Померкло вчера, а утром светло,
Ромашки не тронуты пальцем.
Коктейля вечернего, выпив легко,
Пытаемся вновь улыбаться.

И мчатся кареты в Санкт-Петербург,
Бубенчика исповедь льётся.
Весёлое лето похоже на юг,
А сердце от грусти не бьётся.

И рваные раны седых тополей
Почти голосят у обочин.
Волнуется мир и от этих страстей
История мчатся не хочет.

Корчма в каждом деле - спасенье от бед.
Заезжий, достань-ка гитару.
Ах, если и слуха и голоса нет,
То легче не будет вам, парень.

Полнее по кружкам, корчмарь, наливай.
Осилить пути ведь непросто.
Мурашки смертельной тоски согревай
Продрогшему на перекрёстке.