Душа как редкий лоскуток,
Измученный дождями, стужей,
Суховеем. Рисунок, Солнцем 
Выжженый, уже не че'ток, да
Краски побледнели и померкли.
Все звездочки, которые горели в ней,
От слез все таяли и таяли, только
Огонь святого Духа тихо тлел,
Такой он незаметный был, как не'был.
Так вот, это обманная картина, 
Как будто все уж, не жилец. 
Неправда, я хоть не сильная такая, 
А гибче и упрямей меня нет. 
Но ведь не только в этом сила.
А сила в этом огоньке, который
Заполыхает пламенем таким, что 
Может и до звезд достать, уж коли надо.
Ведь я люблю и я любима,
Отцом родным, детьми, людьми.
Я Ангелом своим хранима.
Под платом Матушки родимой,
Мне так тепло и хорошо!
На руку сядет голубь сизокрылый
И проворкует мне послание свое...