

Но все это - мрачноватая лирика; когда ты вышел на улицу и взбодрился непогодой, голова и мышцы быстро прочищаются от подобной эмовщины. Они хотят больших свершений и минимума философии.