Престарелые хиппи не носят пижам.
И не носят панам.
Они пишут эссе
о превратившейся в марсианские реки росе...  

Они пишут про засекреченный клан
галактических партизан.
Который ведёт из заснеженных стран 
караван.

Утопая в зыбучей тоске...
По пояс в песке...

Глядя на океан...

Они за полвека здорово повзрослели
и уже знают, что у рек
может не быть берегов.
Но один твой взгляд на акварели
Заставляет их дрейфовать
Куда-то в сторону облаков...
Они пишут об зкзистенциализме,
о крушеньи идей коммунизма.
И почти не помнят, для чего нужен стакан...

Они смотрят на океан...